Un texte envoûtant d’Altec-art avec son aimable autorisation

Ils mettaient tant d’enthousiasme, de simplicité, de naturel dans leurs jeux, avec ou sans moi, que j’étais… fier… oui, fier de participer lorsque l’un d’eux venait me chercher.

Cette atmosphère de découverte permanente, cet espoir de surprendre l’autre, de se hisser à la hauteur de son désir ne s’émoussait pas. A deux reprises, pourtant, Mathilde pris quelques rondeurs et je fus délaissé. Mais je n’avais pas le sentiment d’être oublié. A deux reprises elle quitta  l’appartement plusieurs jours d'affilé. A deux reprises un petit d’homme fit son apparition. Une fille puis un garçon.

Nos jeux reprirent, bien sûr, mais moins débridés. Ils se firent plus sages. Les enfants grandissaient. Le temps passant, il prit un petit peu d’embonpoint et des cheveux gris. Elle restait mince mais perdait un peu de sa vivacité. Mon tiroir était fermé à clef depuis quelques années, et j'en sortais moins régulièrement. Je comprenais, aux précautions prises qu'il ne fallait pas faire trop de bruit : des oreilles pouvaient entendre....

Plusieurs fois ils partirent en m'emmenant avec eux. Nous nous retrouvâmes dans une chambre très impersonnelle dans un lieu que je ne connaissais pas. Sans doute émoustillés à l'idée d'être libérés des contraintes habituelles, ils reprenaient les jeux de leur jeunesse, avec une vigueur nouvelle, et moi je participais de toutes mes fibres.

Mais avec le temps, même ces escapades s'espacèrent, et je sortais de mon tiroir de moins en moins souvent. Un jour pourtant il vint me chercher et je vis son œil brillant, tel que je l'avais connu au tout début de notre histoire. Mais quelle ne fut pas ma surprise de voir une femme encore jeune, ma foi, l'air assez gênée, ne sachant comment se tenir et me regardant avec appréhension. Il lui ordonna de se déshabiller. Elle hésita un peu puis se dévêtit lentement, comme pour retarder ce qu'elle redoutait. Il la fit s'allonger à plat ventre sur le lit. Elle y resta crispée. Sa main lui caressa doucement le dos, les cuisses puis les fesses, s'attardant de plus en plus souvent sur le sillon qui les séparait. Elle se détendit peu à peu et frissonna même quand il lui caressa l'intérieur des cuisses. Il se redressa puis leva le bras et m'abattit sur les fesses offertes. Je sentis qu'il retenait sa force. Malgré tout elle sursauta et cria, plus de surprise, sans doute, que de douleur, et se mit à genoux.

Il lui dit de se mettre en position mais elle ne bougea pas. Ce n'est qu'à la seconde injonction qu’elle se remit en place, et resta figée. Il lui cingla de nouveau les fesses, un peu plus fort me sembla-t-il. Elle cria de nouveau et se redressa en se frottant les fesses du plat de la main. Une fois de plus elle ne bougea pas lorsqu'il lui demanda de se remettre à plat ventre. Il lui appliqua alors un coup comme je les aimais, bien vif; appliqué d'un geste nerveux du poignet juste au bas des fesses, presque à la jointure des cuisses. Elle cria encore plus fort, plus de douleur que de surprise, cette fois-ci, et quitta le lit pour se mettre debout dans un réflexe de fuite. Elle n'attendit même pas qu'il réagit. Elle ramassait déjà ses affaires et se rhabilla tant bien que mal tout en lui disant qu'il était un grand malade, qu'elle avait eu tort de s'être laissé entraîner, qu'elle avait besoin d'une relation normale avec un homme normal et qu'elle le laissait à sa violence, mais loin d'elle, le plus loin possible.

S'il avait essayé, au début, de canaliser ce flot de paroles, il abandonna très vite et la laissait dire et la laissait faire, les bras ballants. Tout en continuant de parler, plus pour elle que pour lui d'ailleurs, elle quitta la chambre presque en courant et quitta l'appartement en claquant la porte. Il resta sans bouger un long moment, me tenant dans la main sans trop savoir que faire de moi. Ce qui devait être une initiation avait sombré dans le ridicule d'une scène de mauvais vaudeville. Il me rangea tristement dans mon étui puis dans mon tiroir.

