CHAPITRE PREMIER


Elle ferma la porte sans bruit. Elle resta un moment adossée au chambranle les yeux fermés.
« Comment ai-je pu en arriver là ? », se demanda-t-elle...


C'était un après-midi, le premier réellement chaud de ce début de printemps. Pour secouer un peu la grisaille dans laquelle sa solitude l'engluait depuis plusieurs mois, elle s'était enfin décidée à faire les bouquinistes sur les quais. Cela faisait une éternité qu'elle n'y était plus allée. Et pourtant, le courant d'air presque permanent, le panorama sur la vielle-ville de l'autre côté de la rivière, la vue sur la Basilique, sentinelle kitch sur sa colline... Tout contribuait à rendre agréable la flânerie au milieu des étalages, malgré l'étroitesse du passage et la bousculade devant tel ou tel marchand.

Malgré... ou à cause ? Il lui semblait que frôler et être frôlée ne lui était pas si désagréable, que ces légers attouchements involontaires lui apportaient les frissons qui lui manquaient si cruellement. Ils n'étaient rien, mais toujours elle écartait ces petits plaisirs dérobés à son éducation rigoriste et à son caractère si désespérément rigide.

Ce jour là, elle acheta pour quelques euros un lot de livres sans trop regarder son contenu. Des policiers, quelques biographies historiques, quelques romans indéterminés. « Cela m'occupera bien quelques soirées », pensa-t-elle.

Rentrée dans son petit deux pièces, elle mit le paquet dans un coin et, comme à son habitude, elle alluma la radio pour meubler un silence qui lui pesait. Elle mit de l'ordre dans un appartement qui n'en avait nul besoin, tant son souci du rangement était prégnant. Elle fit ensuite son petit dîner (elle mangeait finalement très peu) qu'elle englouti par simple réflexe, regardant les nouvelles d'un œil distrait. Les banalités un peu vulgaires du programme de la soirée ne l'intéressant pas, elle se déshabilla, pris sa douche, se mit en chemise de nuit, alla chercher le paquet de livres et se mit au lit.

Elle sortit les volumes du sachet en plastique un par un, examinant les couvertures et lisant le résumé ou la présentation du livre figurant au dos. Rien que du banal. Un livre vraiment pas très neuf attira pourtant son attention. Plus que sur l'illustration de la couverture, le dessin d'une jeune fille regardant derrière elle d'un air indéfinissable, mi effrayé mi complice, c'est sur le titre qu'elle s'arrêta : « Un ménage bourgeois ». L'auteur, un certain J. Ernst Squirt, lui était inconnu.

Pas d'indice au dos du livre sur son contenu. Elle l'ouvrit et se mit à lire. Le début lui fit craindre le pire : encore un de ces affligeants romans à l'eau de rose se passant à la fin du XIXème siècle. Une jeune fille mise en pension chez les Sœurs dès son plus jeune âge en sortait pour épouser un grand bourgeois choisi par sa famille et bien plus âgé qu'elle. Un point de départ pas vraiment original ! Plusieurs fois, elle fût tentée d'abandonner. Ce livre ne lui apporterait vraiment rien... Mais après tout, lire sans avoir à réfléchir... Elle n'espérait pas plus pour attendre le sommeil et un lendemain qui finirait bien par arriver.

Tout d'un coup, elle fut tirée de la torpeur dans laquelle la plongeait doucement sa lecture automatique. L'héroïne du roman fraîchement mariée avait commis Dieu sait quel impair devant Dieu sait qui, ce qui avait rendu furieux son mari, Dieu sait pourquoi. Dès le couple revenu dans son hôtel particulier, ledit mari avait entrepris de châtier sa jeune femme en lui administrant une solide fessée.

« Quand même très spécial », se dit-elle ! D'autant plus spécial que l'auteur, non content d'introduire cette scène surprenante dans son roman, la décrivait avec force détails. Une fessée à un enfant, passe ! Encore que ! Mais à une adulte! Elle n'en revenait pas.

