Allo ! Rappelez-moi dans dix minutes. J’ai un mot très important à dire à ma secrétaire. A plus tard…

Et soudainement l’imprévisible arrive dans un mécanisme bien rodé :

Le téléphone sonne.

Ca fait une drôle d’impression, car il se trouve presque devant moi sur la table basse. On dirait qu’il sonne deux fois plus fort.

Monsieur s’arrête dans son élan et pose le martinet sur les canapé. J’ai l’impression être sauvée avant l’heure. Je me réjouis déjà pendant que mon homme décroche. Je fais même mine de me lever. Mais il me retient fermement.

Toi, tu bouges pas de ta place ! J’ai pas encore fini avec toi.

Non c’était pas pour toi. J’étais en train de parler à isabelle.

A l’autre bout du fil c’est son frère qui est tout le contraire de mon homme. Avant tout il parle très fort. Ensuite il est bavard comme ce n’est pas permis. Parfois quand ça dure trop longtemps Monsieur me jette un regard désespéré qui parle de long et de large. Normalement il ne se laisse faire par personne. Mais pour son petit frère il fait une exception.

Le petit frère est au courrant de nos habitudes. Il n’en parle jamais directement. La discrétion de cette branche de la famille fonctionne bien.

Mes fesses ont largement le temps de refroidir pendant que ça papote. Le petit frère a l’habitude de se répéter. souvent. Il est encore pire que moi. Monsieur ne répond que par des petits sons qui signifient oui ou non. Je me demande s’il écoute vraiment. Pour passer le temps il s’amuse avec les élastiques de mes porte-jarretelles. Il les tire au maximum, puis les relâches. J’ai horreur de ce geste. Il le fait même quand nous sommes invités quelque part et les circonstances sont favorables.  Sa main remonte le long de mes jambes et c’est parti pour son amusement. A force de faire le gamin il lui arrive parfois de me casser l’élastique ou pire encore l’attache. Dans ce cas je suis bonne pour le dépannage avec une pièce d’un cent. Ca me fait bouillonner. Je tiens à mes jolis sous-vêtements.

Ce matin-là  je passe plus d’une heure sur les genoux de mon homme. Mes fesses nues bien en l’air, ma tête baissée. Pas pour cause de honte, mais à cause de la position inconfortable. Je suis un peu étourdie. Plus que je sens l’agacement monter en Monsieur, plus que je commence à craindre pour mes fesses.  

Pourquoi a-t-il décroché ? Quand je reçois ma fessée je veux au moins qu’il ne se consacre qu’à moi.

Cet incident soulève une multitude de questions en moi. Du genre que je ne pose jamais. Je suis trop active pour ruminer. Là j’ai le temps pour ressasser. C’est péniblement long.

Quand Monsieur raccroche j’essaye de me faire toute petite. Déjà en conditions normales, je n’ai pas trop intérêt de l’embêter dans un tel moment. Alors j’attends. Enfin tombe le verdict.

On va recommencer à zéro, isabelle. Tu as trop besoin de ta correction.

Je sais quand il faut se taire avec mon homme. C’est vraiment un très brave type. Mais une matinée débutant par mes reproches, suivie par un frère qui parle pour tuer le temps, c’est trop pour lui.  

Alors la fessée reprends. J’ai toujours l’impression pendant cet acte qu’il ne vise pas mes fesses, mais mes émotions. Il les dirige par la douleur infligée qui me fait vite réviser mes attitudes qui ont motivées ma punition. Il ne me fesse pas pour un plaisir mutuel, mais pour me corriger. Que je fasse mieux la prochaine fois, que j’apprenne de mes erreurs. Pour moi une fessée efficace est inconcevable sans mes larmes. J’ai besoin de pédaler avec mes jambes dans l’air et  d’évacuer ma tension nerveuse en pleurant à haute voix. A ce moment j’ai besoin qu’il se montre particulièrement sévère avec moi. C’est un instant de grande intimité qui me fait du bien. Ca n’a rien de sexuel dans le sens excitant pour moi. Toutefois il y a des comparaisons qui s’imposent. Il arrive toujours le point où la tension nerveuse se relâche et où je me sente enfin détendue.

C’est un état qui se mérite par une très douloureuse expérience. Juste avant je gigote de plus en plus et Monsieur me corrige de plus en plus fort.

Mais décidément ce n’est pas notre journée. Une lanière du martinet s’élance avec un sifflement à côté de ma tête.

