Le lendemain, je revins chez Henri, pour me procurer l'adresse.

Il me tendit un papier avec, écrit dessus, le nom d'une commune et d'un lieu-dit. Je ne peux les indiquer ici, car j'ai promis le secret à Isabelle 183, qui ne tient pas à être dérangée davantage. Le seul canal autorisé pour dénicher son nid dans la montagne est le bouche-à-oreille.

Il entrepris de me fournir des indications, du style « à la troisième croix, tu tournes à droite. Tu passes le petit col, et à la patte d'oie, tu... » Je l'arrêtais d'un geste.

Pressé, maintenant que j'avais mon renseignement, j'étais le point de partir. Henri me retint encore.

Henri se tut un instant, comme pour se donner le temps de formuler dans sa tête une explication valable.

Je sentais que, derrière ces phrases convenues, il y avait une autre raison, cachée, de cette curieuse exigence vestimentaire. Peu importe. Je voulus en avoir le coeur net.

Puis j'enchaînais, faisant la question et la réponse.

Je partis à regret, le coeur chagrin, avec ce remords qu'on éprouve quand on laisse un grand malade. Pauvre Henri! Il a la tête tourneboulé par tous ces contes, tous ces voyages, toutes ces fréquentations de pseudo sorciers de par le monde. Il ne fait que ça! Il fallait bien que ça arrive! Il est comme Don Quichotte, l'esprit gâté par la lecture excessive, obsessionnelle, de tous les livres de chevalerie. Voilà mon ami Henri atteint aussi par une monomanie d'un autre genre, mais tout aussi grave.

De retour chez moi, je rapportais toute la conversation à Isabelle 3, n'omettant aucun détail: l'histoire du GPS, les conseils vestimentaires...

Nous décidâmes de partir le lundi. Isabelle 3, qui est commerçante maintenant, ne travaille pas ce jour-là.

Le moteur de notre Audi Quattro ronflait doucement, prêt à rugir et à bondir pour un voyage confortable vers l'Ariège. Ca, c'est magique. Je m'installe au volant. C'est moi qui conduis, bien sûr. L'Audi Quattro est une mécanique délicate. Je ne me vois pas trop la laisser entre les mains d'une femme, voilà qui va plaire à Isabelle 183, c'est sûr! Je pianote sur le clavier et introduis l'adresse.  Le GPS affiche le trajet, jusqu'au chalet ariégeois.

Isabelle 3 porte une robe toute simple, de couleur ocre, qui lui arrive aux genoux. Je la complimente. Le trajet se poursuit sans encombres, comme je le prévoyais. Le ciel est d'un bleu azur. Le thermomètre de l'Audi affiche 24°, vraiment une belle journée.  A 20 kilomètre du but, un orage éclate. J'hésite sur la destination, je jette un oeil au GPS, il n'affiche plus rien. Impossible de le relancer.

Prévoyant, j'ai a aussi une boussole. A chaque carrefour, je la sors. Mais, passé un petit col, l'Audi se retrouve toujours au point de départ. Heureusement, je me remémore les conseils d'Henri: « Il vaut mieux un bon plan, ou suivre son instinct . » A chaque bifurcation, je prends n'importe laquelle, et je finis après des kilomètres de piste, illogiquement mais en fait logiquement, car la logique n'est pas toujours où l'on croit, au chalet d'Isabelle 183. Vêtue d'un ensemble jupe et chemisier rouge et vert, elle a vraiment l'air d'une fée. Elle nous  reçoit autour d'une table, assis sur de hauts tabourets.

Raisonnablement, nous aurions dû partir. Nous avions notre conseil, il ne restait plus qu'à le mettre en pratique. Mais ma curiosité n'était pas  assouvie.

Sans attendre la réponse, elle prit dans un grand pot  un brin de rotin, d'un mètre vingt de long et me le montra. Je le trouvai quelconque. J'imaginai quelque chose de plus chatoyant.

Ce que je compris vite, c'est que j'avais posé la question de trop.

à suivre

Ma femme s'activa aussitôt, prenant des piles de livres pour les déposer sur la table. Isabelle 183, de plus en plus gaie, proposa son aide. « Moi je peux, dit-elle. Je suis aussi fessée. Je ne suis pas votre fesseur. » Les quantités à évacuer étaient telles que le nettoyage leur prit plusieurs minutes. Elles se démenaient de concert, joyeuses et fraîches, comme si elles étaient des copines de toujours, alors qu'elles ne se connaissaient que depuis deux heures à peine. J'avais l'impression d'être dans un rêve, que j'allais me réveiller. Je ne parvenais pas à me faire à l'idée que tout ce déménagement opéré dans l'allégresse et l'enthousiasme était destiné à dégager un espace pour que ma femme y reçoive la plus cruelle des fessées et qu'elle-même menait les opérations. Je me pinçai. « Elle va reprendre conscience, elle va réaliser. Tout ça finira et on va partir », pensai-je.  Au lieu de ça, quand le bureau fut enfin net, vierge de tout objet, Isabelle 183 prit une balayette, pour en enlever la poussière. La table du bureau était en granit rose, poli.

Une boule d'anxiété dans ma gorge, j'attendais le moment où il allait inviter mon Isabelle à s'allonger dessus.

Cinq coups résonnent à la pendule.

Nous voilà dans la cuisine autour de tasses fumantes. On nous sert une tarte aux groseilles, cueillies dans les pentes.

Ils nous firent part aussi des aléas de cette vie rude, des jours d'hiver bloqués en attendant le chasse-neige.

Elle nous fit goûter des gâteaux de sa fabrication. Ils sont abominablement secs, immangeables, mais je sais qu'avec les fées il faut faire gaffe à leur susceptibilité. Voilà au moins quelque chose que j'aurais retenu d'Henri. Je donne un coup de coude pour faire taire Isabelle 3, qui s'apprêtait à risquer une remarque sur les biscuits. Ma compagne est très à l'aise, mais semble parfois distraite, ailleurs. Elle songe peut-être à la pièce à côté, à ce qui l'attend, à cette canne endormie sur la table, prête à être reprise en main, prête à fouetter impitoyablement ses fesses.

Les murs sont décorés de tableaux représentant les montagnes alentours. Je ne peux retenir un cri quand je vois un nuage traversant le ciel d'une toile. Le nuage bouge! Je m'aperçois que, sur toutes ces oeuvres d'art, petites ou grandes, la lumière et même le paysage changent sans arrêt.

Le goûter achevé, je décrète qu'il est temps de nous aller. Je me convainc que toute cette histoire de canne n'était qu'un rêve, un mauvais rêve.

Isabelle 3 demande à aller aux toilettes. Nous devisons tout les trois, jusqu'à son retour. Je me tourne vers elle. Elle est rayonnante, dans sa robe ocre. Cette vision enchante aussi notre hôte.