Malya est une jolie étudiante, plutôt sérieuse et très sage dans sa mise comme dans sa tenue. Un peu timide. Trop réservée pour parler et nouer vraiment des amitiés. Ses yeux se baissent invariablement quand elle s’adresse à un professeur, ou à un étudiant plus âgé, et respirant l’assurance. Une attitude touchante et naturelle, qui fait sourire et frémir secrètement la plupart des hommes qui la croisent. Elle est complètement ignorante de son charme et des regards qui suivent son passage lorsqu’elle traverse un couloir, d’une salle de cours à la bibliothèque, ses livres sous le bras.

Malya voudrait réussir ses études ; elle étudie l’art sacré hindou et bouddhique, et les techniques de fouilles. Les jungles d’Asie l’ont toujours fascinée ; temples émergeant d’un entrelacs vert, dense. Forêts primaires de bambous et bouleaux. Adolescente déjà, elle voyait en idée les rayons dorés gouttant comme du miel entre les feuillages, venant raser les antiques pierres éboulées. Elle a tout sacrifié pour son rêve : et surtout les frivolités de l’amour et sa gravité. Elle ressent un pincement au coeur, parfois, de ce choix si exigeant, quand elle s’éveille seule aux lueurs ternes de l’aube ; le regret d’une épaule réconfortante. Une épaule chaude, solide, aimante et… Elle pâlit en même temps que le ciel qui s’écrase au carreau de sa chambrette. De telles idées… Un fluide liquide vient s’écouler entre ses cuisses, qu’elle serre inutilement, un réflexe. Elle entrouvre les genoux, remonte le devant de sa chemise de nuit de laine douce à petites mailles, s’ose à dégrafer les pressions de son body d’un doigt nerveux et coupable et vient vérifier l’origine de cette liqueur, sa fluidité, sa texture entre ses doigts qui se frottent pensivement, entre ses lèvres ; elle les entrouvre et se retrouve inondée de bouffées de sa propre odeur. Elle rougit. La fragrance excite sa culpabilité ; éveille des tourments qui palpitent derechef dans son ventre. Elle enfouit sa tête dans l’oreiller. Toujours agenouillée, gardant les fesses en l’air.

« Tu mériterais d’être punie pour cela » Et le doux liquide qui s’écoule de plus belle. Elle frémit de toute sa peau : tu mériterais d’être punie…

Elle aime cette phrase. A demi inconsciemment, à demi perversement, elle tire sur le tissu de son vêtement de nuit et dégage ses fesses pommées. Un souffle d’air vient facétieusement les caresser, s’insinuer entre elles, et la fait trembler. Elle remonte le body sur ses reins et l’esprit au bord du sommeil, se laisse aller à une rêverie où…

Mais respectons sa pudeur…

La fille sur le lit ondule lentement, l’oreiller sous sa tête file entre

ses cuisses frêles. Rien n’étouffe ses petits cris. Violents.

_________________________

(…)

Quelques semaines plus tard...

En rentrant de séminaire, Malya s'accorde toujours un temps pour relire ses notes. Ce jour-là, quand elle se penche sur l'exposé auquel elle a assisté dans la journée, un phénomène étrange l'accable. Elle sent une force incompréhensible entrer en lutte avec son esprit. Une volonté de son genou de fléchir, de ployer. Elle est seule chez elle. Devant ses yeux, sur son bureau, s'étalent, ordonnés et impeccablement manuscrits, ses cours sur le shivaïsme. Quel est ce désir absurde. Plus elle résiste, plus la sensation devient impérieuse : la cheville, les genoux, réclament son attention, lui imposent leur désir d'humiliation. Son corps entre en contradiction avec sa raison. Puissamment, elle se refuse à s'agenouiller. Elle attrape un feuillet et se concentre sur la lecture des stances de Bhaïrava. Sous la violence de l'effort, son front se couvre d'une fine pellicule de sueur, d'une buée de désir émanant de son corps, et que voudrait contredire l'esprit. L'envie se condense -sans issue. Des bouffées fleurissent en alternance dans sa chair gorgée de sang, chaudes, moites, puis effroyablement fraîches, la roulant de frissons.