J’entends un gros mot et le martinet entier vole à travers de la pièce.

Je relève ma tête et je vois…. mon homme en colère.   

Je ne puis m’empêcher d’éclater en fou rire. Je dois avoir une drôle d’allure avec mon maquillage coulé, mes cheveux en bataille et mon fessier strié à l’écossaise.  

Au lieu de marquer ce jour de colère dans le calendrier, j’ai préféré d’en faire un petit texte.

Ps : Monsieur ce jour-là n’a pas fini de me corriger. Comme il dit :

Colère et discipline ne forment pas un joli couple.

En allusion à nous deux. Quand il veut il peut se montrer terriblement romantique peu importe la situation.

Quand il dit « s’occuper de mes fesses », il s’occupe de A à Z. C’est lui qui se lève pour chercher le martinet. Il le pose négligemment sur la table et continu son petit déjeuner. Pas question de changer ses habitudes pour me corriger. Je passe après le café. Je ne supporte pas cela et je sais bien qu’il le fait exprès.

Mais je sais aussi quand nous passons au mode « martinet à table », il vaut mieux que je me taise. J’ai essayé une fois de continuer à em… mon homme, malgré la menace bien explicite. Il a fini tranquillement son café et pendant que je lui en servait un autre il se leva une fois de plus en me disant :

Je vais ranger le martinet à sa place !

Je n’ai pas compris sur le coup ce qui se passait. Il m’a fallu son retour, le paddle en main pour voir plus clair. C’est un très bel instrument en cuir et je lui trouve beaucoup de classe. C’est un garant aussi d’une fessée très persuasive. Ca marque vite, fait un bruit d’enfer et c’est extrêmement douloureux. Après un petit échauffement en douceur il suffit de peu coups sensés pour me rappeler à l’ordre. Notre paddle ne sert que rarement.  D’habitude le martinet suffit amplement pour rétablir mes bonnes manières. Monsieur me trouve facilement éducable. Il ne me considère pas comme une fille qui lui pose des grands problèmes. Gentille et surtout souriante la plus part du temps, il ne m’arrive pas à être pénible souvent. A son goût je suis seulement un peu trop encline aux galipettes. Il arrive bien à canaliser mon énergie débordante en ce domaine en m’imposant une discipline stricte qui fait des miracles. Je compense par le travail.

L’épisode du paddle m’a bien servie. Le martinet à table me suffit désormais pour changer mon attitude.

C’est un chéri par-ci et par là. Je suis l’amabilité même. Je ne recule devant aucune gâterie pour amadouer mon homme. Au petit dej il ne dit rarement non. Même si la punition est annoncée. Nous sommes encore hors cadre punitif. Alors tout est permis. Mais ça ne change rien. Quand Monsieur se décide enfin de sortir de table (et ça peu durer longtemps parfois) il s’occupe comme promis de mes fesses.

Je ne lui en veux pas qu’il prenne du plaisir à m’éduquer. Son imagination est débordante car sa libido s’en mêle. La distinction avec certains jeux érotiques consiste à éviter les punitions à caractère trop sexuel. Je suis souvent stupéfaite de lire des articles qui parlent de fellation ou de sodomie punitive.

Je conçois qu’un homme ne fonctionne pas forcement de la même manière qu’une femme. Je conçois également que celui qui tient la baguette vit quelque chose de bien différent que celle à qui elle est destinée. Mais je ne me voile pas la face pour la DD à notre façon.

Elle est imbibée, trempée même d’éléments érotiques. Sauf que l’énergie libérée, l’excitation quoi, ne sert pas à finir enlacé en couple amoureux, mais elle est détournée en intercalant des activités et devoirs dans lesquels elle trouve un but concret, non sexuel. Il suffit de me regarder quand je fais le ménage après une sévère correction. A la façon que je frotte avec ardeur on comprend que cet acte est substitut pour autre chose de plus charnel. Mais le résultat y est. Le sol brille. Idem quand je fais des études après. Je bosse jusqu’à je retienne correctement le sujet.

Pour moi mon homme est le chef d’orchestre à la maison. Ca marche à la baguette. Tout marche à sa baguette.

Les punitions se suivent, mais souvent c’est de l’inédit. Seul les petites fautes sont sanctionnées par une courte mais intense fessée au martinet. Il accomplit une tache nécessaire en me montrant que je ne mérite pas plus d’attention. Culotte baissée et jupe troussée je passe sur ces genoux et c’est parti pour un tour de jambes en l’air à notre façon.