Isabelle 3 s'exécute, comme si c'était la chose la plus naturelle au monde. Elle fait descendre la fermeture-éclair sur le côté et ôte sa robe, qu'elle plie soigneusement sur une chaise, comme Isabelle 183 l'heure d'avant..

J'ai honte de voir qu'Isabelle 3 est venue avec des dessous noirs, en dentelle, si sexy. Elle se dirige vers le bureau et se cale le devant des cuisses touchant le rebord, attendant les instructions. Son fesseur s'empare de la canne et la tient fermement de sa main droite, dressée. Il tape deux ou trois fois avec la paume de sa main gauche, comme pour en éprouver la fermeté.

Sa voix respire la fermeté, l'autorité.

Isabelle 3 défit l'agrafe du soutien-gorge et l'expédia sur la chaise rejoindre la robe.

Ma femme fit descendre sa culotte, trépigna un peu pour qu'elle glisse aux chevilles, nous dévoilant ce fessier éblouissant, si familier.

Ma femme se coucha, comme il le dit.

Ma femme écarta ses jambes. Le slip se tendit.

Les fesses de ma femme se soulevèrent.

Elle avait le visage tourné sur le côté gauche.

Ma femme mit sa tête vers l'avant et ferma les yeux. Le fesseur se posta à sa gauche. Comme il l'avait fait avec sa femme, il fit un essai au ralenti et la canne toucha tout doucement la peau, en travers des fesses féminines. Ma femme tressaillit imperceptiblement. Satisfait, il écarta son bras et le ramena au maximum vers l'arrière. Tchac! Ce fut si rapide que je vis à peine le coup partir, si fort que je vis l'arrière-train de ma femme faire un bond.  Elle hurla. Ce cri déchira mon coeur. Je demandais au fesseur la permission de me rendre auprès d'elle, pour lui caresser le visage et peut-être pour lui tenir les poignets, car son buste s'était redressé à moitié, avant qu'elle ne se recouche. Je craignais qu'elle ne se relève pour de bon.

Une minute se passa et ma femme s'apaisa. L'homme attendit encore un peu, scrutant le trait rouge qui apparaissait,  perpendiculaire aux fesses de ma femme.

Ma femme souleva à nouveau sa croupe. Tchac! Elle avait à peine repris sa position qu'il la frappa à nouveau; son visage se tordit. Tchac! Tchac! Il leur fallut plusieurs coups, à l'un et à l'autre, pour bien trouver leur rythme, leurs marques, qui s'additionnaient les unes aux autres. Au bout de six coups, il lui accorda une pause. Ma femme se remit debout, redressa ses épaules en arrière, respira à fond, massa ses fesses. Elle était formidable, comme ça, de sensualité, de féminité exacerbée, de courage aussi. Il lui laissa cinq minutes pour se reprendre, pour souffler.

Isabelle 3 se recoucha sur le bureau et saisit fermement le côté opposé du bureau avec ses mains. Je vis ses seins s'écraser sur la plaque de granit. Ses pieds s'écartèrent, tendant l'élastique culotte. Elle souleva sa croupe avec ses jambes.

Tchac! Il lui imprima son septième coup. Isabelle 3 cria à nouveau, comme après le premier coup.  Elle ne put s'empêcher de se redresser, de couvrir fugacement ses fesses avec ses mains et de masser un peu.

Elle reprit sa position.

Tchac! Vint le 8e coup. Ma femme se releva d'un coup, comme un diable qui sort de sa boîte. Elle sanglotait. Il la laissait faire, non pas par compassion mais pour laisser la douleur du caning grandir en elle.

Ma femme ne bougea pas.  Il mis sa main sur l'arrière de son cou et appuya, pour la contraindre à se courber. Elle acheva le mouvement elle-même.

Ma femme obéit. Tchac! Au 9e coup, elle se mit à genoux, toujours sanglotant.

Il ne répondit même pas. Deux minutes passèrent. Lassé,  il posa un instant son instrument. Il rassembla les longs cheveux d'Isabelle en queue-de-cheval, qu'il torsada deux ou trois fois avant de l'entourer autour de sa main droite. Il s'en servit d'une poignée, pour tirer ma femme vers le haut. Avec sa main gauche, il prit ma femme sous l'aisselle gauche pour mieux la soulever.

- Mettez-y un peu du vôtre. Aidez-moi à vous relever, car je ne voudrais pas vous faire mal, dit-il.

Ma femme se mit debout. Sa respiration était saccadée.

- Oui, c'est vrai, je ne vous ai pas montré comment respirer. Excusez-moi.

Il lui indiqua comment procéder en poussant avec son ventre, attendre quelque instants, inspirer à fond, bloquer sa respiration... Isabelle 3 fit consciencieusement les exercices demandés. Ils produisirent leur effet. Elle se calmait, retrouvait sa sérénité.

- C'est bien, dit-il. Vous vous sentez mieux?

Ma femme fit « oui » de la tête.

- Parfait. Je vais vous battre à nouveau. Vous avez exigé douze coups, rappela-t-il. Recouchez-vous à votre place, sur le bureau.

Ma femme soupira et s'allongea.

- N'oubliez pas le reste: accrocher vos mains au rebord opposé, relever bien vos fesses, écarter vos jambes dans les limites données par votre slip aux chevilles.

Ma femme s'y employa.

Le tchac du 10e coup rompit le silence.  Cette fois, elle ne bougea pas, nous épargnant ces scènes pénibles. Elle redressa spontanément son bassin pour le 11e coup. On sentait qu'elle avait intégré sa fessée, qu'elle l'admettait pour la première fois comme naturelle. La curiosité du coup à venir dépassait maintenant la hantise de la souffrance. Tchac! Petit bond de ma femme.

Elle pointa à nouveau et pour la dernière fois ses fesses vers le haut. Tchac! La punition était allée jusqu'au bout. Elle se remit debout;

Ses fesses étaient striées de rouge. Elle les massait doucement. Son visage était mouillé de larmes. Isabelle 183 alla à la salle de bain et revint avec un gant humide, qu'elle tendit à ma femme. Isabelle 3 dit merci et s'humecta la figure. Elle se rhabilla.

Elle prit la main droite de l'homme et la pressa dans ses mains, longuement.

Nous dîmes au-revoir. Le mari d'Isabelle 183 me serra la main et me dit:

J'allumais l'Audi Quattro. Le GPS fonctionnait à nouveau. Isa  fit une grimace au moment de s'asseoir. Nous reprîmes la route. Je n'avais qu'une idée en tête, c'est d'être de retour à la maison, pour lui faire l'amour. Elle tourna vers moi un regard attendri.

Enfin chez nous, dans notre chambre, elle se dévêtit en totalité.