La coexistence de ressentis contradictoires perturbe la jeune femme réservée, qui s'angoisse de se comprendre à deux doigts de capituler.

C'est dans un sursaut d'une violence désespérée qu'elle se raccroche au cortège des désirs connus' Des désirs apprivoisés...

Sa pensée dérive vers un membre de son unité de recherche, un intervenant dont la voix chantonnante l'obsède.

Les yeux de Malya papillonnent dans la pièce. Personne.

La lutte est inégale, le combat inutile.

Sa volonté s'épuise comme son désir gonfle, et enfle, et s'emplit d'elle. La brûlure maintenant occupe tout l'espace, le désir pulse dans l'intégralité de son corps. Un douloureux désir de douleur. Une abnégation. Un désir repris par sa volonté même -celle-ci a renoncé- qui soupire de s'effacer, de s'évanouir. Une résorption. Malya, tiraillée, accepte de baisser le front. Son esprit renonce à toutes prérogatives et c'est à l'instant où elle cède que les portes du plaisir s'ouvrent. Une vague submerge la douce étudiante, salée, violente, elle l'envahit et rejaillit par tous les pores de sa peau. Le plaisir exsude, son corps se tord, d'incompréhension...

Le cocon de son bas-ventre est un fer qui se déforme, soumis à l'épreuve de la fusion, un brasier de colère qui veut et refuse la jouissance. Une langue de feu s'élève suivant un étroit sentier oublié et porte sa chaleur fulgurante dans la colonne de moelle. Ses yeux se révulsent. Ses yeux se closent. La pièce est lumineuse, éblouie, aveugle.

Malya tombe à genoux sur le bois rugueux du parquet. Quelques perles de sang quittent sa peau écorchée et s'écrasent sur les lames. Malya boit le plaisir, avide, pressée. Assoiffée. Ses mains se raccrochent à la rugosité des lattes. Les vagues se succèdent et sa nuque s'étire, s'incline. Plus d'orgueil, plus de femme, l'étudiante s'est évaporée, son corps confondu à l'espace. Sa victoire et sa défaite, intimement liées. Sa victoire est sa défaite.

Son corps s'alourdit dans la pièce silencieuse. Elle lève les yeux, et retrouvant la vue, aperçoit un fracas d'étoiles. Des étoiles si pures et si proches à présent que le dais de ses frontières écroulées a pris nouvelle couleur.

Des étoiles pures sur un ciel bleuté, zébré d'argent, cerné d'orangé.

Un velours bleu, sombre, qui sait la valeur de l'aube en train de se lever.

Ceint de son écharpe tricolore, le maire va dire:

 "M. Jean Letupe, voulez-vous épouser madame Georgia Durand?"

Je vais répondre oui, bien sûr. Un mariage. Un acte banal, même s'il ne l'est jamais pour ceux qui y passent. Ce qui l'est moins, c'est la façon dont nous nous sommes rencontrés. Elle mérite d'être contée. Une rencontre improbable, pourtant une rencontre de la vraie vie, rien de virtuel comme avec Meeting. C'était un jour où j'envisageais de m'inscrire au centre équestre de T. et je m'y étais rendu. On me dit d'attendre, car le moniteur donnait un cours. Pour tuer le temps, j'assistais à la reprise. C'est alors que je la vis, pour la première fois.

Ses fesses épousaient la selle. Son bassin accompagnait parfaitement le galop. Elle semblait n'en faire qu'un avec le cheval. Je pratique moi aussi l'équitation, et je ne m'y trompais pas. Cette fusion des deux corps, la femme et la bête, dénote une grande cavalière. Qui plus est Georgia Durand était une blonde aux formes un peu épanouies, comme je les aime. A 35 ans, on la sentait en pleine maîtrise d'elle-même et de son art, forte de ses années d'expérience. Bien dans sa peau, droite dans ses bottes. Cavalière, fière et altière. Elle faisait des tours de manège et, alors que je contemplais la scène, Georgia, avec la cravache qu'elle tenait dans sa main droite, imprima un coup sur le postérieur de l'animal. Stimulée, la jument bondit en avant.