Le temps passa. Je ne sortais plus que rarement pour participer à des jeux de plus en plus sages. Parfois il venait comme en cachette me regarder et me caresser du bout des doigts, le regard ailleurs, tourné vers sa jeunesse.

à suivre

Préface d’isabelle

Je viens de recevoir un magnifique récit fessée inédit par un de mes amis proches du net. Vu la longueur du texte je le coupe en épisodes. Pour ceux et celles qui aiment des belles histoires bien écrites, il y a matière à rêver. Il m’a fallut un peu de temps pour pousser Piment à se lancer enfin dans l’écriture de telles histoires. C’est mon côté muse. J’avais décerné dans ses correspondances un réel talent (pas étonnant ce Monsieur est un pro de l’écriture dans un autre domaine) et j’étais très curieuse comment Piment aller aborder la fessée. Le résultat est bien flatteur pour moi. Je ne m’y attendais pas.  Bien entendu pas de commentaire de ma part sur la véracité des éléments me concernant.

Conte moderne pour Isabelle

« La brosse à cheveux! » L'ordre fuse, sec et bref. Ni s'il te plaît, ni merci. Nous échangeons peu de mots, ma femme et moi, quand je la fesse. Ni voyez ni cuistrerie, ni autoritarisme de ma part. Je ne suis pas non plus « macho », comme elle me lance parfois, pour me taquiner. Nous allons à l'essentiel et l'essentiel, c'est la fessée, qui nous occupe entièrement le corps et l'esprit.

Elle-même se contente d'un « comme ça? », quand il est question de sa position à rectifier ou « celle-là? » quand elle me tend celle de ses brosses que je chéris le plus. Tant de fois je l'ai frappée avec! Cet ovale de bois brillant évoque pour nous tant de tendres souvenirs! Cette surface vernie est si douce au toucher mais devient si brûlante pour ses fesses offertes, quand elle s'abat dessus. J'ai si bien en  main la forme de ce manche. Le plat couvre ce qu'il faut de sa fesse, ni trop, ni trop peu, disons le tiers. Trois coups me sont nécessaires pour la parcourir en totalité, six pour les deux fesses. C'est si bon quand le mouvement de mon bras lancé est amorti, puis arrêté, par la sphéricité de la fesse féminine.  J'essaie toujours de saisir du regard l'instant, si fugace, où sa rondeur s'aplatit, sous le choc, avant de retrouver aussitôt sa courbe.  Comme une secousse électrique, la crispation de son corps pas encore résigné (son esprit, lui, l'est déjà)  se communique au mien, lors de ce premier coup.

Isabelle 3 (je l'appellerai ainsi, dans ce récit, par commodité de langage),  se lève, pour aller prendre dans la salle-de-bain l'instrument requis. Son corps ne pèse plus, en travers de mes genoux. Je n'ai qu'une hâte, ressentir à nouveau son poids, sa chaleur, la douceur de son ventre sur mes cuisses, d'avoir à nouveau ses fesses à portée de ma main. Elle s'éloigne. Elle va à petits pas. Sa démarche est ralentie par sa culotte, tombée aux chevilles, mais qu'elle doit impérativement garder jusqu'à la fin de sa fessée, comme un rappel de ce qui va suivre, de sa condition de femme fessée. Ce double anneau de tissu entrave momentanément sa liberté, au sens propre comme au sens figuré. Cette petite humiliation consentie m'émeut au point qu'elle me tirerait des larmes, comme tout chez elle, tout ce qu'elle fait pour moi, pour elle, pour notre vie de couple. Rabattu, le bas de son chemisier blanc masque à moitié son fessier déjà rougi. La peau de ses fesses et la paume de ma main droite partagent en commun ces mêmes rougeur et chaleur. De longues minutes déjà, longues mais trop brèves, que je les claque avec. Je n'en puis plus, ma main n'en peut plus. Mais je sais aussi, intimement, et elle sait aussi, la brosse nécessaire. Cette fessée après la fessée, cette sur-fessée, est la plus cuisante, mais peut-être la plus satisfaisante.