Elle se coucha sur le ventre. C'est alors que je découvris ses fesses, sidéré. Elles ne portaient plus aucune trace de coup. Encore un des effets spéciaux d'Isabelle 183, pensai-je. C'est alors que je compris qu'elle avait de grands pouvoirs.

Ma femme écarta de ses doigts le haut de ses fesses.

Nous vécûmes un très beau, un très grand moment d'amour.

Ces événements me reviennent en mémoire, le temps qu'Isabelle 3 aille dans la salle-de-bain prendre sa brosse à cheveux. La voilà qui arrive, sa marche toujours freinée par la culotte descendue aux chevilles. Elle me  tend l'ustensile familier de ses fessées, celui peut-être avec lequel elle a connu les plus belles, celui qui peut-être l'a rendue la plus belle, depuis sept ans qu'elle est devenue une femme fessée, après notre escapade en Ariège. Je  prends l'objet dans la main droite, celle qui va fesser. Je suis assis au milieu du canapé. Isabelle 3 s'allonge en travers de mes genoux. Elle rampe à plat ventre, jusqu'à ce que ses fesses soulevées par mes genoux saillent le plus possible. Elle ramène ses bras en arrière, soulève un peu son ventre, tire sur le bas de son chemisier blanc et le remonte le plus haut possible, presque jusqu'à la poitrine, pour bien dégager le bas de son dos et éloigner symboliquement le plus possible le tissu potentiellement protecteur de la partie qui va être fessée, rougie, cramoisie. A cette seconde, elle me livre ses fesses et elle se livre à mes coups salvateurs. Elle croise ses poignets sur ses reins et me dit « serre-les moi ». Je les maintiens fermement de ma main gauche. Encore un des petits gestes spontanés de sa part, d'abandon et de confiance, qui m'émeuvent tant. Je regarde ses fesses, déjà d'un rouge modéré, après la fessée à la main. J'ai envie d'y déposer un bisou, de les caresser ou au moins de les effleurer. Je m'abstiens, difficilement. Ce n'est pas ce que ma femme attend de moi. Ce n'est pas non plus ce que j'attends d'elle. Je dois répondre à son attente silencieuse, celle de son corps et de son esprit, je dois assouvir ses besoins les plus profonds. Je dois mériter cette confiance, qu'elle a placée en moi. Je ne dois pas céder à mes élans de tendresse, pas encore. Je dois être dans la maîtrise, je dois la maîtriser. Je dois être l'homme à ses yeux, à mes yeux, pour elle. Et il est si bon de la fesser, c'est si fort. Et je tiens la brosse dans la main droite. Je tourne la partie peigne côté plafond et oriente le plat vers ses fesses. Je lève haut ma main. Je choisis l'endroit que je vais frapper, je suis tenté par l'extérieur de la fesse droite, le plus éloigné de moi, là où je préfère toujours commencer. Mais je ne veux pas être prévisible. Alors j'abats, très sèchement, puissamment, la brosse, au milieu de la fesse gauche. Le corps d'Isabelle 3 se tend d'un coup, son buste se redresse à moitié en arrière. Je suis obligé de tenir très fort ses poignets, pour qu'ils ne m'échappent pas. Elle pousse un « ha » de surprise et de douleur mêlées. Je la laisse se calmer quelques secondes, avant de la fesser à nouveau.   Combien de coups vais-je imprimer sur sa peau, avec quelle force? Je l'ignore, elle l'ignore, nous l'ignorons tous les deux. Je suivrai mon instinct.

Demain

Quelque chose s’est mal passé..j’ai désobéi, j’ai manqué à une de ses, de nos règles, celles qu’on a établies ensemble quand on a choisi ce mode de vie, quand on a décidé ensemble qu’il avait le droit de me punir, si je faillais….
Ca arrive, bien sûr, ça arrive. L’énervement, les mots qui dépassent la pensée, la colère…tout ça se règle très vite, une fessée, le martinet si il faut, le coin, avant, après ou les deux, les fesses qui brûlent, les larmes qui coulent, et la menace de la canne si jamais je me défilais à la punition…. Ca aussi, ça arrive, la douleur, la honte, je lui échappe, je fuis..tôt ou tard je reviens et là, c’est le sifflement de la canne, la résignation, la douleur encore, le coin et enfin la paix !
J’ai désobéi, et je lui ai avoué. Il est déçu, attristé, mais son regard ne ment pas, la fessée sera sévère. Et là, il m’annonce que ce sera pour demain matin, qu’il faudra attendre, y penser, anticiper la correction. L’après midi se passe en lenteur, j’ai mal à la tête, le cœur qui s’affole, les jambes en coton, je lui demande corrige moi maintenant, je t’en prie, n’en parlons plus, je t’en prie, finissons-en…il répond nous n’en parlons déjà plus. C’est pour demain. A 10 heures, dans le salon, tu apporteras le martinet et la canne. Pourquoi la canne ? parce que tu essaies encore de ne pas accepter la punition telle que je la veux, l’annonce, l’attente….je me mords les doigts de n’avoir pas su me taire.
Nous sortons, repas en bord de mer, avec une longue tablée de gens joyeux, tu es distraite, me disent mes amies… Lui parle, s’amuse, me regarde, nos yeux se connectent, nous pensons à la même chose, demain, dans le salon, à 10 heures…il me prend la main.
Le soir, nous faisons l’amour, je suis plus qu’ardente, (l’amadouer ?) le plaisir est immense, il caresse mes fesses, ses yeux plantés dans les miens…la perspective de la séance de demain nous déchaîne, je lui appartiens vraiment, il me corrigera demain.
Le lendemain, penchée au dessus du dossier du fauteuil, je suis moins brillante. Le martinet me punit, la canne me fait sangloter, le coin me calme très lentement.
A midi en famille, je peine à rester assise. Tous finiront dans la piscine, pas moi.
Vous êtes un couple tellement uni, dit ma belle mère…

Avec l’autorisation de marie 111

                            RÉFLEXIONS À LA BIBLIOTHÈQUE

Trouver la bonne réponse, voilà un sujet qui me hante dès lundi matin, dès l’ouverture de ma bibliothèque. Mon monde est partagé en deux : mon travail constitue ma vie pendant la semaine, séparé par un fosse désormais franchissable et qui me relie avec l’univers luxurieux que je découvre grâce à Chloé. Au début la chevauché d’un monde à l’autre n’existait que dans ma fantaisie. Je constate avec satisfaction et fierté le changement qui s’opère en moi.

Petit à petit je remplace mes rêves érotiques par des expériences inoubliables qui bâtissent un nouveau vécu. J’ai dépassé le stade d’adolescente attardée car mes désirs se confondent enfin avec la réalité.