C'était un coup unique, fort et sec. Il provoqua en moi une émotion incroyable, qui m'envahit et me submergea. Instantanément, le rythme de mon coeur bondit lui aussi. J'eus le désir, un  désir fou, d'une force que me stupéfia et m'inquiéta moi-même, de cravacher cette femme, comme elle cravachait sa monture. Je voulais Georgia à ma main, imprimer sur ses fesses nues des coups forts et secs, voir son fessier se strier de rouge, sa bouche grimacer et une larme perler de son oeil, sous la souffrance. Cette envie de la fesser était si pressante que c'en était presque douloureux.

Je respirai fortement, pour me calmer. Je voulais rester maître de moi-même. La reprise s'acheva. Georgia mis pied à terre et gagna l'écurie, suivie de sa jument, à qui elle passa un licol pour l'attacher devant le box. Elle dessellait et brossait le poil un peu transpirant, quand je l'abordais. Nous nous ne connaissions pas, c'était d'autant plus délicat. Il y avait toutes les chances qu'elle m'envoie paître.

- Bonjour, lui dis-je

- Bonjour, dit-elle.

-J'ai admiré votre façon de monter.

-Merci, dit-elle.

-Je dois vous parler, dis-je.

-Ah bon? dit elle, avant de tourner ses yeux bleu vert vers moi.

Surprise et attentive, elle s'immobilisa, brosse en main et fixa son regard sur moi, attendant la suite.

-Vous allez me prendre pour un fou et peut-être je le suis, dis-je. Voilà, c'est simple et compliqué à la fois, simple à faire et compliqué à dire. Je ne sais si vous connaissez et goûtez la fessée. Je souhaite vous cravacher. Je vous ai vue manier si bien la cravache sur votre cheval. J'ai voulu, je veux,  la manier sur vous, sur vos fesses nues, en tout cas, vous le proposer. J'en ai eu soudain le désir très violent, violent comme ces coups que je souhaite vous donner, mais ça va au-delà de ça, au delà du désir. C'est une certitude, une évidence. La certitude que je dois vous fesser et que vous devez l'être. Que, je ne sais pourquoi, vous avez besoin de cette fessée. D'être cravachée.

Elle se tut et resta silencieuse au moins une minute, toujours immobile comme une statue. Je sus alors que j'avais gagné; au moins, elle ne m'avait pas envoyé sa brosse à la figure, avec un haussement d'épaule ou une insulte bien sentie. Elle prenait en considération ma demande, elle me prenait au sérieux. Mon pouls s'emballa à nouveau.

- Bien, dit-elle. Certainement, les choses doivent se passer comme vous le dites. Je n'ai jamais entendu parler de fessée. Mais j'adore l'équitation et j'adore la cravache. C'est pour moi un instrument magique. Souple et sévère. J'aime l'entendre claquer sur la peau du cheval. Je me suis toujours interrogée sur ce que ça ferait de la recevoir. Votre décision de me l'infliger entre sûrement en résonance avec quelque chose de profond en moi, quelque désir enfoui. Vous êtes un homme, je suis une femme. Vous m'avez vue et peut-être avez-vous compris que j'ai besoin de cette fessée, d'être fessée, maîtrisée, domptée. Cravachée comme vous dites. Mais laissez-moi m'occuper d'abord de ma jument, c'est elle qui prime. Je crois aussi que je devrais d'abord en passer par une douche. J'ai transpiré. C'est plus correct, aussi, vis-à-vis de vous.

- Quand vous vous rhabillerez, dis-je, je souhaite que vous restiez en cavalière.

Pendant qu'elle s'affairait, je n'en revenais pas de ma bonne fortune, j'avais l'impression d'avoir gagné le gros lot du Loto. Je brûlais d'impatience, ma main me démangeait, j'avais hâte d'y sentir la cravache. Je faisais des mouvements du bras droit, comme pour l'essayer. Et en même temps, je n'avais pas envie que le temps passe. Je me dis que si je ne lui avais pas parlé de cravache, jamais elle n'aurait accepté. J'avais touché sa corde sensible.  Et je me questionnais: pourquoi cette envie des hommes, de fesser les femmes? Question sans réponse.

