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CHAPITRE 3 (2)

Elle le sentit tirer sur le haut de sa culotte, Le tissu se glissa entre les fesses et serra fortement son sexe. Ainsi dégagé de sa maigre protection, son postérieur reçut alors directement une belle volée. Elle entendit les claquements secs de la main sur sa peau. Elle ressentit comme une brûlure. Plus elle gigotait, plus le tissu se vrillait sur son sexe et frottait entre les fesses. Plus elle sentait également sa verge gonflée poindre sur son ventre. Toutes ces sensations confondues firent naître en elle un sentiment d’excitation bien différent de ceux qu’elle avait connu jusqu’à présent, plus rude, plus sauvage, Moins sage en tout cas.

Elle n’eut pas le temps de vraiment l’apprécier car elle sentit qu’il lui retirait son sous-vêtement. Par réflexe, elle tenta de s’y opposer en agrippant d'une main, comme elle pu, un bout de tissu en criant « non ! ». Mais il l'écarta fermement et la débarrassa définitivement du vêtement. Elle ressenti la morsure des claques qui s'abattirent alors, la main qui s'occupait d'elle n'oubliant pas un centimètre de son fessier, insistant sur la partie la plus charnue. Si elle gigotait, c'était maintenant plus sous l'effet de l'incendie qui semblait ravager sa croupe que pour réellement s'échapper. Si elle criait, c'était plus sous l'effet de la douleur que pour réellement protester. Combien cela dura-t-il ? Une éternité lui sembla-t-il. Sans doute moins en réalité. Quand tout d'un coup, surgi de nulle part, un flot de sanglots étouffa ses cris.

Les claques s'arrêtèrent alors et l'étreinte se relâcha. Elle ne bougea pas alors qu'elle aurait pu s'échapper. Elle n'y pensa d'ailleurs même pas. Elle se calma petit à petit pendant qu'il lui caressait doucement les fesses. Il la remit debout avec une infinie douceur et la reteint le temps qu'elle reprenne ses esprits. Il lui demanda « ça va ? » d'une voix rassurante. Elle fit juste un signe de la tête entre les quelque pleurs qui lui restait. Elle tremblait un peu sur ses jambes, mais ce n'était pas de froid. Elle ne sentait que ses fesses et la chaleur qui s'en dégageait.

Il s'écarta de quelques pas et se mit face à elle. Elle se revit petite fille devant son maître d'école et se sentit vaguement en faute, mais elle ne sut pas pourquoi. Il lui sembla entendre une voix, mais ne distingua pas ce qu'elle disait. De nouveau la voix, plus autoritaire. Elle sortit brusquement de sa torpeur.

- « Déshabillez-vous ! », comprit-elle enfin. Elle s'affola tout d'un coup. Non, elle ne pouvait pas ! La voix répéta la phrase. Elle ne sut que dire, elle ne sut que faire et ne bougea pas.

- « Déshabillez-vous immédiatement ! ». Ils restèrent un moment ainsi, lui la fixant sans ciller, elle, figée, cherchant à éviter son regard. Il se détendit imperceptiblement comme pour rompre ce face à face et elle eut soudain peur que tout s'arrête. Elle esquissa un geste de la main et se vit défaire en tremblant le bouton de col de son chemisier, comme si elle était sa propre spectatrice. Un bouton, puis deux, puis trois... Le chemisier fut entièrement déboutonné puis glissa le long de ses épaules et tomba par terre, faisant apparaître un soutien-gorge purement utilitaire. Elle hésita, eut un peu froid, Mais ses frissons étaient-ils réellement dus au froid ? Il l'encouragea du regard. Elle dégrafa son sous-vêtement d'une main hésitante, dévoilant des seins petits et fermes. Elle mit prestement son bras devant eux comme pour les protéger et ne bougea plus.

Il attendit un court instant et dit simplement: « Alors ? La suite ? », comme pour la défier. Elle ne bougeait toujours pas, et restait comme tétanisée. Il reprit d'une voix cassante : « La jupe, vite ! ».

Il lui fallu faire un véritable effort sur elle même pour faire descendre sa main libre et dégrafer le vêtement qui tomba tout seule. Un réflexe de défense lui fit mettre sa main devant son intimité. Elle se sentait rougir, trembler. Elle avait envie de tout arrêter, mais n'avait pas envie de le décider.