Il est vrai que la première chose que l’enfant apprend, c’est la dépendance aux autres et leur échelle de valeurs. L’adolescence est un processus autant plus douloureux et difficile parce qu’il nécessite obligatoirement un conflit avec la génération précédente contre laquelle il faut s’affirmer par sa propre personnalité, encore fragile et en cours de construction. L’indépendance n’est jamais un cadeau qui tombe du ciel, mais le résultat d’une évolution permanente et bien voulue. Il faut du courage et de la persévérance. J’ai grandi dans un climat qui n’acceptait et qui ne vantait que la liberté de la consommation, cette forme perverse de dépendance dont se servaient habilement mes parents pour détourner l’attention de mon jeune esprit qui s’éveillait. J’ai dû me battre durement pour des valeurs que je considère comme essentiels, tel que le droit à la découverte, à l’expérience, l’accès au libre choix et l’autodétermination de mes actes. Sur ce chemin je me suis égarée en me réfugiant dans mon imagination et mes pensées. J’ai cru naïvement en agissant ainsi de surpasser mon rôle d’observatrice pour devenir actrice sur la scène de la vie. Comme on peut se tromper. Enfin et ne pas trop tard je me suis ouverte au monde qui m’entoure et où j’interviens par mes actes. Éprouvé du plaisir c’est vivre intensément. Dans mon cas précis la pensée servait d’échappatoire à une existence qui me semblait trop pénible. Mis à part mon travail, elle n’était qu’une suite de déceptions. Je ne reporte pas la faute sur les autres, peut-être cela venait de moi et j’étais incomestible par peur et pudeur.

Des souvenirs pénibles de mon enfance se réveillent, surtout de mon adolescence : les seins qui poussent, les premières règles et un rejet total de ma féminité. J’ai essayé de compenser ce manque par mes lectures et j’ai cru avoir bien réussie.

Puis Chloé est apparue. Elle me met on conflit avec moi-même, secoue les fondations de ma personnalité, me force à confronter ce que je suis et mettre en œuvre ce que j’aimerais être. Elle est mon avenir et je ne vois pas encore la fin de cette évolution qui obsède mon esprit. La pudeur est ébranlée, elle s’effrite pour se transformer en poussière. Je suis choquée de moi, j’ai honte de moi et pourtant, la nouvelle Bella qui s’installe m’intrigue, me passionne, m’excite. Elle est remplie d’envies, trop longtemps séquestrées et elle prend avec force ce qui lui appartient. Elle maîtrise encore mal ses nouveaux pouvoirs. Déçue dans mes sentiments, déçue dans mes rapports avec mon entourage, mes ambitions avaient pris un sérieux coup de vieux avant terme et se sont rouillées. Difficile de remettre correctement la machine en route.

Les forces déchaînées sont extrêmement puissantes. D’abord je dois apprendre à les connaître, de me familiariser avec, de viser un but, sinon ce serait la catastrophe. Mais je préfère un chamboulement sur mon nouveau chemin que le gâchis dans lequel j’étais en train de me momifier. Place à la liberté et le droit à un réveil tardif, loin des regards indiscrèts qui savent associer mon visage et mon corps à un nom et une famille. À Banyuls je ne possède qu’un prénom, je suis Bella trop court. Rien ne m’est interdit mis à part ce que je m’interdis moi-même. Les barrières tombent, je veux rattraper ce que n’ai pas encore vécu et c’est beaucoup,… beaucoup trop.

Que s’est-il vraiment déroulé ce week-end ? Comment Chloé a pu m’entraîner dans un tel tourbillon ? Comment ai-je pu me laisser aller à ce point ? Je cherche la solution dans les livres, je me documente sur les vertus du sauna. Il nettoie la peau en dilatant les pores, enlève les points noirs, élimine les toxines et donne un teint éclatant. Je ne suis pas avancée de beaucoup. Par contre les huiles de massage me mettent sur la bonne voix. J’apprends sur la chimie de la sexualité. Quand on active les centres olfactifs dans la bonne mesure et on stimule en même temps le corps par des caresses, une puissante réaction lève les inhibitions. Là, je saisis mieux. Chloé a préparé ma peau aux caresses par le biais du sauna, en enlevant tout les odeurs naturelles et en les remplacent par des huiles plaisamment agréables au moment du massage. D’où mon déchaînement.

Je suis en train de me mentir et je rejette mon avidité sensorielle sur le compte de Chloé. J’ai évité précautionneusement le souvenir de notre ménagerie érotique qui précédait le sauna. Elle ne s’excuse par rien, d’ailleurs il n’y a pas besoin d’excuser un acte entre adultes consentants. 

Chloé savait d’avance que le lendemain matin je devrais culpabiliser à mort. C’est là, où j’ai trouvé la cravache. Mon sur-moi freudien, c’est-à-dire l’image que je me fais des valeurs de ma mère, désapprouvait le comportement de Chloé, et moi, Bella je suis tombée à fond dans le piège. J’ai voulu punir Chloé pour mes propres envies, la punir comme une morveuse adolescente, symbolisée par l’absence de poils. Je ne me croyais pas si torturée.

Je me découvre ce matin capable de jalousie. On devient jaloux quand on développe des sentiments trop forts à l’égard d’une autre personne, quand on est tributaire d’elle, quand on s’imagine que l’on à tout à perdre en ne voyant plus cet être.

Viennent mes fantasmes de soumettre Chloé à mes caprices et délires du fait que je ne puisse plus m’en passer d’elle et que j’aie peur que quelqu’un d’autre me la vole, comme si elle m’appartenait comme un objet ?

Chloé est un être à part, indomptable et en aucun cas un objet. Elle est le centre unique et incontournable de mes pensées, cet univers où je régnais en seul maître avant notre rencontre. Voudrais-je dompter cette femme pour une raison aussi bête ? Pourquoi le fait de la soumettre à ma volonté m’excite ? Voudrais-je me venger sur elle pour une vie entière que l’on m’a volé en m’imposant des tabous qui m’étouffaient ? 

Une fessée appliquée à Chloé efface-t-elle mes propres taches en les remplacent par le rouge de la pudeur ? Oui, la fessée fait apparaître le rouge de la pudeur qui manque à Chloé, mais qui est indispensable pour moi, pour me rassurer, pour ne pas perdre complètement mes repères.

Pourtant ma pudeur est partie, chassée, échangée contre un exhibitionnisme agressif qui me réjouit à chaque pas, à chaque respiration. Néanmoins l’envie de fesser Chloé persiste avec ténacité. Je ne cherche plus le pourquoi mais le comment. Encore un pas important pour m’accepter telle que je suis. J’ai une folle envie que mon amie passera à la casserole, qu’elle se mette sous mes ordres.

Je suis confuse, il faut structurer, ranger comme mes livres sur les étagères ; par catégories, par thèmes. Les gens ne sont pas des livres qu’on feuillette à sa guise. Pourtant Chloé s’est ouvert à moi et je la découvre chapitre par chapitre. Je suis heureuse.