Mais pourquoi ma femme doit-elle être fessée? Pourquoi Isabelle 3? Si tu veux le savoir, lis ce qui suit. Et quand mon conte sera fini, « acabat », comme disent les Occitans, chez nous, tu seras affranchi, sur les choses de la vie.

Coïncidence ou signe du destin, toute ma vie d'homme a été rythmée par ce prénom, Isabelle. Je n'ai  connu que des Isabelle. Je sais que ça fait prétentieux, mais, faute de pouvoir livrer leur nom, c'est pourquoi je les distingue par des numéros. A toutes, je rends hommage. Chacune m'a tant appris, m'a tant donné, à moi, pourquoi moi, je me le demande encore aujourd'hui, comment j'ai pu avoir cette chance, comment elles m'ont reconnu, élu; chacune m'a fait grandir et avancer, un peu, dans la connaissance des femmes, ce mirage vers lequel les hommes assoiffés de tendresse, de fesses,  marchent sans jamais pouvoir l'atteindre.

Isabelle 1, la première, a posé ses lèvres sur les miennes. Je le dis dans ce sens, parce que j'étais trop paralysé par la timidité pour faire le moindre mouvement. C'était à l'arrière d'une 2 CV, dont nous étions passagers. J'avais 20 ans. Plus tard, dans sa chambre, elle fut la première dont j'ai senti le sexe autour de mes doigts, comme un anneau chaud, humide, élastique et resserré. « C'est la première fois », me souffla-t-elle à l'oreille, d'une voix basse, rauque et à demi-étouffée par l'émotion. Ses convictions religieuses, et mon inexpérience affective, mon trop grand besoin de femme, ma jeunesse amoureuse, l'ont ensuite éloignée de moi. Mais c'est une autre histoire.

Isabelle 2 fut la première et la seule à m'offrir des gros seins. Je la revois encore, dans la tiédeur d'un soir, en pleine rue piétonne, en haut d'une rue en pente dans une ville exotique et déserte du Mexique, dégageant sa poitrine. « Cela te plaît? » m'interrogeait-elle, d'une petite voix, comme si la réponse était très importante pour elle. Dans le timbre de sa voix perçait comme une inquiétude, et dans le même temps, elle était sûre d'elle, sûre que ça me plaisait. Et ça me plaisait, bien sûr.

Autant Isabelle 1 était menue, autant Isabelle 2 remplissait bien son jean. Isabelle 3 est entre les deux, c'est celle qui a partagé ma vie. J'y reviendrai.

Quant à Isabelle 183... N'allez pas imaginer qu'il y a 180 autres Isabelle! Isabelle 183 est une magicienne. Celle grâce à qui Isabelle 3 se retrouve aujourd'hui sur mes genoux, grâce à qui notre vie conjugale a atteint un aussi haut degré d'harmonie.

Je l'ai très vite su. Le premier coup d'oeil fut un coup de foudre, entre ma future femme et moi. Tout a commencé par un acte banal, l'achat d'un sandwich, à Toulouse, un jour de juin 1998, le 21, celui du feu de la Saint-Jean, un jour dont je me souviendrai toute ma vie. Je remarquais aussitôt la serveuse. C'était une fille aux cheveux noirs, coupés assez courts, avec des yeux noirs et un visage plein, aux lèvres charnues. Elle n'était ni grande, ni petite, mais avec de beaux seins, de belles fesses, des formes bien prononcées. Je me le dis dans mon for intérieur: « Cette fille a un corps parfait. Elle est parfaite. » Elle avait l'air beaucoup plus jeune que moi: pas une adolescente, non, mais une toute jeune femme, en fleurs. Je l'ai su après. Elle avait 22 ans.