- « Mettez les mains derrière la nuque, vite ! »

A suivre…

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Chapitre 2 (4)

La question n'était pas posée, mais elle était claire. Elle ne voulait pas le vexer. Elle ne voulait pas non plus rendre sans issue le chemin parcouru jusqu’ici. Elle se lança néanmoins, puisqu'il voulait qu'elle s'exprime clairement.
- « Je n'ai pas envie de coucher avec vous. »
- « Juste une fessée, alors. »
- « Oui. »
- « C'est comme vous voulez. »

Elle hésita.
- « Mais... Je peux vous faire confiance... »
Il rit : « Ce n'est pas à moi de répondre à cette question. C'est à vous. »

Toujours cette façon de la mettre au pied du mur. Elle resta silencieuse. Il ne fit rien pour l'aider. Elle finit par dire :
- « Je vous fais confiance... mais... »
Il vint enfin à son aide : « Ne vous inquiétez pas, vous n'avez rien à craindre. »
Ils se sourirent. Ils se comprenaient.

- « Seulement... », dit-il d’un air un peu taquin. Elle redressa son buste, vaguement inquiète.
- « Pour que votre expérience soit complète, il ne faut pas que se soit un simulacre. »
- « C'est à dire ? »
- « C'est à dire que si vous me demandez de vous fesser, je vous fesserai vraiment. Je ne ferai pas semblant. »
- « Ha.. oui, bien sûr », dit elle d'une voix qu'elle aurait voulu plus assurée.
- « Et puis... »

En fait c'est son sourire qui l'inquiétait le plus.
- « Et puis ? »
- « Une vraie fessée impose une manière très précise de l'appliquer. »

Elle commençait vaguement à comprendre.
- « Vous voulez dire.... »
- « Oui, tout à fait... »
- « Sur les fesses... directement ? »
- « Bien sûr : cul nul, quoi ! »

Elle fut un peu choquée de cette allusion directe, inhabituelle de sa part. Mais elle avait vu maintes photos. En réalité elle savait déjà qu'il faudrait en passer par là. Au fond d'elle-même, peut-être était-ce cela qui l'attirait aussi. Mais il reprit.
- « Mais pas seulement. »
- « Comment ça, pas seulement… »

Toujours son sourire un peu ironique. Il fut très direct pour une fois :
- « Une véritable fessée ne nécessite pas seulement des fesses nues. » Elle resta silencieuse.
- « Je veux dire que les fesses ne doivent pas être les seules parties du corps à être nues. »

Elle sentit le sang lui monter à la tête.
- « Vous voulez dire... Vous voulez dire que je devrai me déshabiller ? »
- « Oui »
- « Complètement ?
- « Oui. »
- « Non ! »
- « Je vous comprends tout à fait. » Un silence pesant s'installa. « Je vous comprends », reprit-il en souriant, « N'en parlons plus... parlons d'autre chose. Vous voulez un autre verre ? »
Et il lui posa (volontairement, elle en était sûre) une question banale sur un sujet idiot. Elle répondit très vaguement. L'ambiance était cassée. Il se leva pour aller payer. Quant il revint, il resta debout devant la table. Elle restait assise.

- « C'est nécessaire ? » demanda-t-elle dans un souffle. Il se rassit.
- « Quoi donc ? »
- « La nudité. »

Il réfléchit un moment, comme pour bien choisir ses mots. Il répondit avec une très grande douceur dans les yeux.
- « Pour vous, oui, c'est nécessaire. Evidemment, vous supporterez les seules fesses nues comme un mal nécessaire, un simple élément de l'expérience. Mais ne faut justement pas que votre découverte se résume à un simple essai, une vulgaire expérience : vous venez, vous prenez votre fessée et vous repartez. Il n’y a rien de plus triste. Ce n'est ni fructueux pour vous, ni intéressant pour moi. Vous méritez mieux que cette parodie sans âme. Votre première fessée doit être plus riche que ça. Elle doit vous remuer au plus profond de vous-même. C'est la seule façon de savoir si vous voulez vraiment poursuivre dans cette voie ou si vous ne voulez pas aller plus loin.
Il faut donc que je vous amène à vous dépasser. Et je vous connais suffisamment pour savoir que la nudité totale face à moi, votre chef de service, sera une véritable épreuve. Peut être un obstacle. Franchir cet obstacle vous permettra de transformer de vulgaires coups sur les fesses en véritable initiation. Je sais que nue devant moi vous éprouverez plus que de la gêne : de la honte. De cette sorte de honte qui pousse à fuir de façon irraisonnée. Mais si vous arrivez à vous abandonner, c'est cette honte volontairement acceptée qui transformera, le temps de la fessée, votre accord en soumission, et votre soumission en véritable plaisir. »