Une idée étrange s’incruste : on ne me paye pas pour fantasmer mais pour classer. Chloé est inclassable. Elle fait partie de tous les rayons. J’ai envie de remplir ma bibliothèque avec un seul livre : Celui de Chloé.

Je suis jalouse de sa vie qui ne se déroule pas dans une histoire inventée, mais dans la réalité. Mes mots sont imprimés sur du papier, des feuilles, les siens sont sonorité, onde percutante, vivacité exprimée à haute voix, omniprésentes à chaque pas que je fais, dans ma bibliothèque, à l’extérieur, partout.

Chloé ne laisse pas indifférent, elle laisse son empreinte, elle inspire. Son futur mari a été inspiré par « la fille aux cheveux noirs » et il a su la transformer en œuvre d’art inaltérable.

Admirée sur une multitude de tableaux extraordinaires, Chloé a su faire – par sa simple présence - la différence avec des innombrables modèles qui ont défilés au fil de années devant son mari. Elle a su les effacer toutes.

C'est son tableau qui est entré dans la postérité et que l’on retient on pensant au peintre M. Lui-même n’avait pas de visage. Il est resté anonyme. On met le visage de Chloé sur son nom. Le modèle Chloé efface l’artiste, des quoi à être jalouse. J’aimerais sa place dans la vie. Être courtisée comme elle, à chaque sortie. À côté d’elle il n’y a pas de place pour moi, je deviens transparente, invisible, malgré mes apparences provocatrices. Et justement cette invisibilité est ma bouffe d’oxygène. Même si je me délivre complètement, je ne peux grandir en toute sécurité qu’à l’ombre de Chloé et ainsi prendre l’habitude de mon nouveau moi en société.

Chloé s’impose dans mes pensées, dans ma façon de considérer les choses. Si je n’arrête pas cette tendance je risque de disparaître. J’essaye à compenser en voulant dominer Chloé dans son intimité, dominer son corps parce que je suis séduite par ses idées qui sont plus fortes, plus jouissives, plus intéressantes que les miennes. Je suis jalouse qu’elles viennent d’elle et ne pas de moi. Moi aussi je veux imposer le plaisir. Mais Chloé n’impose rien. Elle n’a pas besoin. Le fait qu’elle existe suffit. Elle est utile à tout le monde. Moi, je ne sers qu’à classer des livres, expliquer mes rayons. Il n’y a aucun côté charnel dans mon travail. Chloé est plus qu’une séductrice, elle incarne l’extase. Oui, le plaisir me suffit plus, je veux distribuer l’extase comme elle, commander l’extase des autres par tous mes moyens.

Je ne veux plus être invisible. Je voudrais être jugée sulfureuse comme Chloé, provoquer des attroupements et des scandales, être tenue pour responsable de rêves inavouables que je collerais sur la réalité. Passer à l’acte c’est plus qu’être, c’est exister. Perdre la honte des ses actes est un premier pas vers la responsabilité, vers la plénitude. Assumer mon corps et mes désirs est la liberté de ma propre féminité. Si je domine Chloé, je domine mes désirs. Ce serait moi qui assurerais le spectacle. 

La vie n’attend personne, il faut se dépêcher et je serai là. Je suis seule dans la salle. Je prends le téléphone pour appeler Chloé. Je tombe sur son répondeur. Sa voix chaleureuse m’accueille. Le message m’intrigue :

  -Bella, ma petite chérie. Je suis indisponible pour le moment. Je sais que tu t’ennuies dans ta bibliothèque et que tu penses à moi. J’ai des courses à faire pour te préparer une surprise pour ce week-end. Tu me manques. Je t’embrasse passionnément sur tes lèvres et partout ailleurs. À bientôt !

Je laisse un message. Quel genre de jeu est-elle en train de préparer. Je suis émue et impatiente. La journée s’étire comme de la raclette. J’attends un appel de Chloé. Le silence m’entoure. Le téléphone ne sonne pas. Les abonnés sont absents. Je suis triste, je me sens abandonnée. Midi. Pas de nouvelles. J’en veux à Chloé qui n’est pas disponible, qui ne m’a pas laissé la possibilité d’un message. Pourquoi ? Peut-être souffre-t-elle que je ne sois pas avec elle. Elle ne veut pas se contenter d’un message, elle ne veut pas entendre ma voix au bout d’un fil. 

La semaine s’écoule lentement. Je reste sans nouvelles de Chloé. Le message au téléphone persiste. Malgré moi des soupçons se réveillent.

Suis-je sa compagne du week-end ? A-t-elle une autre compagne dans la semaine avec laquelle elle partage une autre passion ? Chloé ne m’a jamais parlé de fidélité entre nous. Je sais qu’elle s’engage de temps en temps dans des aventures. Suis-je aussi une aventure pour elle, un passe-temps.

Non ! Elle m’a ouvert sa maison. Je dois compter plus pour elle que les autres, je suis plus qu’une simple amourette. Qu’apprécie-t-elle en moi ? Ma culture ? Mon physique ?

Mon corps est celui d’une adolescente, la cellulite en plus. L’idée me hante comme toutes les femmes coquettes. Mes cinquante quatre kilos m’obsèdent. Quand je me sens seule je fait des régimes. La solitude me coupe l’appétit. Une chance. Mes copines d’école ont toutes pris du poids. Serais-ce la suite logique du mariage ? La sécurité empâte-t-elle ?

Malgré mes apparences de punkette je suis une femme de vingt-sept ans. Je suis loin d’être bête. J’ai du caractère aussi. On ne m’impose rien. Mon ex-mari avait vite compris. Je n’aime pas le mensonge et moins encore la duperie. Je suis ouverte aux arguments, à la franchise, à la discussion. Un couple est une aventure à deux qui doit se préparer comme un long voyage. Il ne faut pas laisser trop de place au hasard. Il ne faut pas non plus jouer avec les sentiments de son partenaire. J’ai horreur qu’on joue avec mon amour. Mon mari m’avait trompé, alors je suis partie. Ses regrets sont venus trop tard. Je ne reviens jamais sur une décision. Le divorce s’est imposé. Je ne peux pas construire un avenir sans confiance.

Et Chloé dans tout ça ? Elle ne me déçoit jamais parce qu’elle ne promet jamais rien. Elle est toujours ponctuelle dans nos rendez-vous. Cela me met plus en confiance que des grands discours.

Et puis, les choses se sont faites tout naturellement, dans un climat de bien-être.

Et maintenant je peux plus m’en passer d’elle à un point de me rendre jalouse. Elle savait dès la première rencontre que mon non-vécu justifie mon manque d’expérience, que ce manque est dû à une absence d’initiative. J’ai besoin que l’autre fasse le premier pas. Dans ma bibliothèque je suis parfaitement à l’aise. Ce sont les lecteurs et lectrices qui viennent à moi.

