Suite de :

Fessée artistique (récit d’un fantasme) 2

Nous verrons ça dans quelques instants. 

Là, c’est la voix de Monsieur.

Pour rendre notre petite mise en scène plus crédible, je vais préparer le fessier d’Isabelle préalablement. Je me sens particulièrement inspiré aujourd’hui. 

Les yeux des garçons se mettent à briller, trop contents d’assister à un spectacle gratuit qui semble les ravir.

Des regards complices s’échangent dans la pure tradition des gauloiseries.

Monsieur prend son temps en examinant les traits sur les visages.

Parfait! J’espère que vous seriez capable de reproduire vos expressions tout à l’heure dans l’atelier.

Vos airs réjouis en attente d’un beau spectacle, l’absence de compassion mélangée à la moquerie et le mépris pour Isabelle me vont à la merveille.

Mais ne comptez pas trop d’observer comment je prépare le terrain. C’est une affaire entre Isabelle et moi ! Secret d’artiste.

Il pointe son doigt pour me signaler de retourner dans ma cabine.

Rideau !

Je suis troublée de vivre un instant fort de honte. Ce qui m’excité ce n’est pas la causalité, mais le climat de la situation, son atmosphère pesante, la mélodie du déshonneur. La contradiction entre l’envie de me révolter et le désir de rajouter une nouvelle épaisseur à mes émotions. Faire du déraisonnable en ignorant les contraintes sociales. Merveilleux monde du fantasme qui sait si bien me combler par ses possibilités illimitées.

C’est marée haute dans l’océan de mes troubles et le flux émotionnel déferle par vagues dangereuses.

A suivre...

Le regard de l’Autre ne sert pas que simplement à m’observer. L’Autre m’attribue des taches à accomplir comme le ménage qui demandent mouvement du corps. Il est inévitable au cours de cette activité que mes parties intimes se dévoilent de temps en temps. Comment vit-il ces aperçus coquins, parfois involontairement vulgaires. Qu’est-ce la vulgarité en fait ?

Puis, piment supplémentaire. Il n’y a pas simplement acte de voyeurisme coquin. Il y a surveillance de mes actes. Ils sont jugés subjectivement sur leur qualité par Monsieur parce que je lui ai transféré le droit.  Mon travail doit être  acquitté à sa convenance. Et gare à moi si je dévie de la ligne de bonne conduite. Ma nudité partielle me rappelle à chaque instant son côté pratique. Elle m’expose à toute sorte de châtiment. C’est du instantané, car il n’y pas de barrage protecteur.

En cas de faute la phrase : Vas chercher le martinet sous-entend d’autres significations.

Tu fais encore trop de bêtises. Même en te surveillant. Alors c’est  vraiment plus pratique pour moi que tu te promènes d’entrée les fesses à l’air !

Ou alors de réflexion du style : Ah les intellectuelle et le ménage. Tout un poème. Ca sait résoudre une équation différentielle, mais quand il s’agit de mettre les mains à quelque chose de concret, c’est la cata.

Ce genre de remarque me fait rire de bon cœur. Notre mise en scène bien très réaliste, n’abouti rarement à la grosse fessée. Ca reste plutôt ludico-instructif. Puis j’aime vraiment apprendre par le biais d’une telle structure qui met la fessée à l’honneur.

Elle sera seulement bien sonore pour marquer l’autorité de Monsieur. Etre maladroite est une particularité de ma personne. J’aime être punie pour cela, mais sans grande conviction d’un mieux un jours.

Mais la recherche ne vise ni forte douleur, ni larmes. Qui concernent uniquement mes grandes fautes, surtout répitives que je saurais en bonne partie éviter en faisant un peu plus d’attention à ce qui est convenu, à ce que je fais et aussi à ce que je dis.

Depuis que j’ai commencé à poser pour Monsieur, il a levé l’interdiction de pénétrer son atelier en son absence.

C’est la plus belle preuve d’amour qu’il puisse me donner. Son atelier me parle plus de lui que ses mots.