Le martinet à table annonce un orage. Je ne me sens pas mal à l’aise à cause de la punition qui m’attend. Tout compte fait je n’y suis pas pour rien.

A suivre

Entre adeptes il en va de soi qu’une fessée bien sentie s’applique « cul nu ». Les souvenirs du déculottage de la mercière ravissent mon homme par leur présentation si imprégnée par la honte endurée que l’on se croirait sur place. Aucun détail important n’est épargné. Et l’affection dont témoigne la mercière envers les petites culottes en coton trahit les origines de sa vocation professionnelle.

Finalement, il en est convenu que ce soit elle qui m’appliquera ma correction. Je suis appelée à table et j’attends sagement devant elle qu’elle finisse de passer un coup de chiffon sur le vieux martinet qui me parait redoutable par ses lanières tannées par la sueur d’innombrables fessées. C’est une couleur d’un beige fané bien particulière qui va de paire avec un  légèrement gonflement du cuir du côté rugueux. Cette noble matière est usée par ses frottements contre la peau fessière. Ce qui lui donne au toucher un aspect de velours. Aspect trompeur qui sait enflammer un fessier récalcitrant en un laps de temps. C’est du inusable et il serait facile pour le fabricant de donner une garantie à vie sans se faire accuser de publicité mensongère. Il arrive parfois qu’au feu de l’action une des lanières se détache. (Mésaventure réelle que je raconterai une autre fois.)

La mercière tient à me déculotter. En soulevant ma jupe elle reconnaît la belle lingerie qui vient de chez elle au premier coup d’œil. Elle coince ma jupe dans le porte-jarretelles avant de continuer. Je n’ai pas habitude d’être déculottée par le devant. J’ai envie de protéger mon intimité avec mes mains, mais Monsieur me connaît trop bien.

Mains derrière la tête, isabelle. Vous êtes entre femmes.

J’ai envie de lui répondre :

Je sais bien. Mais ce spécimen rustique me sembler né derrière la lune. Tu vas voir ses commentaires quand elle découvrira mon épilation intégrale.

Ca ne loupe pas. Elle affiche un air dédaigneuse.

Ca alors !  C’est du tout propre ! On dirait qu’elle n’en a jamais eus. Lisse comme un foie de canard.

Ah les jolis compliments de la montagne. Le rapport avec le canard est flagrant. Ca gave.

(Tu t’es vue vieille bique !)

C’est du définitif par laser. Le résultat surprend toujours.

D’habitude je n’aime pas cette façon impertinente de se rendre intéressante sur une femme de cet âge. Mais je dois avouer que ça lui va très bien, à isabelle.

Et toc ! Une pique de plus. Maintenant sur mon âge et en s’adressant à mon homme par surcroît. Je n’aime pas la façon dont elle scrute mon intimité. Visiblement ça l’intrigue beaucoup.

Vous pouvez y toucher. Malgré les apparences et son comportement, isabelle n’est plus une gamine. 

Je reçois quelques douces caresses avant qu’elle ne me  retourne et m’allonge sur ses cuisses. Elle fait siffler le martinet en l’air. Une fois, deux, trois fois.

L’attente est pénible. Je crains la fessée entre femmes. Ca ne plaisante pas quand il s’agit d’un règlement de compte. La rivalité féminine s’exprime souvent par des méchancetés sans borne. Autant plus quand il y a possibilité de mettre main à la pâte.

Je me rends vite compte que la mercière maîtrise le martinet à la merveille. J’ai une fugace pensée à ces filles qui ont mon âge. Elle ne fait semblant. Elle sait bien créer une ambiance disciplinaire authentique. Plus que je bouge, plus qu’elle frappe fort. Elle ne tolère pas la moindre rébellion. Je me défends de fondre en larmes. Même si j’ai très mal.

Ma fessée doit résonner dans les petites ruelles étroites du village. Il y a pas mal de promeneurs à cette heure-ci.

Je n’ai aucun doute que sa méthode donne envie de filer droit par la suite. C’est du dissuasif à l’état pur.

Quand ma punition se termine, je me suis déjà jurée x fois de me tenir désormais au carreau devant cette dame. Plus de caprices du tout.

Il en va de soi que Monsieur m’a enseignée de remercier pour chaque punition. C’est une habitude plein de bon sens. Je suis punie uniquement pour les fautes de taille. Celles qui m’insupportent la première. La mercière s’est acquittée de cette tâche d’une manière qui me parait prometteuse. Je pense que l’effet sera durable. Ma voix exprime une gratitude venant de mon cœur.