Chloé savait aussi que j’ai besoin de douceur pour m’embarquer dans des nouvelles aventures. Elle est au courrant de mes peurs qui concernent l’inconnue. Vu sous cet angle, je suis un enfant qu’il faut prendre par la main. Chloé m’a prise par les deux mains. Elle m’a fait cadeaux de sa connaissance au musée, devant son tableau, en s’adressant à moi. Moi je n’aurais pas osé de l’aborder.

Elle a su me guider vers moi-même, sans montrer la moindre impatience. Et maintenant c’est moi qui s’impatiente, dévorée par une passion qui me dépasse. Je suis de plus en plus énervée, non, je suis en colère contre Chloé. J’essaye de me calmer. Rien à faire, je ne me maîtrise plus. Une foulé de fantasmes se libère la nuit, quand je suis seule dans mon lit.

Chloé mérite plus qu’une punition dans mes rêves. Je suis encouragée par la cravache rouge, si négligemment posée sur son chevet. Elle l’avait fait express. Personne ne l’avait oublié parce que personne à part moi n’entre chez Chloé. La cravache était un signe pour moi seule. Mon amie avait deviné mes secrets intimes.

Elle a compris le mécanisme pour libérer l’ancienne Bella, mon mode d’emploi en quelque sorte. Elle connaît les étapes nécessaires pour arriver en douceur à cette transformation. Le bain fut la première étape, la cravache en est une autre. Indispensable que moi aussi, je puisse accéder à la concrétisation et sublimation de mes désirs sans la moindre retenue. Le message est clair.

Chloé me voit comme son égal, pas en petite bibliothécaire à initier au plaisir saphique et à pervertir. Je suis sure que ses sentiments pour moi sont aussi profondes que les miennes. Elle aussi est emportée par la passion. Elle m’en n’a pas parlée pour ne pas m’effrayer. Elle me laisse le temps de me découvrir. A-t-elle prévu tout ça à notre première rencontre ? Alors, pas besoin d’être jalouse, pas besoin de punir Chloé.

L’explication de son comportement est simple : elle aussi est à la recherche des sensations nouvelles, des nouveau jeux, des nouveaux plaisirs. Elle a horreur de la répétition. Chaque personne apporte sa touche personnelle aux ébats amoureux.

Entre le fait de punir une personne pour son comportement et un jeu érotique autour de la domination, il y a une différence. Un abîme qui sépare. J’ai compris la leçon. Le jeu me sert comme une béquille tendue par Chloé. J’ai n’ai pas le courage de me monter en initiatrice devant elle, sauf dans un jeu de rôle où c’est moi qui ai l’emprise complète sur elle. La cravache comble le courage qui me manque. Hors ce contexte, je ne peux pas être encore vraiment moi, me déchaîner comme je voudrais, comme elle voudrait. Elle ne me veut pas en partie, elle me veut entière. Le manche est tendu vers moi, à moi de le saisir. Chloé ne sera pas déçue par mes mises en scènes ce week-end.

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Je me lève toujours avant lui. Je ne sais pas à quelle heure il s’est couché hier. Maintenant le sommeil nous sépare.

Ce dimanche aussi, comme tout les autres, commence par l’incertitude. Je quitte la chambre pour aller prendre mon café dans la cuisine. Sur la table, le cendrier, quelque mégots. Il ne vide jamais le cendrier le week-end.

Sur le mur accroché à côté de mes ustensiles de cuisine je vois un martinet, un de ses trucs à bon marché qui se vendent encore par ici en superette. Après tout nous sommes à la campagne. Ici les mœurs n’ont pas encore rattrapés les villes.

Il sait bien que je n’aime pas ce genre d’objet. C’est un affront pour mon sens d’esthétisme. Je suis sensible à la beauté, au raffinement. Je n’achète jamais un objet pour ma cuisine sans considérer sa valeur décorative. Mon univers porte mon empreinte.

Lui, par son geste s’impose, me dérange, me dicte une autre règle de jeux.

Au moins je suis fixée suis le choix des armes, une première incertitude s’efface. Je me sens un peu plus à l’aise. Ce dimanche se présente cool.

Je lui en veux pour son mauvais goût qui brise les lignes de mon quotidien et qui me courbe sous sa tutelle. Me considère-t-il si peu pour associer mon image avec un objet de grande consommation. Je me veux unique, femme précieuse et exceptionnelle. La prétention est un trait indissociable de mon caractère.

Pourtant je n’ai pas le choix. J’ai accepté de mon propre gré de me plier à ses exigences. Je suis contrariée. J’ai envie de fumer une cigarette.

Je n’ai pas le droit de fumer à la maison. M, mon compagnon, n’est pas un dictateur. C’est moi qui lui ai suggérée cette interdiction. Alors il veille sur ma santé, sur mon bien être avec fermeté. J’ai besoin de sa détermination. Il ne fait jamais les choses à moitié. Avec lui pas question d’abandonner une tâche. Ce que je commence je dois le terminer. Il ne m'inflige jamais des défis envers la vie. Il est patient, il s’intéresse à mes idées, mes projets, me conseille dans mes entreprises. Il est attentif à ma petite personne, me donne l’impression que je sois le centre du monde. Il est à l’écoute permanente de mes désirs et m’encourage à les réaliser.

Puis une fois un but fixé, je dois m’y appliquer. Il ne cède jamais à mes prétextes ou caprices. J’aime cette constance, sa volonté qui surmonte m’importe quel obstacle et qui renforce la mienne. Je suis sa seule faiblesse, mais avec moi aussi il reste maître de la situation.

D’un côté le martinet, de l’autre les mégots. Mon envie de fumer s’accentue. Il ne m’est pas impossible de céder à mon désir sans courir le risque d’une punition. L’interdiction ne concerne que l’intérieur de la maison. Elle s’arrête sur le pallier. Il me suffirait de sortir pour fumer. Mais dehors, il fait froid.

Je bois un deuxième café. Une partie de la suite de cette journée se trouve entre mes mains. Elles glissent sur les lanières du martinet. Il s’agit d’un cuir assez doux, lisse d’un côté, velouté de l’autre. Le risque encourue me parait dérisoire à rapport d’un dimanche habituel. Je pense que j’étais assez sage pendant cette semaine. M est toujours juste avec moi.

Alors, vu mes bonnes prestations je décide de m’accorder un petit plaisir. Des minutes passent, la cigarette se consume.

Il est grand temps de commencer la journée, de lui préparer le petit déjeuner. Ceci n’est pas une obligation pour moi. Il ne me considère pas comme son robot ménager. Dans la semaine quand je travaille il participe au ménage. Cela ne lui pose aucun souci métaphysique. Le ménage se fait avec les mains, pas avec ce qu’on porte entre ses jambes, dit-il.