 
Après un moment qui me parut interminable, Georgia ressortit enfin des vestiaires. Ses cheveux blonds mi-longs encore humides collaient à sa tête. Elle les peignait avec ses doigts, un geste très féminin qui m'émut aux larmes, que je mis en relation avec la promesse que dans quelques instants, elle aurait les fesses nues et que j'allais la cravacher, les cravacher. Répondant à mon souhait, elle avait remis sa culotte de cheval beige, et ses bottes noires. Elle me fit un sourire, mais il était crispé, presque une grimace déjà. Je compris qu'elle était dans l'appréhension, qu'elle se préparait mentalement, qu'elle se concentrait avant l'épreuve. Je lui en fus aussitôt reconnaissant. En même temps, c'était intimidant, elle me mettait la pression. Je ne devais pas la décevoir.

 
- Suivez-moi, dit-elle.

Elle se rendit au râtelier et décrocha la cravache, dans un mouvement faussement négligent, comme si de rien n'était. Elle traversa le centre équestre, désert à cette heure, il était près de 20 heures, et je lui emboîtais le pas. Elle nous conduisit au hangar à foin et referma la porte derrière nous. Les énormes bottes rondes étaient empilées de tous côtés. On eu dit une cathédrale de fourrage. Elle alluma les néons, déclenchant une lumière crue.

-Nous serons bien, ici. Nul ne peut nous entendre. Vous pourrez me cravacher à loisir, dit-elle. Comment dois-je me placer?

-Comme une jument, répondis-je. Mais d'abord je veux être franc avec vous. Je vais vous faire mal. Mal aux fesses. Mais si vous voulez, on peut renoncer.

Elle haussa les épaules.

-Je m'en doute. La cravache ne caresse pas. Ne me vexez pas, je vous prie. Sachez que j'assume toujours et que je ne reviens jamais sur ce que j'ai dis.

Je posais à plat, côté à côte, quatre balles de paille carrées, pour en faire une sorte d'estrade.

-Allez vous me marquer? s'enquerra-t-elle?

-C'est important, pour vous?

-J'ai un mari. Mais tant pis. Faites ce que vous devez faire. Je me débrouillerai pour trouver un prétexte, ne pas trop me montrer.

Je sus plus tard que son couple battait de l'aile.

Je considérais son pantalon de cheval; très serré, il faisait à Georgia comme une seconde peau.

A suivre…

Ding dong ! Deux notes joyeuses qui fendillent avec énergie l’atmosphère lourde de ce matin et diffusent en moi une onde électrique : je bondis jusqu’à la porte le cœur battant : c’est lui, le seul à oser s’imposer un matin si tôt.

Je lui ouvre tout en m’interrogeant : pourquoi ce tourbillon frémissant qui va et vient dans mon corps ? D’accord il a exigé pour la première fois d’officier chez moi, sans doute pour s’imprégner de mon atmosphère, mais je suis une toile professionnelle rigoureusement entraînée, rompue à un bataillon d’agissements excentriques. Rien ne doit m’atteindre, la moindre émotion pouvant distordre et biaiser le résultat et je ne suis plus une novice pour commettre ce type de fautes. Je ressasse mes informations pour me rassurer : c’est que je ne m’aventure pas, de plus, en terrain inconnu : soigneuse, je me suis longuement documentée et familiarisée avec ses méthodes avant-gardistes.

J’ai lu et relu que V est un des grands maîtres de l’Ecole naturaliste : il ne travaille que sur du matériau non apprêté, et refuse toute chimie, toute sophistication inutile et factice. Pas de drapés vaporeux, de peinture fluorescente, de positions acrobatiques : non non non, que du naturel, de l’humain, de l’authentique, aucune mascarade.