Tout le monde est ému que je montre autant de compréhension. J’ai presque récupéré mon statut avant ma bêtise. Il ne manque que l’obligatoire passage au coin pour finir cette journée fort instructive.

Un petit moment plus tard une écolière adulte expose son fessier malmené de son coin. La jupe toujours coincée dans son porte-jarretelles, culottes sur les chaussures. Malgré une intense douleur dans son postérieur elle est fière d’avoir reçu une correction qui la ramène au bon chemin.

Par la suite quand je me trouve au magasin de la mercière, surtout en présence d’autres clientes, je fais preuve que certaines filles de villes ont d’excellentes manières. Ca se remarque bien dans un coin qui vit essentiellement du tourisme. Certains vacanciers mènent la vie dure aux petits commerçants. Moi c’est tout le contraire. Jamais un mot au travers, jamais un geste irrespectueux en cas d’impatience, jamais d’indécisions exaspérantes. (M’enfin presque !)

Parfois la mercière fait allusion à ma punition :

On dirait que mon vieux martine t’as fait le plus grand bien, isabelle. Veux- tu monter un peu pour papoter ?

Avec grand plaisir Madame. Je dois reconnaître que je me porte bien mieux depuis votre intervention.

Mon homme n’a dit rien pendant que la mercière s’occupait de moi. Il a flairé que je ne risquai pas des bleus disgracieux. Ma correction l’a amuse. Il était sûr de me savoir entre les bonnes mains et sur les bons genoux.

Il n’y a jamais eu par la suite d’autre coup de fil gênant de la part de la mercière. Pas que je sois devenue vraiment parfaite. Mais nous préférons régler nos litiges entre femmes sans prise de tête pour Monsieur. Bien entendu il est au courrant. Quand je rentre à la maison mon coussin est déjà mis sur ma chaise. Mais d’abord il prend soin de mes fesses en me passant de la pommade apaisante. J’en ai grand besoin.

On  dit souvent que Monsieur et moi, nous formons un joli couple.

Lui, il fait dans la discrétion quand nous sortons. Jean, très belle chemise (il y tient beaucoup) et veste de costume. Ca lui va si bien en plus.

Il aime s’effacer pour me mettre en valeur. Il est heureux comme un gamin quand les regards se posent sur moi. Une tenue de collégienne sur une femme de la trentaine se remarque forcement. Cette forme d’élégance sobre et insolite n’expose pas seulement à la curiosité. Les uniformes créent un contexte bien particulier selon la personne qui nous regarde.

La mercière est surprise de me voir ainsi vêtue. C’est une femme qui respire les principes. Elle me regarde avec un plaisir non dissimilé. Il y a aussi de la satisfaction dans ces yeux. Monsieur en arbitre de la rivalité féminine a tranché en sa faveur. Elle le récompense par un magnifique sourire. Monsieur sait facilement créer de la complicité à partir de la moindre expression qui trahit une émotion.

Nous sommes venus pour qu’isabelle vous présente ses excuses et pour régler cette fâcheuse affaire. Son comportement était inadmissible.

Le sourire de la mercière se fige. Elle essaye de bien cerner ce qui se passe. J’admets que cela n’est pas évident pour l’instant.

Je tiens beaucoup à ses bonnes manières et une conduite irréprochable.

Croyez moi, isabelle est plus familière avec la discipline que vous imaginez.

Le sourire de la mercière se détend et devient radieux. Elle se sent en confiance et prends son temps de me regarder de la tête aux pieds. Son air moquer parle de long et de large :

Après tout tu l’as bien cherché…Tu vas me payer tes caprices rubis sur ongle …

Se vêtir d’une manière ostensiblement orientée vers la discipline expose facilement au ridicule. Surtout quand c’est imposé et on s’y plie sans perdre un mot. J’ai vraiment l’air d’une élève docile qui reconnaît sa faute. C’est pesant à vivre et mon malaise se trahit par des petits gestes comme les mains cachées derrière le dos, les yeux fixés sur le sol, un petit balancement d’un pied sur l’autre. Et surtout une cette rougeur sur mon visage qui reflète mes émotions.

Tient toi correctement, isabelle. On ne garde pas ses mains derrière son dos ! C’est malpoli.