Sur la dînette j’assemble tout ce qui pourrait le tenter. Il adore ma façon de s’occuper de lui. Il n’est pas avare avec des compliments. 

A la maison c’est lui qui me conseille mes vêtements. Alors en attenant j’enlève ma nuisette et me drape de ma nudité en seul habit.

En fait je ne reste pas toute nue. Il y a ma hantise qui concerne ma taille. Je me trouve trop petite. Pourquoi pas tricher un peu avec des hauts talons.

Il est déjà réveillé. Son regard rejoint le mien. Il a une manière si attachante de m’accueillir. L’expression de son visage est le plus beau des miroirs pour moi. Je me sens belle et aimée.

Il n’est pas pressé pour déjeuner. Je lui sers le café, lui prépare ses tartines. Nous discutons, plaisantons, rions. Un couple uni et heureux de l’être. Un bel instant de complicité.

Enfin vient le moment où il s’apprête à fumer sa première cigarette. Il ouvre le paquet puis me fixe de ses yeux.

-Es-tu sortie ce matin Isabelle ?

Je n’ai pas l’habitude de mentir. Pas parce que j’ai un penchant pour une attitude morale irréprochable. Non, je ne mens pas par fainéantise.

C’est très pratique dans la vie. On ne risque pas de se contredire.

-As-tu fumé à la maison ?

Il me pose les questions sur un ton calme, serein. Pas la moindre allusion de reproche dans sa voix. Ses yeux me scrutent. Son attitude me pèse. Il est la seule personne qui réussit à me culpabiliser. Il n’est pas accusateur, il n’essaye pas de jouer au papa avec moi. Il me considère comme une femme adulte, responsables de ses actes et justement il me met devant mes responsabilités. Dans sa présence je n’ai pas le droit de les fuir, je dois les assumer.

Ma faute ne consiste pas dans le fait que j’aie fumé en cachette, mais dans le fait que ce soit moi qui aie crée cette situation. J’aime me sentir fautive.

Pour quoi ? Pour provoquer une réaction, une punition, un fessée.

J’ai grandi dans un milieu intellectuel, libéral, libertin, où l’on considère la sexualité comme un passe temps parmi tant d’autres qui ne comporte pas de tabou, pas d’interdits.

Ma vision de ce monde est décalée à rapport de la norme. Mes parents ont profités à fond de la liberté des années soixante-dix. Je n’ai pas de référence niveau couple. J’ai cru pendant longtemps que l’échangisme faisait partie de vie quotidienne.

Petite dernière d’une famille de trois enfants, j’étais le chouchou de mes parents et de mes frères. Je n’ai jamais été punie. J’avais droit de participer à tout. On m’a explique le monde dès le berceau.

Je n’étais jamais exclue, mais j’ai été trop jeune pour partager les libertinages que je voyais autour de moi. Alors j’étais bien obligée de me créer -en attendant la puberté- une sexualité bien à moi. Voici la naissance de mon penchant pour la fessée et bien d’autres préférences.

Je dois ajouter que je ne manque pas d’imagination en cette matière.

-Réponds à ma question Isabelle !

Je rougis devant l’homme que j’aime. Mon âge s’efface. Dans ma tête je rajeunis, troublante sensation de régresser consciemment. Etre femme adulte et gamine à la fois devant une personne qui possède assez d’intuition de s’adapter à mes besoins.

-Tu veux encore jouer à la gamine Isabelle ? Dans ce cas tu ne seras pas privée. Je m’occuperai de toi. Tu sais ce qui te reste à faire. Va chercher le martinet.

En me levant je ne me sens pas vraiment à l’aise. Dépasser le seuil où finit le fantasme et où commence l’univers de la réalisation me pose toujours un petit problème. Il me faut un petit instant pour m’acclimater. Mais je ne suis pas une débutante ; le pays où je vais m’y rendre est tellement magique que ne puis me soustraire à son charme. En vaquant sur vers hauts talons vers la cuisine je ne suis pas mécontente du début de la journée.

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                         La fête foraine

La question à qui se fier dans la vie est un pas important sur le chemin de la maturité. Tant que nous ne fassions pas de mauvaises expériences, nous ne nous sentons pas concernés. Lucie témoignait de cette règle en faisant aveuglement confiance à Camille.

Cette amie n’avait pas un fond mauvais, mais l’incident de la boom aurait du lui ouvrir les yeux. Le germe de la perfidie naît parfois de circonstances propices et il suffit de peu qu’il se développe à grande allure, surtout dans un petit village. L’éducation stricte que recevaient les filles était un sujet quasi tabou entre elles. Elles en parlaient peu et chacune se faisait un point d’honneur de trouver des parades pour prouver aux autres qu’elle fût la glorieuse exception qui échappait à la discipline.

La curiosité de savoir comment se passait l’éducation chez les copines hantait les jeunes esprits.

Dans le cas de Camille se rajoutait en plus cette troublante attirance envers Lucie et l’amer regret que la dernière eût refusé de joindre son ménage.

Camille s’était jurée de faire regretter ce mauvais choix par tout moyen pour appâter Lucie de changer une fois de plus de tutrice.

Tous les ans pour la rentrée, les élèves attendaient avec impatience la fête foraine. Elle n’était pas énorme, mais amplement suffisante pour déchaîner les rêves des filles. Elles adoraient y aller entre amies, s'y promener, s'y pavaner dans des vêtements qui leurs paraissaient les plus jolis ou plus sexy. Histoire d'attirer les regards des autres bandes dans un mélange d'admiration et de jalousie.

Pour Lucie il était hors de question d'y aller « fagotée comme une fifille première de classe ». La tentation de se montrer belle comme elle était, dans une tenue hors commun fut trop forte.

Elle avait prévu l’événement de longue date. Avec son bel honoraire de modèle elle s’acheta en toute discrétion un jean dernier cris qui restait planqué chez Camille. Elle ne se doutait pas à quel point ce vêtement suscitait la convoitise de ses amies. En son absence elles essayèrent une par une ce magnifique attrape l’œil. Elles s’imaginèrent déjà à la grande foire dans ce genre d’habit, mais malheureusement il n’était pas le leur. Élément non négligeable pour faire déborder le vase et concocter un petit complot.

Le grand jour venu, Lucie avait le droit de sortie. Bien que Nadège se montrât toujours stricte au quotidien, elle partait du principe que la distraction judicieusement employée contribuât beaucoup à l’équilibre d’une jeune fille. Elle ne vit donc aucune raison de priver sa protégée. Toutefois en précisant qu’il s’agissait d’une exception.

Le rassemblement des troupes eut lieu chez Camille.

L’accueil de Lucie fut étrangement chaleureux, mais elle ne remarqua rien, trop occupée à l’idée de mettre enfin son nouveau achat.