Il s’avance assuré dans mon repaire et promène un regard alerte qu’il retourne ensuite sur moi. Ses pupilles auréolées d’un bandeau vert d'eau me granulent et je souris, bafouille : il y a son regard partout et je suis étalée dans chaque objet de cette pièce. Quand il m’indique que l’on va inaugurer la session, j’ai un soupir de soulagement : après tout il est là pour cela et je dois me ressaisir, devenir impénétrable, opaque, compétente…

Les conditions ne sont pourtant pas idéales : je n’aime pas le matin, pas cette lumière grise qui jette sur moi un vernis terne et frileux mais il est impatient. Il me mène au centre de la pièce, sous la projection d’un rayon gracile et me passe au crible tandis que je reste immobile, ramassée sur moi-même, encore flétrie. Il tourne autour de moi, pose une paume le long de ma nuque, apprivoise ma chair par de longues circularités qui glissent sur ma peau consciencieusement lustrée avant son arrivée. Quelques minutes s’écoulent et ma respiration s’accouple à la sienne, j’attends, repliée, qu’il éveille.

Et puis il recule, saisit son instrument fétiche et délicatement positionne chacun de mes membres. C’est une mince baguette qui sillonne chaque courbe, chaque ligne : elle se contente dans un premier temps de faire sa ronde, de tâtonner pour prendre connaissance du support.

Prolongation rêche de ses mains chaudes, les tapotements fugitifs me magnétisent: il m’a voulue dépouillée, totalement épurée. Il réfléchit avec attention, c’est une étape primordiale qu’il ne faut pas bâcler: la petite membrure imprime des arceaux en différents endroits, dispose des arrondis, joue avec les plages de lumière et de pénombre sur mon ossature. Et Maître Tatillon fait finalement son choix : la toile sera tendue, arquée, offerte à la tension.

Tap tap : le tuteur se pose impatiemment sur une de mes étagères,

montrant la voie à mes mains.

TAP TAP TAP. Frivoles extrémités qui espéraient pouvoir se prélasser un peu plus haut sont rappelées vertement à l’ordre : la cambrure est dictée avec une flexion. Je m’aperçois que la disposition choisie trempe mon dos dans l’ombre du rideau et que la partie inférieure est de ce fait badigeonnée de lumière (ben voyons!). Il n’est pas rare que les peintres jouent avec le clair obscur et je n’ai techniquement pas mon mot à dire mais je proteste énergiquement contre ce choix inadéquat.

(Entracte: « - vous voulez aggraver votre cas ? Oui ? parce que vous pouvez aussi être beaucoup plus penchée, sinon . »)

A suivre…

Suite de : Dessous Noirs. Pour Cuir Noir (par Docteur Watson) 6

A Isabelle.

7. Où Noémie a de quoi être déçue.

C’est à deux pas de la grande demeure où Sherlock s’est établi, mais c’est déjà un tout autre quartier. Une sombre et étroite ruelle qui débouche sur la Tamise. A l’est et au delà de La Tour de Londres. Une ruelle éclairée par des lanternes à la lumière voilée par la brume montante. Des filles de joie y passent et Jack l’éventreur aussi !

Noémie est attendue par le jeune homme qui loge au dernier étage, un étudiant probablement. En tous les cas quelqu’un à la physionomie séduisante et au physique d’athlète.

Une chambre au papier peint vert soutenu, vert empire en quelque sorte. Un lit de taille moyenne. Aux barreaux de cuivre si pratique quant il faut. Des draps, des couvertures, des édredons et traversin de plumes, le tout mal ajusté, remisé à la hâte. Une table encombrée de revues et de livres de toutes sortes. Une table de toilette revêtue de marbre, surmontée d’un miroir ovale. Une vasque et un broc. Une armoire débordante de vêtements et d’objets hétéroclites.

Lorsqu’il ouvre à Noémie, l’homme s’est déjà mis à l’aise. Une simple chemise de coton et un jodpur. Il a déjà ôté ses bottes et guêtres de cavalier, qui maintenant avec sa toque et sa cravache forment un tas informe sur le plancher.