Monsieur n’est pas un homme bavard qui comble ce manque par une qualité d’écoute que je n’ai jamais trouvée auparavant chez une autre personne. Il sait lire entre les mots et les lignes en saisissant l’essentiel qui se cache dernière mon discours : le langage de mon désir qui nécessite autrui pour s’accomplir. Il sait que je me languis d’un metteur en scène habile pour me découvrir et il construit notre vie commune comme un jeu de piste en activant d’abord mon imaginaire avant de passer à l’acte. Anxieuse de nature, j’ai besoin de temps pour me familiariser avec une situation. Pour concrétiser mes fantasmes il me faut d’abord les vivre dans mon  imagination. Je suis lente pour prendre une décision et Monsieur respecte cette particularité de ma personnalité.

Hier soir j’avais été odieuse avec lui pour provoquer sa colère. J’avais eu envie, une fois de plus de l’entraîner avec moi dans l’univers de la fessée.

Comme d’habitude il est resté calme devant mes assauts. Perçant mon jeu il m’a regardée de son air moquer qui me donne toujours des frissons.

Puis une phrase pour sonder la profondeur de mes désirs :

Il me semble que le martinet te suffit plus, Isabelle. On devrait essayer la canne. T’arrêtes pas d’en parler dernièrement. 

Tu sais bien que cela me fait trop peur.

T’es une grande fille, Isa. J’aimerais te traiter en tant que telle, en femme.

Son atelier représente pour moi son jardin secret où les impossibilités de mon enfance prennent une existence réelle au travers de multiples tableaux.

Pour accéder à l’atelier il faut passer par le vestiaire. Je ne suis ni pieuse, ni croyante tout court, mais en accèdent à cette pièce j’ai l’impression de rentrer dans un confessionnal. Ici certains mots acquièrent une signification concrète pour moi : péché et ses quasi synonymes transgression et désobéissance.

Le vestiaire est joliment aménagé avec plusieurs cabines pour se changer. Monsieur a même prévue des petits rideaux, une attention assez inutile dans ce contexte, mais touchante à la fois. Il a l’habitude d’exposer le sujet par des petits dessins dans chaque cabine ; traits noir pour les autres, traits rouges pour la personne concerné. Il m’a parlé hier vaguement d’un nouveau tableau, une scène de trois personnes. Je n’ai jamais posé en groupe et l’idée de la nudité ne me gêne pas.

En tirant le rideau de ma cabine attitrée, je découvre le sujet : une scène de fessée entre deux hommes et une femme. Les hommes sont habillés dans un style campagnard des années cinquante, la troisième personne qui sera moi se présente dans son plus simple appareil. Je suis allongée sur les genoux d’un homme assis qui me retient fermement en position, tandis que l’autre, muni d’une belle canne en bambous se charge de m’administrer de la discipline anglaise. On se trouve au beau milieu de la scène, jugeant les rougeurs stylisées sur mes fesses.

Il ne s’agit qu’une esquisse ne dévoilant aucun trait de visages. Tout reste à imaginer. Je me trouve devant une image qui fait partie de mes désirs inavouables.

Tout y est : l’émotion, le trouble qui se propage en moi et cette inévitable honte qui donne justification, explication et raison d’être aux fantasmes.

Ce ne pas vraiment la scène représentée qui me bouleverse le plus, mais le fait que Monsieur divine mes pensées intimes, les accueille avec complicité et m’aide à les réaliser ; cette acceptation totale de ma personne avec mes qualités, défauts et insuffisances qui m’est nécessaire pour m’épanouir en toute confiance.

Inspirée par cette attention de sa part je ne résiste pas à me laisser aller et mes pensées prennent d’allure érotique.

Rideau !

A suivre

Puis, Monsieur sort de sa poche un bandeau en velours noir.

Ma peau se couvre de chair de poule. Je n’ai jamais joué à ce jeu.

Le velours est une douce sensation sur la peau. Le monde autour de moi s’efface et je plonge dans une noirceur totale.

En temps normal j’aime beaucoup la noirceur pour me reposer. L’absence de toute lumière me berce et m’aide à m’évader dans des mondes imaginaires. Je me sens bien protégée.

