Gonflée à bloc je suis prête pour des nouvelles aventures. Je me dirige vers le salon de beauté que Geneviève m’a indiqué. J’étudie attentivement la liste de prix affiché en vitrine en faisant mes calculs. Pour entrer je n’ai plus d’inhibition. Oui, une des employées est disponible. Je demande une épilation complète. Je ne suis pas une femme douillette, plutôt endurcie. Il faut souffrir pour être belle. Je souffre en volupté. Mon côté masochisme a du bon. Il me permet d’aborder des sensations extrêmes dans des bonnes conditions. Quand je sors, je suis débarrassée de mes poils dans les moindres recoins, lisse comme un bébé. Ma peau brûle légèrement ; elle est hypersensible. Chaque pas est une révélation.

Je m’installe sur une terrasse de bistro où je mange un sandwich. Je ne passe plus inaperçu. Pas mal d’hommes me regardent. Je ne suis néanmoins pas d’humeur de faire déjà une rencontre. Je n’ai pas le temps. Des courses m’attendent.

Je refuse poliment, mais ferment les avances d’un homme qui m’aborde par un compliment sur ma jolie coiffure. On dit toujours que long avantage une femme, révèle sa féminité au mieux. C’est une idée reçue. Le ultra court opère par effet de rareté. En plus il actionne l’inconscient. Les hommes sont foudroyés sans savoir ce qui leur arrive. Je dois avoir le vice dans la peau et je m’en réjouie.

J’ai prévu du shopping. Pour l’instant je suis encore un peu indécise. Il serait temps que je change ma lingerie. Pour le reste je verrais plus tard. Peut-être entre temps j’aurais le déclic. Chloé m’a indiqué certains magasins. J’étudie les étalages avant d’opter pour un d’entre eux. Quelques uns - surtout là où se vendent les créations – ne correspondent pas à mes moyens. Et une fois de plus je fais un choix de raison.

La vendeuse est élégante et polie. Je lui confie que je n’ai jamais porté de la belle dentelle.

-Quel dommage pour vous, me dit-elle, vous ne savez pas ce que vous ratez. Venez avec moi, je vais vous montrer. Avez-vous une préférence pour de couleur ?

-Oui du rouge.

-Je m’en doutais. Vous aimez le voyant. Vous avez de la chance. Depuis peu le rouge ne manque plus et il existe dans tous nos modèles. À vous de choisir ou préfériez-vous un conseil ?

La vendeuse me comprend. Elle me donne un cours complet sur la lingerie.

-À la base de tout coordonne se trouve la culotte sous ses formes différentes : en slip, en string, boxer…

Vous avez aussi l’alternative d’opter pour un string-jupette avec ou sans jarretelles, un body simple ou un body string. La vendeuse n’est pas pressée. Elle veut me garder le plus longtemps possible au magasin. Je connais l’astuce de ma bibliothèque. Le monde attire le monde.

-Passons aux soutien gorges : il y en a avec ou sans armature ; la brassière pour les robes sans bretelles, le bustier classique ou pour redonner du volume, le wonderbra qui fait gagne une taille par ses coussins rembourrés.

Pour finir nous vendons porte-jarretelles, serre tailles, guêpières et corsets.

Pour cacher des dentelles épaisses sous une robe moulante, une combinaison est parfois indispensable.

Et voila tout le secret de la lingerie.

Je me décide pour un bustier en rouge vif, assorti d’un string en dentelle de Calais en m’inspirant sur Chloé et - indispensable pour la nouvelle Bella - un beau porte-jarretelles ainsi que plusieurs paires de bas.  

Entre temps l’idée sur mes futurs vêtements s’est précisée. J’ai envie de céder à un caprice dont je dû me priver adolescente. Les magasins branchés ne manquent pas. Quand les Sex Pistols ont inventé le punk, je n’étais pas encore de ce monde. Je suis née l’année de la mort de Sid Vicios, en soixante-dix-neuf. Autant que je trouve cette musique inaudible autant la mode associée m’a toujours fascinée. Il n’y a pas d’âge pour rattraper un retard. D’habitude je suis une digne fille de l’arrière pays, assez économe. Une mauvaise langue dirait, près de ses sous. Aujourd’hui j’ai décidé de faire une exception et je m’accorde un budget confortable. J’ai besoin de tout. Je veux me changer de la tête au pied. En rentrant dans une des boutiques dont la vitrine a attiré ma curiosité, je suis en décalage avec la marchandise proposée. En sortant j’ai le look. Je me suis achetée une tenue complète, chaussures y comprises. Dans la poche du magasin je porte mon ancienne peau. J’ai mué comme un serpent. On me regarde encore plus. Maintenant c’est parfaitement compréhensible. Bella, la punkette, choque les bourges. Ça fait un peu ado en retard, mais j’en ai besoin pour me défouler après tant années de rat de bibliothèque. J’ai craqué sur une jupe courte, style kilt, entièrement plissée, motif écossai qui révèle mes jambes fines, gainés de longs bas en coton s’arrêtant au dessus des genoux. Ils affichent des larges bandes transversales, rouges et noires en alternance. Mes pieds sont chaussés dans des bottines vernies, noires à lacets et – j’assume - haut talon aiguille, des stiletto heels comme disent les américains. J’ai un bon sens d’équilibre car je fais beaucoup de gym. Je n’ai aucun mal à marcher sur des talons de dix sans tomber dans le ridicule.