Je commandais, puis je la chassais de mon esprit: une fille au corps parfait, si jeune, ne peut être pour moi. La pensée me traversa: qui donc mettra sa main, sa bouche, son sexe, sur elle, en elle? J'enviais secrètement cet homme, loin de me douter que cet homme, ce serait moi.  C'est elle qui me tira de mes réflexions un peu amères. Elle sortit de l'arrière-cuisine et me prévint:

Elle s'était approchée à peine à plus d'un mètre de la table, où j'étais assis, attendant ma commande. Sa voix me fit sursauter, car je pensais justement à elle. Tout en parlant, elle fit un geste très étrange, venant d'une femme s'adressant à un inconnu, un mâle inconnu. Elle m'assura plus tard qu'elle ne l'avait pas fait exprès, ni même consciemment, que c'est sa féminité qui avait parlé, qui avait ordonné. Elle avait répondu à l'appel de la femme en elle. Debout face à moi assis, elle avait relevé son tee-shirt court et, de sa main gauche, elle avait caressé son bas-ventre, un geste très féminin qui m'excita au plus haut point, fit grimper le thermomètre de mon adrénaline. Je vis sa culotte qui dépassait d'au moins deux centimètres d'un jean bas, c'était la mode alors chez les jeunes filles, c'était une culotte cramoisie, entre le rouge et le bordeaux.

J'ouvris la bouche, en rond, mais ne proférais aucun son, interloqué. Je me ressaisis et dit oui, pour le fromage.

Au moment de partir, je m'approchais d'elle, au comptoir.

Elle ne répondit pas tout de suite, mais me regarda, intensément.

Alors, mon coeur s'emballa encore plus et cela fait plus de dix ans, maintenant, qu'il est emballé. On s'est très vite mariés. Que j'ai 12 ans de plus qu'elle ne l'a pas gênée, au contraire, disait-elle, « tu as l'expérience »... Dès qu'Isabelle est entrée dans ma vie, ce fut le 7e ciel. Brûlant des feux de la passion, nous vécûmes trois ans d'un bonheur sans nuages. Puis les premiers apparurent. Les premiers orages éclatèrent. Le ciel redevint bleu, mais, même alors, ce fut des agaceries, des bouderies, des incompréhensions. Même au lit, au lit avec une presque jeune fille, au corps toujours si parfait!, la flamme n'était plus aussi intense. Elle brûlait toujours, mais je sentais que nos coeurs ne battaient plus autant à l'unisson. Cette horloge interne, qui rythmait notre amour, semblait déréglée. Je finis par m'en alarmer. La différence d'âge, peut-être... Je m'en ouvris à Henri. Henri, c'est mon meilleur ami, et c'est aussi un sage. Son savoir est immense. Il connaît tout, sur tout. Ses conseils sont toujours avisés. Henri saura me dire. Informé de mes inquiétudes, il me rassura:

Je voulus savoir si c'était grave. Il me dit « non, pas du tout », mais que cela ne voulait pas dire pour autant qu'il n'y avait rien à faire.

Intéressé, comme toujours avec Henri, je voulus savoir ce qu'il ferait à ma place. Il baissa la voix, comme toujours quand Henri aborde tout ce qui touche à la magie, à la sorcellerie, son thème de prédilection. Chamans, prêtres vaudous, druides, marabouts (les vrais, ceux qu'on ne découvre qu'après une longue quête, pas ceux qui mettent des pubs dans vos boîtes-à-lettres, en vous promettant tout, n'importe quoi et son contraire): Henri les connaît tous.

Intrigué, je le pressais de m'en dire plus.

Les propos d'Henri étaient plus mystérieux qu'éclairants. Peut-être à dessein, peut-être pour m'appâter et me donner envie d'aller plus loin, de chercher cette Isabelle 183.  Comme un âne buté qui refuse de faire un pas plus avant, il refusa de me renseigner davantage.

De retour à la maison, je fis part à Isabelle 3 de ma conversation avec Henri. La réaction de ma jeune épouse fut celle que j'espérais.

à suivre

Isabelle 183 prit une toute petite clochette avec un manche en argent, posée sur la table et la secoua. Elle tinta avec un tout petit bruit, très aigu. Une minute plus tard, une porte s'ouvrit et un homme entra. Il avait une cinquantaine d'années et beaucoup de prestance. Isabelle 183 ne nous le présenta pas et il sembla n'accorder aucune attention à notre présence, comme si nous n'existions pas.