Elle ne put répondre que par un hochement de tête, elle se leva lorsqu'il se leva et, dans un état un peu brumeux, l'entendit lui expliquer que l'épreuve commençait à l'instant. Elle devait aller chez elle, se préparer, mettre une jupe et un chemisier et l'attendre. Il devait faire un détour jusque chez lui et il la rejoindrait bientôt. Elle lui donna son adresse. Au moment ou elle allait se diriger vers la station de métro la plus proche, elle l'entendit glisser à son oreille :
- « Et utilisez donc ce délai de grâce pour vous demander si vous voulez vraiment continuer. »


Elle dormit longtemps. Combien ? Elle ne saurait le dire. Elle eut du mal à se situer dans le temps et dans l'espace. Elle était ... dans son salon et il faisait... nuit noire. Elle se redressa avec peine. Le tissu conservait encore l'odeur de sa sueur, celle qu'elle avait déposée lorsqu'elle était restée un moment, pantelante, à genoux, le corps appuyé sur le dossier, après qu'il eut utilisé sur elle ce curieux instrument en cuir.

A suivre…

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CHAPITRE 2 (2)

Elle avait envie désormais de franchir cette barrière invisible, envie de mieux le connaître, envie qu'il la connaisse mieux. Elle se mit à lui adresser plus souvent la parole, pour des raisons les plus diverses. Elle alla plus régulièrement dans son bureau lui parler de ses dossiers. Se rendait-il compte de ses tentatives d'approche ? Elle n'en était pas sûre, même si elle croyait deviner sur ses lèvres un petit sourire ironique quand elle débarquait sous des prétextes de plus en plus étranges. Peu à peu la cordialité prit le pas sur la politesse.

Jusqu'au jour où, pendant une conversation en toute fin d'après-midi, il fut question d'une employée réellement invivable. « Celle-la, on n'a pas dû suffisamment lui botter les fesses pendant sa jeunesse ! », dit-il en riant. Elle resta un instant figée. Son coeur battit plus fort et le sang lui monta à la tête. C'était le moment ou jamais, l'occasion ne se représenterait peut-être plus avant longtemps. Elle essaya à toute vitesse de se remémorer l'une des phrases qu'elle avait soigneusement préparée pendant ces dernières semaines pour faire face à ce type d'éventualité. Peine perdue. Elle ne put que sortir, d'une voix pas très assurée et en rougissant : « Ou alors c'est le fesseur qui n'a pas été assez efficace. » Mais que tu es nulle, ma fille, que tu es nulle !!!

Il fut étonné de cette réponse. Réagir ainsi à ce type d'allusion ne lui ressemblait pas. Il sentit la gêne de sa subordonnée mais en même temps il lui semblait détecter chez elle une forme de soulagement. S'était-elle essayée à la plaisanterie, ce qui, en soi, était inattendu de sa part. Ou avait-elle voulu réellement aborder ce sujet, ce qui était totalement impensable.

Pour le jeu, pour la provocation ou tout simplement pour le plaisir de prolonger la gêne toujours aussi palpable, il répondit :
- « Hé oui ! Ce n'est pas moi qui m'en suis occupé, à l'époque. Je devrais peut-être le faire maintenant. »

Un silence s'établit qu'il se garda bien d'interrompre lui-même. Il la vit hésiter, chercher un peu ses mots puis elle dit d'un ton peu assuré :
– « Ah ? Vous avez autant d'expérience que ça ? »
– « Ça vous étonne ? »

Une nouvelle hésitation, puis :
– « Non, ça m'intrigue. »

Et comme par enchantement toute gêne venait de disparaître chez elle. Il avait devant lui une femme qui cherchait à comprendre. Elle lui raconta tout, d’une seule traite, comme pour se défaire d’un fardeau : le livre, la découverte de cet univers étrange, sa curiosité face au plaisir que certaines prétendent retirer de la fessée. Elle raconta tout, sauf son excitation et les délices d'une pratique intime, abandonnée depuis la fin de son adolescence, étouffée par sa pudibonderie, et redécouverte depuis peu.