Prise en flagrant délit je corrige aussitôt mon attitude. Cela impressionne la mercière. Elle ne s’y attentait pas. Ni aux mots de mon homme, ni à ma réaction.

Accepter les vertus de la discipline n’est pas au goût du jour. Et les aimer encore moins. C’est un aveu qu’on garde pour les personnes les plus proches. Et encore. Rare sont les occasions qui permettent de s’exprimer à ce sujet en toute sincérité. Entre gens sur la même longueur d’onde.

Une fois la situation amorcée, elle devient libératoire pour les uns et de plus en plus gênant pour les autres. Pour moi en occurrence. Sollicitée par Monsieur, je bafouille maladroitement quelques mots d’excuses :

…je regrette Madame…j’étais distraite…cela ne se reproduira plus, Madame…

Monsieur tient particulièrement pour mes excuses que je m’adresse à la personne offensée par Madame ou Monsieur. Déjà il m’est défendu de prendre la parole sans être incitée explicitement. Puis l’expression Madame rajoute une saveur supplémentaire. C’est une reconnaissance d’autorité sans concession dans une telle situation. Elle établit clairement la distribution des rôles.

La mercière, subjuguée par tant de courbettes, ne me juge pas digne de réponse. Elle s’adresse à mon homme. Situation qui me remet à ma place : Etre incapable de m’imposer une discipline et une conduite irréprochable à moi-même. La magie de l’uniforme de collégienne opère.

Je tiens à vous remercier, Monsieur. Je ne m’y attendais pas du tout. Dans ma jeunesse cela faisait partie des mœurs. De nos jours par contre…

En ce temps, si je peux me permettre, les bonnes mœurs n’étaient pas fruit de bonnes paroles. Leur maintien était souligné et granti par un emploi rigoureux de la fessée…

Le dernier mot me fait l’effet d’un coup de fouet. Monsieur est bien décidé de mettre sa menace en œuvre jusqu’au bout. J’aurais dû m’en douter. Il ne connaît pas les vaines paroles. L’appât est lancé. Comment va réagir la mercière.

A suivre

J’ai encore fait une bêtise. Une grosse ! Cela se lit sur mon visage et cela se voit dans mes gestes.

T’as rien à te reprocher, isabelle ?

La question me fait rougir et je passe d’un pied à l’autre.

Non, non ! Tout va bien mon chéri !

Il n’insiste pas. Puis il est tellement patient. Mais il ne peut s’empêcher de me lancer une petite pique.

Alors va faire pipi. Tu gigotes comme si tu en avais envie…

Je le foudroie de mes yeux. J’ai horreur de telles piques. Quand il me remet à ma place par une remarque d’un air de rien du tout.

Je ne dis rien et je vais sagement au petit coin. Je me sens bête, mais bête. Il me traite en gamine uniquement les rares fois quand je me comporte telle que. Quand j’ai vraiment mauvaise conscience. Sinon c’est un parfait gentleman qui sait courtiser une dame.

Il n’avait pas tord. C’est étonnant comme il me connaît bien. Je me sens bien crispée. J’ai envie de débrancher le téléphone discrètement à mon retour. Ca m’arrive souvent par inattention quand je fais le ménage. Il ne se posera même pas de questions. Ca fait partie pour lui du folklore isabellien. D’ailleurs il appelle notre domicile une « isabellière » en allusion à mes petites manies et exigences de confort.

Ca va mieux, isabelle ?

Avant que je puisse répondre le téléphone sonne. Il regarde le numéro qui s’affiche.

Tiens, je connais pas. Mais c’est local.

Il ne décoche jamais, il met toujours le haut parleur.

… c’est au sujet de votre dame…elle a encore….

Je deviens aussi blanche nacré que la moquette du salon. J’ai envie qu’elle m’absorbe. Qu’elle me rende invisible.

Monsieur pointe son regard sur moi. Pas le moindre soupçon de colère. Ce n’est pas son truc de se mettre en rogne. Plus qu’il devient calme, plus que cela annonce pour moi un mauvais quart d’heure.

Il me fixe et je semble devenir encore plus petite que je suis déjà. Malgré mes hauts talons.

Ma bêtise se dessine et se détaille en font sonore dans la pièce.

Hein ben !

Quand il emploie cette expression, cela sent vraiment mauvais pour moi.

Ne vous inquiétez pas. Ce sera réglé au plus tard pour demain matin. J’ai la situation en main. Et croyez moi, ça ne se reproduira plus. Comptez sur moi.

A suivre