La caresse du velours est contrecarrée par le silence de l’attente. Le plateau de dégustation que je venais de voir s’est imprégné dans ma mémoire, m’a impressionnée. J’essaye d’imaginer la multitude de sensations diverses. Il est facile de se préparer mentalement à la fessée quand le choix de l’instrument est connu. Le trop par contre ne s’apprivoise pas. Il multiplie l’appréhension, lui donne de visages différents. Il me met devant l’incertitude d’une situation qui échappe totalement à mon contrôle. Je ne suis pas actrice dans ce jeu.  Uniquement cible d’une action que je ne puis prévoir.

Le bandeau change mon approche au monde, m’éloigne de la vie sociale et me permet de n’exister que pour cette fessée en attente.

Un premier coup tombe. Je suis surprise par la douceur. Le bruit de l’impacte est étrange. La sensation de cuir contre cuir m’est familiere. Mais quelque chose me semble différent. Je ne suis pas capable de le définir.

Puis une nouvelle longue attente. Le plaisir imposé exerce une fascination insolite sur moi. Il me permet un laisser aller en brisant mes inhibitions. Le désir de me mettre sous les ordres de mon compagnon me hante.

Chercher une autre forme de liberté en abdiquant la liberté conventionnelle.

Un sifflement. Bois contre cuir de mes fesses. Vibrante brûlure d’une badine souple. Un gémissement dû à la surprise. La douleur est à nouveau légère. Elle s’estompe vite. L’arrière goût est indéfinissable. Je suis déroutée. Je n’arrive pas à saisir les intentions de Monsieur.

L’effet du bandeau me fascine. Vivre c’est aussi évoluer sous les regards des autres. S’y retrouver, être approuvé, lire les émotions qu’on évoque. Parfois c’est lourd à supporter. Le besoin de vérifier mon impact dans le regard des autres m’obsède. Etant plus jeune j’ai multiplié mes expériences dans ce sens, vérifier et revérifier comment mes désirs charnels étaient perçus.

Chercher en permanence une justification de soi-même. Au point de perdre de vue ma propre jouissance.

Les intervalles entre les coups ne sont pas réguliers. L’intensité non plus. L’instrument change à chaque impacte.

L’idée de fessée artistique qui crée un tableau par des marques différentes sur mon postérieur me trouble.

La peur de la souffrance s’est envolée. Elle a laisse place à la confiance entre deux personnes.

La société nous contraint à une double vie. Une qui est officielle, nos interventions sur ce monde, l’autre qui tient compte du désir de notre corps.

Le plaisir et la jouissance doivent se pratiquer en cachette. Depuis l’enfance nous apprenons que notre entourage est une menace de la jouissance en créant des interdits.

Encore quelques impactes. Nous n’avons pas l’habitude de déterminer un nombre de coups. Nous concevons la fessée comme un acte qui nous procure mutuellement du plaisir. Les chiffres n’ont pas de place dans notre univers.

Nous marchons au feeling, à l’excitation procurée. Chacun doit trouver son compte. Fesser pour échanger un trouble commun.

Le bandeau me révèle ses secrets. Retour en enfance en étant adulte. Plaisir d’être « pas sage » en cachette, marquer sa différence par une pratique peu commune. Peur de la découverte, envie de la découverte, être vue, être grondée, être punie. Punie pour aimer d’être punie. Fantasmes érotiques tournant autour de la punition.

Mon derrière brûle de plus en plus. Il ne s’agit pas de douleur, mais d’une agréable sensation tant recherchée.
Mon corps trahit son excitation par ses mouvements. S’exprimer par son corps, langage le plus vieux, langage archaïque. Vision troublante pour mon fesseur. Vision stimulante pour son excitation. But et raison de me fesser.

Mystère de jouissance qui se vit et ne s’explique pas. Qui est en nous et qui demande de passer à l’acte.

Le bandeau me parle de mes irrationalités et de mes envies. Besoin d’émotions de plus en plus intenses.
La peur de la sanction qui se transforme en désir de sanction. La punition à sa base est conçue pour mettre fin à un plaisir interdit. Empêcher pour ne pas recommencer. L’efficacité de la méthode est douteuse.
La punition est devenue mon plaisir. La jouissance s’est déplacée. La transgression a perdu sa saveur. Elle continue à exister comme élément d’un jeu.