Elle lui fit une courbette et lui remit la baguette, qu'elle avait gardée en main.

Isabelle 183 enleva sa jupe et son chemisier, qu'elle plia et rangea avec soin sur le dossier d'une chaise. Elle portait des sous-vêtements rouges, dont elle se débarrassa aussi.  Pour la première fois, j'appréciai son physique. Ses seins ne sont pas très gros mais très jolis et ses hanches sont assez prononcées, ses fesses sont assez larges, un tour  de plus que ne le réclameraient peut-être ces stupides canons de la beauté féminine. Mais son corps respire la jeunesse, la santé, la volupté. Surtout, elle est totalement femme, de la racine des cheveux blonds jusqu'au bout des ongles vernis. La femme resplendit, en elle. Sa féminité est éclatante. C'est quelque chose qui ne s'explique pas mais que je ressentis très profondément. Ce n'était pas simplement découvrir nue une autre femme que la sienne. Cela allait au-delà. Cela me fit au choc émotionnel. Mon coeur battit la chamade. Le sang me monta au visage; j'en fus gêné, avec mon épouse à côté. Isabelle 183 ne resta pas nue longtemps. Elle attrapa dans une panière un tee-shirt noir, tout simple et une culotte blanche, un peu trop large pour elle, et les passa. Elle ramena ses longs cheveux blonds en un chignon, en s'aidant d'un grand miroir à proximité.

Je profitais de cette invitation pour satisfaire ma curiosité.

Il se retourna vers son épouse.

Elle lui sauta au cou et l'embrassa passionnément sur la bouche.

La jeune femme gagna un espace dégagé, au centre de la pièce, juste en face du canapé où nous étions assis, Isabelle 3 et moi. D'un regard circulaire, Isabelle 183 inspecta le périmètre, pour vérifier qu'aucun objet ne risqua de gêner les évolutions de son homme. Elle jugea une chaise trop près. Elle la souleva et l'éloigna. Puis elle se replaça au centre, légèrement de profil par rapport à nous; disons, on la voyait de trois quarts dos. Elle nous offrait peut-être le meilleur angle de vision sur sa silhouette. Elle était là, debout, simplement vêtue de ce tee-shirt noir et de cette culotte blanche, banale, un peu lâche. Isabelle 183 glissa ses pouces dans l'élastique de son slip et le fit descendre jusqu'au dessus de ses genoux. L'ampleur de ses fesses m'apparut alors, dans toute leur splendeur. J'y perçus un appel pour son homme, elles appellent vraiment la fessée. Isabelle 183 se pencha en avant et passa sa main gauche le long de sa cuisse gauche, à l'intérieur de son slip. Puis elle replia sa main vers le haut et la fit repasser dans son slip. Retournée, la bande de tissu formait ainsi un anneau, autour de son poignet, qui l'enserrait et l'emprisonnait tout à la fois, le rendait solidaire de sa jambe gauche et fixé à elle. Elle en fit autant avec son poignet droit et sa jambe droite. Elle s'était ainsi elle-même menottée. A gauche comme à droite, le slip tordu formait un 8 reliant le poignet et le bas de sa cuisse; l'écartement de ses cuisses était lui réglé par le slip. Je compris qu'elle l'avait choisi assez lâche et souple, pour rendre possible toutes ces contorsions. Ce double anneau coulissait le long de ses cuisses. Elle le fit remonter un peu, de manière à pouvoir poser ses mains et à les caler sur le haut de ses genoux. C'était un système de contention, mais destiné surtout à favoriser sa stabilité, dans une position pas évidente à tenir.

Son homme avait la baguette en main. Il vint à deux pas derrière elle, un peu décalé. Il fit un essai. De son bras droit, qui tenait la canne, il fit le  mouvement au ralenti, pour s'assurer qu'il était à bonne distance et que le rotin couvrirait bien les deux fesses, dans toute leur largeur. La baguette se posa doucement sur la peau. Satisfait, il éloigna son bras, au maximum.

La jeune femme redressa au mieux son bassin, autant que le lui permettait sa position.