Il n'avait pas ri, il n'avait pas fait de plaisanterie facile, comme elle le craignait. Il était tard. Il lui proposa de prolonger la conversation dans un petit restaurant du quartier. « Mon bureau n'est pas le cadre le plus décontracté pour parler de ça ». Elle hésita, puis accepta, pas trop sûre de faire le bon choix. Elle fut tentée un bref instant de reculer, mais se surpris à faire l'effort nécessaire pour résister. Elle avait l'impression de sortir d'une armure devenue trop lourde pour elle.

Ils restèrent silencieux jusqu'au restaurant, lui presque indifférent, elle le souffle court, noyée par des pensées contradictoires qui l'empêchaient de réaliser totalement ce qu'elle était en train de faire. Ils s'assirent, passèrent commande. Puis il la regarda droit dans les yeux en souriant, mais ne dit pas un mot. Visiblement, il s'amusait à lui laisser l'initiative, comme s'il voulait voir jusqu'où elle oserait aller.

Elle baissa instinctivement le regard et se lança.
– « Ces romans, ces sites, ces photos qui circulent, quel est leur part de réalité ? »

A suivre

CHAPITRE PREMIER (3)

Aujourd'hui son bel agencement était perturbé. Elle-même était perturbée ! A plusieurs reprises, sa pensée s'était mise à vagabonder hors des dossiers. Elle songeait, le stylo levé au milieu d'une phrase. Elle songeait au livre lu la veille. Elle songeait à la scène qui l'avait tant étonnée : celle où la jeune mariée attendait avec impatience le plaisir qu'elle prendrait à être punie. « Mais comment peut-elle ? ».

Un déjeuné vite expédié vers midi trente, et à quatorze heures réunion. Pas très passionnante. Et de nouveau l'esprit qui s'envole vers cette jeune femme et son incompréhensible attitude. En deux heures de temps, deux rappels à l'ordre : « Madame... Je vous ai demandé ce que vous pensez de la solution proposée par votre voisin ! ». Son légendaire pouvoir de concentration était pris en défaut.

« Vraiment, j'ai l'esprit ailleurs aujourd'hui ! », se dit-elle, « je ne vais pas m'attarder, cela ne sert à rien. » Et au grand étonnement de ses collègues, elle partit rapidement en cette fin d'après midi. C'était la première fois depuis très longtemps. Le chemin du retour ne fut pas plus passionnant que l'aller. Peut-être était-elle un peu plus impatiente de rentrer que d'habitude. Mais s'en rendait-elle compte vraiment ?

Elle entra chez elle, posa ses affaires, alluma la radio, mit de l'ordre dans des pièces pourtant déjà soigneusement rangées. Et s'arrêta devant le livre. Elle le prit, chercha les pages auxquelles elle avait pensé toute cette journée, celle qui décrivaient si bien le plaisir de l'attente, et les relut. Une fois, deux fois. Elle éteignit la radio qui la gênait et referma le livre. Elle se surprit à mieux comprendre l'attitude de la jeune fille dessinée sur la couverture, attitude qui l'avait tant intrigué la veille. Elle resta songeuse un long moment, les yeux fixes. Un petit creux lui fit reprendre pied avec la réalité. Le repas fût vite préparé et vite mangé devant une télévision inutilement allumée et presque aussitôt éteinte.