La fessée n’a pas besoin de prétexte. Elle trouble par le simple fait qu’elle existe.

Deux bonnes copines qui exaspèrent leurs hommes par un grand retard à cause d’un shopping sont attendues à la maison. Les hommes, confortablement installés dans leurs fauteuils, en train de discuter. Le martinet négligemment posé sur la table. C’est une situation qui se passe des mots et qui me donne l’impression de retrouver mes culottes d’antan en coton. L’époque où les relations entre hommes et femmes sont encore voilées de mystère par absence d’expérience. L’époque où s’échangent des petits détails entre amies sur ce qui pourrait être, accompagnés de gloussements. L’âge bête dans toute sa splendeur sur lequel se porte une partie de ma nostalgie.

Ma copine rive ses yeux sur le martinet. Elle me semble un peu déstabilisée. Elle sait très bien à quoi cela sert. Mais elle ne s’y attendait pas. Puis la complicité entre les hommes et leur bonne humeur lui parait suspecte. Que se passe-t-il dans cette maison ?

Un regard fugace vers moi. Je hausse mes épaules. Ca fait neuneu et ça agace parfois bien mon homme. Zut, espère qu’il n’en tiendra pas compte.

Le martinet sur la table, mon martinet à moi. Cette situation m’est familière. Elle se distingue bien d’un autre qui s’annonce par les mots :

Va chercher le martinet !

C’est la variante bien plus vicieuse à mon goût:

Tu vois ce qui t’attend. Tu l’as bien cherchée, isabelle.

Le mari de ma copine à l’air joyeux. Je devine le sujet de discussion entre hommes. Si Monsieur trahit notre petit secret, il y a de la DD en l’air.

Nous aussi, entre femmes nous avons abordé le sujet à quelques reprises. Ma copine est intriguée par ce mode de vie. L’envie de passer à l’acte ne lui manque pas. Mais comment parler à son homme d’un tel désir sans passer pour une illuminée.

Visiblement elle n’a plus de souci à se faire. Son homme semble même prendre l’initiative. Peut-être cela va un peu trop vite pour elle. Elle se colle à moi. Deux filles adultes prises en flagrant délit. Ce n’est pas le petit grand retard insignifiant, mais la proximité du fantasme. C’est ce non-dit qui cause la rougeur sur nos joues.

J’ai l’impression de lire dans ses pensées qui ressemblent étrangement aux miennes concernant mon homme :

Va-t-il ou ne va-t-il pas sévir devant un public ?

La situation m’émoustille beaucoup. Bien que je n’aime pas la fessée punitive, tous les ingrédients y sont pour une belle mise en scène. Et ça, ça ne me laisse pas indifférente. Ce n’est pas la situation en soi qui me procure une gêne. Plutôt l’idée d’affronter le regard de ma copine par la suite. De devoir répondre à certaines questions, à ses éventuelles moqueries.

Approche !

Je crois attendre le battement du cœur de ma copine. Elle hésite un bref instant, puis elle se lance vers un nouveau futur.

Pas bavard son homme. Il rend hommage à la mentalité de la montagne. On parle peu, on agit. Pourtant je me trompe pour aujourd’hui. Il commence à la sermonner. Un peu maladroitement. Son fort accent du sud rajouté une touche campagnarde à la scène. Ca sent le jambon du pays et le saucisson. J’ai presque envie de rigoler.

Quand tombe le verdict je suis terriblement déçue.

On verra pour la suite à la maison. Désormais tes petites caprices ne se passeront plus comme avant !

Et sans attendre mon homme prend la relève :

A nous deux, isabelle. Pas de raison de retarder ta punition. On va montrer à nos amis comment on règle ce genre de retards. Prépare toi.

Je suis presque en colère. Ma copine a échappé au pire. Un discours idiot et voila tout. Peut-être son mari ne va même passer à l’acte plus tard. Peut-être il se rétractera de son propre courage. Possible aussi que je ne saurais jamais ce qui c’est passera plus tard chez eux. Elle va me dire que tout était seulement une blague. Et moi je passe à la casserole devant tout le monde. C’est injuste. J’ai envie de trépigner.