Noémie se précipite dans ses bras et déjà l’entreprend. Elle guide sa main pour qu’il la dévête au plus vite.  Il est un peu maladroit et gauche notre éphèbe. Un débutant en quelque sorte. C’est Noémie qui règle la danse. C’est Noémie qui marque le tempo et les poses. Qui suggère les habits dont il faut la débarrasser. Et ceux au contraire dont elle s’est parée pour qu’ils soient conservés, admirés, adulés.

Il est bien éberlué l’artiste ! Noémie dirige et lui, il suit. Un point c’est tout.  Lorsqu’elle lui écrase le pied avec sa bottine, c’est par inadvertance. Geste involontaire. Mais vicieuse maintenant, elle se déhanche. Et porte tout son poids de cette jambe pour le faire réagir. Elle le provoque en éclatant de rire tandis qu’il ravale un cri de douleur en se dégageant.

Elle espère une réaction de sa part. Celle d’un homme qui doit se faire respecter. Hautaine elle jauge le cavalier comme le fait une pouliche qui d’une brusque ruade vient de mettre à terre l’écuyer qui la dresse.

Va-t-il s’emparer de sa cravache. Va-t-il enfin se montrer dominateur. Va-t-il la contraindre à ployer, à creuser les reins et à tendre la croupe. Va-t-elle entendre l’air siffler sous les impulsions de son bras vigoureux.

Noémie a brièvement fermé les yeux. Et pendant qu’ils sont clos, elle rêve, se plaît à imaginer une bonne fouaillée cette fois sous un angle résolument érotique. On lui dirait d’agripper les tubulures de métal du lit. De se pencher et d’attendre. Elle retiendrait son souffle jusqu’à la première cinglade. Ferme, brûlante et exquise. Longue gourmandise et attendre la seconde. Jouer la comédie. Implorer l’arrêt de la punition pour obtenir son contraire. Murmurer un « Non ! »  qui forcément veut dire « ENCORE ».

Mais rien ne se passe, le garçon regarde Noémie. Captivé qu’il est par sa pose. Le garçon est un admirateur passif et gêné des dessous de la provocatrice. Dessous noirs pour cuir noir ! Elle a beau geindre et se trémousser, elle n’obtient que maladresse et gestes inefficaces.

Mais pourquoi n’agit-il pas l’animal. Ne voit-il pas qu’elle en a besoin de cette cravachée pour raviver ses sens. Ne voit-il pas qu’elle souffre physiquement. De tant d’incompréhension, aussi !

Sa manière de tendre son postérieur ,de se pencher en avant, puis de se cambrer, est une invite. N’a-t-il aucun sens commun?

Noémie est toute à fleur de peau. Elle ressent le fin voile de sa culotte effleurer sa peau. Elle voudrait une culotte qui s’immisce dans ses chairs sous le poids de la mèche. Au plus profond de son cul. Un cul offert à la langue d’une cravache. Un cul qui voudrait battre la syncope, à l’unisson avec le cuir prodigieux. Un cul chaud et humide. Et son sexe qui ruisselle abondamment. Au secours ! Au secours. A l’aide. Aide-moi, imbécile, je me noie !

C’est un bel autiste que ce garçon là. Aucun sens de l’autre. Il n’a rien compris au désir de Noémie. Il est pourtant à point lui aussi. Son sexe est dressé et tend la toile du pantalon. Il s’est enfin placé devant Noémie et tente des caresses prématurées. Il n’en est pas encore temps.

C’est incrédule qu’il écoute Noémie lui dire « Va chercher la cravache ».

- Pardon, tu m’as demandé quoi ?

Noémie s’exaspère.
- Enfin, ce n’est pas à moi de dire cela. C’est toi qui devrait me le demander. C’est un ordre, une injonction qu’il  t’appartient de prononcer.

- Mais bon sang, pourquoi faire ?

- Ah bon, pourquoi faire ? Tu vas voir. Pas possible quand même d’être aussi gourdeau !

Et de ce pas Noémie va elle même se saisir de l’instrument qui jamais n’a dû connaître d’autre pelage que celui de la race chevaline.

(A suivre)