Douche, chemise de nuit et au lit. Elle reprit machinalement le livre, sauta les premiers chapitres et chercha le passage où était décrite la première séance de punition de la jeune épouse. Elle lut attentivement les détails : la jeune épouse qui se débat, le bras de son mari qui ne desserre pas son étau et qui la maintient fermement sur les genoux ; la main libre qui s'abat sur les fesses, petit à petit débarrassées de la robe, des jupons, enfin du pantalon ; les protestations de la victime, les cris et très rapidement les pleurs ; le sentiment d'humiliation et d'impuissance de la jeune femme lorsque son mari quitte la pièce son devoir de Maître de maison accompli.

Elle sauta ensuite à la dernière scène du dernier chapitre, dans laquelle l'épouse se soumet longuement à la cravache de son époux, participe même à sa punition en lui abandonnant sa nudité. Loin d'être passive, elle vit intensément chaque coup comme autant de caresses et finit par offrir son plaisir à l'homme qui a su la dominer.

Tout en songeant à l'évolution de l'héroïne entre ces deux scènes, elle prit conscience que, tout en lisant, elle se passait lentement la main sur les cuisses et le ventre. Elle ferma le livre, éteint la lampe et s'endormi, doucement bercée par la douceur qui l’envahissait.

En pleine nuit, elle se réveilla en sursaut en se rappelant une phrase de son chef, à laquelle elle n'avait pas vraiment fait attention l'époque : « Celle-là, si on me laissait faire, elle aurait du mal à rester assise pour faire son travail ! » avait-il dit d'une secrétaire calamiteuse.

« Et pourquoi je me mets à rêver de ce type, moi ? » songea-t-elle en se rendormant.


Elle ferma la porte sans bruit. Elle resta un moment adossée au chambranle les yeux fermés.
« Comment ai-je pu en arriver là ? », se demanda-t-elle... Puis elle retourna dans le séjour les jambes un peu flageolantes et s'assit sur le canapé. Ce geste instinctif, raviva la douleur lancinante que lui avait laissée cette fin d'après-midi. Mais, était-ce réellement une douleur, au fond ? Elle se leva, enleva le peignoir qui la couvrait et s'allongea sur le ventre. Nue.


A suivre …

CHAPITRE PREMIER


Elle ferma la porte sans bruit. Elle resta un moment adossée au chambranle les yeux fermés.
« Comment ai-je pu en arriver là ? », se demanda-t-elle...


C'était un après-midi, le premier réellement chaud de ce début de printemps. Pour secouer un peu la grisaille dans laquelle sa solitude l'engluait depuis plusieurs mois, elle s'était enfin décidée à faire les bouquinistes sur les quais. Cela faisait une éternité qu'elle n'y était plus allée. Et pourtant, le courant d'air presque permanent, le panorama sur la vielle-ville de l'autre côté de la rivière, la vue sur la Basilique, sentinelle kitch sur sa colline... Tout contribuait à rendre agréable la flânerie au milieu des étalages, malgré l'étroitesse du passage et la bousculade devant tel ou tel marchand.

Malgré... ou à cause ? Il lui semblait que frôler et être frôlée ne lui était pas si désagréable, que ces légers attouchements involontaires lui apportaient les frissons qui lui manquaient si cruellement. Ils n'étaient rien, mais toujours elle écartait ces petits plaisirs dérobés à son éducation rigoriste et à son caractère si désespérément rigide.

Ce jour là, elle acheta pour quelques euros un lot de livres sans trop regarder son contenu. Des policiers, quelques biographies historiques, quelques romans indéterminés. « Cela m'occupera bien quelques soirées », pensa-t-elle.

Rentrée dans son petit deux pièces, elle mit le paquet dans un coin et, comme à son habitude, elle alluma la radio pour meubler un silence qui lui pesait. Elle mit de l'ordre dans un appartement qui n'en avait nul besoin, tant son souci du rangement était prégnant. Elle fit ensuite son petit dîner (elle mangeait finalement très peu) qu'elle englouti par simple réflexe, regardant les nouvelles d'un œil distrait. Les banalités un peu vulgaires du programme de la soirée ne l'intéressant pas, elle se déshabilla, pris sa douche, se mit en chemise de nuit, alla chercher le paquet de livres et se mit au lit.