Il la satisfit. Avec la rapidité d'un serpent et toute la force de son bras à pleine vitesse, la baguette cingla le travers des fesses offertes. Schlaff! L'espace d'un éclair, je vis la chair se creuser et reprendre aussitôt sa forme. La jeune femme meurtrie poussa un cri, trépigna, se redressa, tirant sur ses menottes de tissu, comme pour se libérer, en vain. Elle semblait un peu perdue, hagarde, elle était haletante.

La jeune femme ne protesta pas. Elle respira profondément, inspirant puis soufflant longuement, se calma.

La femme penchée à côté de lui poursuivait ses exercices de respiration. Je distinguai un premier trait rouge en travers de ses fesses. L'homme reprit la parole.

Schlaff! Dès qu'il eut prononcé ce dernier mot, il la battit à nouveau. Elle serra les dents, trépigna, mais un peu moins. Ne cria pas. Ils ne prononcèrent plus un mot, firent comme si nous n'existions plus. Dès qu'elle sentait la douleur du précédent coup décroître un peu, Isabelle 183 creusait à nouveau les reins, tortillant un peu ses fesses, très joliment, se calait bien sur ses jambes et sur ses mains aux genoux, et attendait le prochain coup. Elle sursauta à nouveau quand il visa la jointure entre ses fesses et le haut de ses cuisses. Les poignets tirèrent à nouveau pour s'évader de leurs menottes de tissu. Parfois, elle tournait la tête, pour regarder son mari la cingler et le coup venir. Parfois, elle restait paupières closes. Des larmes se mirent à perler, puis à couler doucement. Schlaff! A chaque nouveau coup, son corps partait un peu vers l'avant. Son fessier devint un entrelacs de traits rouges.

Isabelle 183 se débarrassa de ses menottes de tissu, se redressa et massa doucement ses fesses.

Isabelle 183 alla chercher la chaise qu'elle avait écartée, la mit au centre. Elle s'agenouilla sur le siège en travers de la chaise, plongea vers l'avant et attrapa avec ses mains le barreau inférieur, puis redressa sa croupe. Je me levai et allai à elle. Son mari me tendit la baguette.

Il me désigna avec ses mains la zone à viser.

Schlaff! Schlaff! Je donnais les deux coups, assez vite, trop rapprochés, intimidé par cette responsabilité.

Isabelle 183 se releva et me remercia. Pourtant, peut-être insensibilisée par la précédente salve, elle avait semblé de rien éprouver lors de mes coups timides. Elle remit son slip, sa jupe rouge, se débarrassa du tee-shirt noir, remplacé par le chemisier vert. Elle sécha soigneusement ses larmes avec un mouchoir et embrassa son homme sur la bouche, dans un baiser fugace mais charmant. Toute son espièglerie était revenue.

Elle me tendit la main, pour nous dire au-revoir..

Elle s'approcha vers ma femme pour lui faire la bise, mais Isabelle 3 s'écria:

Surpris, je me retournai vers elle. Isabelle 3 ne s'adressait pas à moi, mais au mari d'Isabelle 183.

Déjà, elle caressait ses fesses avec ses mains, par dessus sa robe. Elle anticipait sa fessée à venir.

L'homme parut sceptique.

La voix de l'homme était dure. Il voulait faire prendre conscience à son interlocutrice de la gravité de la décision qu'elle allait prendre. Il se voulait pédagogique.

Comme hébété, l'esprit ankylosé, je restais à l'écart de la conversation. Tout s'éclaira soudain. Les mises en garde d'Henri me revinrent en mémoire. J'avais posé la question de trop « comment on se sert de la baguette » et la fée avait ensorcelé ma femme et moi aussi, puisque ma volonté était anihilée, anesthésiée. Non seulement, je ne parvenais à proférer aucun son pour m'opposer, mais je ressentais une excitation croissante, à la pensée de voir fesser ma femme.

Ainsi, je compris aussi la raison de l'amical conseil d'Henri, préconisant une robe ou une jupe pour ma femme.

Un très grand bureau, sur un côté du salon, se voyait à peine, encombré par un fatras de livres, de journaux et de papiers.

à suivre