Maintenant tout le monde me fixe. Monsieur prend très mal quand je me montre désobéissante. Il vaut mieux pour moi de m’y applique sagement.

Je baisse mon beau jean de sortie. Il est super moulant et pour me démouler ce n’est pas mince affaire. Ca donne lieu à des mouvements assez comiques à voir. Je n‘ai rien à reprocher à mon physique, mais là j’ai l’impression de passer pour le boudin de service. J’essaye de me consoler par le fait que ma copine soit bien plus enrobée que moi. Ca m’aide un peu.

La culotte aussi, isabelle !

Ben voyons. Pour une fois que je porte un string. Je ne vois pas trop l’intérêt de l’enlever. C’est conçu pour avoir les fesses en l’air. Ce n’est pas la petite ficelle entre les hémisphères qui va changer quoique ce soit à la fessée. Bon, je ne rouspète pas. Je m’exécute.

Avoir un jean et le string baissé aux chevilles donne une dégaine d’enfer.

Ca fait franchement ridicule. Mon entourage partage mon ressentir. Et cette « saleté de copine » se pare de son plus beau sourire du dimanche. Ah si je la tenais entre mes mains. Je ferais revivre mes expériences entre femmes à ce niveau avec le plus grand plaisir.

Une fois allongée sur les genoux de Monsieur celui-ci ne fait semblant. Comme d‘hab c’est la vraie fessée qui sait si bien me remettre à ma place. Je n’ai aucune dignité à ce niveau. Je commence vite à me tortiller, car le jean m’empêche de pédaler avec mes jambes. Le martinet ça fait rapidement très mal. Ce n’est pas la torture, mais je suis d’un tempérament expressif et on m’entend crier haut et fort, surtout de colère au début.

Je profite même pour pousser quelques mots peu gentils. Ce qui est tout au contraire de ce que je suis d’habitude. La fessée me sert comme défouloir et je ne me prive pas de l’exprimer. J’oublie la présence de nos amis. Je fais « comme chez moi ».

Puis la fessée entame son action de bienfaisance. Le sincère regret pour mon faut pas s’impose à moi. La douleur commence à créer cette gratitude que je recherche dans cet acte. Etre prise en main, me voir imposée des limites à ne pas franchir. Pouvoir compter aussi sur la fermeté et intransigeance de mon homme. Son absence de corruption quand il me punit. Aucune promesse de coquinerie ne l’arrêterait dans son action.

Puis arrive le moment tant entendu. Perdue dans une sentimentalité sans borne, je fonds en larmes. Larmes d’une émotion tellement intense qui m’envahit de la tête aux pieds. Monsieur est en symbiose avec mon ressentir. Il profite d’un bouquet sonore pour conclure l’acte. Ceci au cas que je n’aurais pas bien retenue ma leçon.

Puis il me glisse la main sur ma tête, quelques attentions de tendresse et un bisou sur mes fesses.

Quand j’ai le droit de me relever, je suis une autre personne. Plus le moindre signe de colère. Seulement un profond sentiment d’amour envers mon homme.

Plus tard dans la cuisine ma copine m’aide à préparer le repas. Elle est assez curieuse envers ce qui vient de m’arriver. Elle pose des questions de filles. Ca se passe très bien. Entre les mots je vois bien qu’elle aimerait que la même chose lui arrive un jour.

Ca te dit une petite bouffe chez nous la semaine prochain, isabelle. On pourrait aussi faire avant les magasins comme aujourd’hui.

J’ai toujours très mal aux fesses. Ca brûle terriblement dans mon jean étroit.

Sans façon ! Pas envie de renouveler cette expérience.

Elle le lance un petit regard, visiblement déçue…

Et ça oser s’appeler une bonne amie. J’ai envie de lui balancer :

La prochaine fois tu t’occuperas toute seule de tes affaires de fessée. Je ne ferai pas le pitre une deuxième fois pour toi.