Elle sortit les volumes du sachet en plastique un par un, examinant les couvertures et lisant le résumé ou la présentation du livre figurant au dos. Rien que du banal. Un livre vraiment pas très neuf attira pourtant son attention. Plus que sur l'illustration de la couverture, le dessin d'une jeune fille regardant derrière elle d'un air indéfinissable, mi effrayé mi complice, c'est sur le titre qu'elle s'arrêta : « Un ménage bourgeois ». L'auteur, un certain J. Ernst Squirt, lui était inconnu.

Pas d'indice au dos du livre sur son contenu. Elle l'ouvrit et se mit à lire. Le début lui fit craindre le pire : encore un de ces affligeants romans à l'eau de rose se passant à la fin du XIXème siècle. Une jeune fille mise en pension chez les Sœurs dès son plus jeune âge en sortait pour épouser un grand bourgeois choisi par sa famille et bien plus âgé qu'elle. Un point de départ pas vraiment original ! Plusieurs fois, elle fût tentée d'abandonner. Ce livre ne lui apporterait vraiment rien... Mais après tout, lire sans avoir à réfléchir... Elle n'espérait pas plus pour attendre le sommeil et un lendemain qui finirait bien par arriver.

Tout d'un coup, elle fut tirée de la torpeur dans laquelle la plongeait doucement sa lecture automatique. L'héroïne du roman fraîchement mariée avait commis Dieu sait quel impair devant Dieu sait qui, ce qui avait rendu furieux son mari, Dieu sait pourquoi. Dès le couple revenu dans son hôtel particulier, ledit mari avait entrepris de châtier sa jeune femme en lui administrant une solide fessée.

« Quand même très spécial », se dit-elle ! D'autant plus spécial que l'auteur, non content d'introduire cette scène surprenante dans son roman, la décrivait avec force détails. Une fessée à un enfant, passe ! Encore que ! Mais à une adulte! Elle n'en revenait pas.

Malya est une jolie étudiante, plutôt sérieuse et très sage dans sa mise comme dans sa tenue. Un peu timide. Trop réservée pour parler et nouer vraiment des amitiés. Ses yeux se baissent invariablement quand elle s’adresse à un professeur, ou à un étudiant plus âgé, et respirant l’assurance. Une attitude touchante et naturelle, qui fait sourire et frémir secrètement la plupart des hommes qui la croisent. Elle est complètement ignorante de son charme et des regards qui suivent son passage lorsqu’elle traverse un couloir, d’une salle de cours à la bibliothèque, ses livres sous le bras.

Malya voudrait réussir ses études ; elle étudie l’art sacré hindou et bouddhique, et les techniques de fouilles. Les jungles d’Asie l’ont toujours fascinée ; temples émergeant d’un entrelacs vert, dense. Forêts primaires de bambous et bouleaux. Adolescente déjà, elle voyait en idée les rayons dorés gouttant comme du miel entre les feuillages, venant raser les antiques pierres éboulées. Elle a tout sacrifié pour son rêve : et surtout les frivolités de l’amour et sa gravité. Elle ressent un pincement au coeur, parfois, de ce choix si exigeant, quand elle s’éveille seule aux lueurs ternes de l’aube ; le regret d’une épaule réconfortante. Une épaule chaude, solide, aimante et… Elle pâlit en même temps que le ciel qui s’écrase au carreau de sa chambrette. De telles idées… Un fluide liquide vient s’écouler entre ses cuisses, qu’elle serre inutilement, un réflexe. Elle entrouvre les genoux, remonte le devant de sa chemise de nuit de laine douce à petites mailles, s’ose à dégrafer les pressions de son body d’un doigt nerveux et coupable et vient vérifier l’origine de cette liqueur, sa fluidité, sa texture entre ses doigts qui se frottent pensivement, entre ses lèvres ; elle les entrouvre et se retrouve inondée de bouffées de sa propre odeur. Elle rougit. La fragrance excite sa culpabilité ; éveille des tourments qui palpitent derechef dans son ventre. Elle enfouit sa tête dans l’oreiller. Toujours agenouillée, gardant les fesses en l’air.