Elle se débarrassa des horribles frusques qui marquaient son quotidien pour se glisser sous les regards envieuses des copines dans une peau de coupe époustouflante. Elle se regarda dans la glace et arrangeait le petit haut qui complétait sa belle tenue de fête ; sûre de ne pas passer inaperçue et en se languissait du concours de Miss Mode.

Quant à l’étrange lueur dans le regard de Camille, elle ne tint pas compte comme elle aurait dû faire. Elle n’essaya pas non plus de s’expliquer les gloussements de ses amies qui semblèrent partager un secret entre elles et dont elle fut exclue.

Ainsi parée, tout le monde s’apprêtait à rejoindre les festivités. Les amies poussèrent leur jeu à l’apologie :

« En fait, qu’en penserait Nadège, si elle te voyait dans ce jean ? »

« Elle ne sort jamais pour la fête foraine. C’est pas son truc », répliqua Lucie en prenant l’avertissement à la légère.

« Tu fais comme tu le sens. Mais moi à ta place j’y réfléchirais deux fois. T'es vraiment sûre que ce n’est pas risqué ? Et si quelqu'un en parlait à Nadège ? "

« Pour l’instant personne n’est au courrant ! »

Pensait Lucie…

Mais catastrophe, a peine être sortie de chez Camille, avec son beau jeans moulant, Lucie tomba, elle et ses quatre copines, nez a nez sur Nadège ; comme par hasard.

C’est à ce moment-là qu’elle comprit le traquenard finement manigancé. La réaction de Nadège ne tarda point.

« Lucie, il me semble que tu t’y croies tout permis. Ce ne sont pas les habits qui font de toi une grande et qui t’aideront à échapper à ta juste correction. »

« On lui avait pourtant dit Nadège de ne pas faire ça! Elle n'a pas voulu nous écouter! »

« Je sais les filles. Vous êtes de bonne fois et pour rien dans cette affaire. Ah, si Lucie était aussi sage que vous.

Mais pour que mes louanges ne vous montent pas trop à la tête, je vais vous montrer ce qui arrive aux filles qui ne veulent pas obéir. Que ma leçon serve à tout le monde.

Approche Lucie. Nous allons régler cette embarrassante affaire sur le champs. »

Lucie n’osa pas protester. Elle connaissait trop bien Nadège pour savoir que toute résistance ne faisait qu’aggraver sa punition.

« Prépare toi. Montre nous comment une grande devient à nouveau une petite. »

« Est-il vraiment nécessaire de me punir ici, dans la rue, devant mes amies ? », pleurnicha Lucie avec une toute petite voix, en faisant un dernier essai maladroit d’échapper à l’inévitable pendant qu’elle déboutonna son pantalon elle-même et le descendit aux chevilles.

« Tu aurais dû penser avant de contourner nos petits accords. Tu as fauté en public, tu seras punie en public », répondit l’éducatrice en glissant un doigt dans le slip de Lucie pour le tirer à l’hauteur des genoux, l’élastique juste au dessus pour qu’il ne tombât pas.

Les copines ne purent s’empêcher de pouffer de joie et de ravissement en découvrant les lisses étendues de l’intimité de Lucie qui serrait bien ses cuisses pour dévoiler le moins possible.

« Mais elle n’a plus un seul poil au cul ! Elle n’est pas malade au moins ? »

« Vous n’êtes pas au courrant de cette nouvelle hygiène pour jeunes filles ? », répliqua Nadège étonnée et ajouta avec un clin d’œil qui ne promettait rien de bon :

« Faudrait alors que je souffle mot à vos éducatrices. »

Ensuite elle se tourna vers Lucie qui attendait son tour, les fesses en l’air. Nadège préférait les instruments, mais Lucie se souvenait bien des rares déculottés à la main qui trahissaient une écriture affirmée et une grande expérience.

Au beau milieu du trottoir Nadège la courbe sous son bras. Lucie contracte ses fesses ce qui donne une jolie allure bombée à son derrière.

« Quel cul serré », dit une de  ses amies.

 « Je trouve aussi », dit Nadège. « Nous allons faire comme à la maison Lucie. Ecarte bien tes jambes. Tu sais bien dans quelle posture nous passons à l’acte.

Lucie Pleure à haute voix. L’humiliation est trop forte. Elle ouvre son entrejambe autant que le slip lui permet. Son allure devient de plus en plus ridicule. Son entrejambe devient visible de partout.

« On dirait qu’elle s’installe pour faire pipi », rajoute une bonne amie.

Nadège applique une belle fessée cul nu en crescendo.

Lucie maudit ses copines en silence en supportant le mieux qu'elle peut les claques qui lui sont administrées en plein air.

La fessée semble interminable. Lucie implore pardon, promet des se tenir à carreau désormais ; tente de corrompre Nadège en promettant d’offrir l’objet de discorde à Camille.

Elle se débat entre douleur et stimulation. Il faut arriver au bout de la punition avant que son entrejambe la trahisse par la luisance caractéristique qui va de paire avec la rougeur du visage chez les filles « bien éduquées ».

« Heureusement la rue est déserte à part mes amies», se dit-elle, « vivement que cette fessée se termine et que l'on rentre à la maison ».

Enfin, juste à temps, Nadège décide de mettre terme à sa honte.

« J’espère que tu as bien retenue ta leçon. Maintenant tu vas enlever ton jean et l’offrir comme promis à Camille en guise de repentie. Puis tu me donnes ta culotte. »

« Ouf », pense Lucie, « nous ne sommes qu’à deux minutes de la maison. Il ne reste que le mauvais souvenir dans quelques instants. »

Mais c'est oublié que Nadège ne pardonne pas facilement et elle l'entend dire avec effroi:

« Tu as envie de te faire remarquer ? De montrer que tu as de bien jolies formes ? Et bien tu vas être servie »,

avant de l'emmener, jeans et culotte enlevé faire le tour de la petite fête foraine sous les regards brillants, troublés et amusés des autres filles venus s'y promener. Nadège, d'habitude très stricte, sur l'argent à dépenser en amusements, se fait un devoir de s'arrêter devant presque chaque roulotte et envoie Lucie à faire un tour.

L’ambiance générale est au beau fixe. On dirait un village enchanté.

Plus tard dans l’après-midi, tandis que Camille emporte le titre de Miss Mode pour la plus belle tenue, Lucie récolte une décoration douteuse, spécialement conçue pour elle : « Miss Popotin Rouge », pour consacrer la fille qui reçoit l’éducation la plus intransigeante du village, preuve à l’appui.

Malgré ces suppliques, elle se voit obligée de « s’amuser » avec une culotte sur la tête en guise de distinction pour son titre pour sa plus grande honte et pour le plus grand plaisir de toutes...Lucie n’a plus jamais osé retourner a la fête cette année-là, et pourtant quand elle y repense, des frissons de plaisirs viennent lui torturer le bas du ventre.

Suite :  Proposition de stage