« Tu mériterais d’être punie pour cela » Et le doux liquide qui s’écoule de plus belle. Elle frémit de toute sa peau : tu mériterais d’être punie…

Elle aime cette phrase. A demi inconsciemment, à demi perversement, elle tire sur le tissu de son vêtement de nuit et dégage ses fesses pommées. Un souffle d’air vient facétieusement les caresser, s’insinuer entre elles, et la fait trembler. Elle remonte le body sur ses reins et l’esprit au bord du sommeil, se laisse aller à une rêverie où…

Mais respectons sa pudeur…

La fille sur le lit ondule lentement, l’oreiller sous sa tête file entre

ses cuisses frêles. Rien n’étouffe ses petits cris. Violents.

_________________________

(…)

Quelques semaines plus tard...

En rentrant de séminaire, Malya s'accorde toujours un temps pour relire ses notes. Ce jour-là, quand elle se penche sur l'exposé auquel elle a assisté dans la journée, un phénomène étrange l'accable. Elle sent une force incompréhensible entrer en lutte avec son esprit. Une volonté de son genou de fléchir, de ployer. Elle est seule chez elle. Devant ses yeux, sur son bureau, s'étalent, ordonnés et impeccablement manuscrits, ses cours sur le shivaïsme. Quel est ce désir absurde. Plus elle résiste, plus la sensation devient impérieuse : la cheville, les genoux, réclament son attention, lui imposent leur désir d'humiliation. Son corps entre en contradiction avec sa raison. Puissamment, elle se refuse à s'agenouiller. Elle attrape un feuillet et se concentre sur la lecture des stances de Bhaïrava. Sous la violence de l'effort, son front se couvre d'une fine pellicule de sueur, d'une buée de désir émanant de son corps, et que voudrait contredire l'esprit. L'envie se condense -sans issue. Des bouffées fleurissent en alternance dans sa chair gorgée de sang, chaudes, moites, puis effroyablement fraîches, la roulant de frissons.

La coexistence de ressentis contradictoires perturbe la jeune femme réservée, qui s'angoisse de se comprendre à deux doigts de capituler.

C'est dans un sursaut d'une violence désespérée qu'elle se raccroche au cortège des désirs connus' Des désirs apprivoisés...

Sa pensée dérive vers un membre de son unité de recherche, un intervenant dont la voix chantonnante l'obsède.

Les yeux de Malya papillonnent dans la pièce. Personne.

La lutte est inégale, le combat inutile.

Sa volonté s'épuise comme son désir gonfle, et enfle, et s'emplit d'elle. La brûlure maintenant occupe tout l'espace, le désir pulse dans l'intégralité de son corps. Un douloureux désir de douleur. Une abnégation. Un désir repris par sa volonté même -celle-ci a renoncé- qui soupire de s'effacer, de s'évanouir. Une résorption. Malya, tiraillée, accepte de baisser le front. Son esprit renonce à toutes prérogatives et c'est à l'instant où elle cède que les portes du plaisir s'ouvrent. Une vague submerge la douce étudiante, salée, violente, elle l'envahit et rejaillit par tous les pores de sa peau. Le plaisir exsude, son corps se tord, d'incompréhension...

Le cocon de son bas-ventre est un fer qui se déforme, soumis à l'épreuve de la fusion, un brasier de colère qui veut et refuse la jouissance. Une langue de feu s'élève suivant un étroit sentier oublié et porte sa chaleur fulgurante dans la colonne de moelle. Ses yeux se révulsent. Ses yeux se closent. La pièce est lumineuse, éblouie, aveugle.

Malya tombe à genoux sur le bois rugueux du parquet. Quelques perles de sang quittent sa peau écorchée et s'écrasent sur les lames. Malya boit le plaisir, avide, pressée. Assoiffée. Ses mains se raccrochent à la rugosité des lattes. Les vagues se succèdent et sa nuque s'étire, s'incline. Plus d'orgueil, plus de femme, l'étudiante s'est évaporée, son corps confondu à l'espace. Sa victoire et sa défaite, intimement liées. Sa victoire est sa défaite.

Son corps s'alourdit dans la pièce silencieuse. Elle lève les yeux, et retrouvant la vue, aperçoit un fracas d'étoiles. Des étoiles si pures et si proches à présent que le dais de ses frontières écroulées a pris nouvelle couleur.

Des étoiles pures sur un ciel bleuté, zébré d'argent, cerné d'orangé.

Un velours bleu, sombre, qui sait la valeur de l'aube en train de se lever.