Pour contraster j’ai choisi un chemisier blanc, très échancré sans manches qui se cache sous un blouson perfecto. J’ai aussi claqué des sous pour un collier en cuir clouté pour mon coup, ainsi que des bracelets et des mitaines assorties. Ces accessoires sont rangés dans mon sac. Je ne veux pas exagérer non plus en pleine rue et réserve la surprise pour Chloé.   

Chloé avait raison : la beauté se travaille surtout si les données sont bonnes. Ou, serais-ce l’exhibitionnisme provoquant que je dégage qui attire les regards des hommes ? En fait je m’en fiche complètement des raisons. Je suis flattée et encouragée. C’est tout ce qui compte.

Pourquoi subitement tant audace ? Hein ben, c’est simple. J’ai accepté quelque chose qui révolutionne ma vie : Une femme ne devient pas un objet par ses vêtements, ni par ses allures, mais par son état d’esprit. Celui qui ne me croit pas devrait se donner du mal à réviser la vraie littérature féministe. Je conseille avant tout la grande Simone (de Beauvoir, bien sur) qui, il y a plus de soixante ans, avait - à mon humble avis   - déjà tout comprise.

Le lendemain je me réveille très tôt. Je suis trop contente de mes exploits. Je ne peux pas m’empêcher de ressayer ma nouvelle tenue. Je voulais devenir provocante et j’ai tenu promesse. La Bella du miroir me livre entière satisfaction. Elle me tente et je cède sans scrupules à la tentation sur mon canapé. Il me tarde le rendez-vous du week-end avec Chloé.

Je ne peux pas m’empêcher de faire un saut chez ma mère. À cette heure de la journée elle est seule à la maison. Mon père travaille. Je me prépare soigneusement. Je ne vais pas louper ma mère pour lui annoncer que ce dimanche je ne serais pas disponible non plus. Je procède à un maquillage très discret qui souligne la douceur de mon visage par des pastels. J’opte pour une jupe droite, gris souris avec un chemisier blanc à col claudine. Je suis à la montagne et si tôt matin il fait encore frais. Pour la première fois de ma vie je m’accroche une paire de bas, couleur chair à mon nouveau porte -jarretelles. J’ai décidé de m’habituer et d’en porter régulièrement, surtout cet hiver dans ma bibliothèque surchauffée.

Comme d’habitude, quand j’y vais chez mes parents, je mets mes souliers plats. Une jeune femme modèle se dessine dans le miroir, digne d’un pensionnat guindé d’une époque révolue. On reconnaît au premier coup d’œil que j’étais élevée à la baguette (sic, mais c’est l’effet que je désire en me préparant et en plus c’est la vérité).

Ma mère me regarde avec des grands yeux. Se doute-t-elle de quelque chose ? Sait-elle qu’aujourd’hui elle perdra définitivement toute emprise sur moi, que Bella ferrai la belle ? Je pense à un film avec Arnold Schwarzenegger, terminator. Je suis prête pour le jour du jugement et « je reviendrais »… pas sur mes décisions.

-Comment tu trouves ma nouvelle coiffure Maman ?

-Un peu trop courte, mais convenable.

-Excuse-moi, la coiffeuse avait la main très lourde. J’ai pensé que cela te ferrait plaisir.

-Cela me fais plaisir ma chérie. As-tu enfin terminé ta crise d’adolescence ?

-Oui Maman.

-Quand je pense au souci que tu m’as causé pendant tout ces années. N’as-tu pas honte ?

Je suis perplexe par tant de bêtise. J’ai envie de creuser un peu pour mieux comprendre. 

-Si, mais c’est aussi un peu de ta faute.

-Comment ça ?

-Tu aurais du être plus ferme avec moi.

-Je te rappelle que tu n’as jamais été privé de martinet Bella.

-Je sais Maman et je te remercie de tout mon coeur. Peut-être aurais-tu dû continuer un peu plus longtemps.

-Plains-toi auprès de ton père. C’est lui qui a insisté que j’arrête de te corriger.

Mais enfin tu reconnais que cela t’a fait du bien.

-Enormément Maman. Je regrette sincèrement ce temps-là.

-On dirait que tu regrettes surtout le martinet.

-Beaucoup Maman. Parfois je me dis que tout ce sera plus simple, si tu me corrigerais encore de temps en temps.

-Ce n’est pas l’envie qui me manque, Bella. Mais tu es adulte maintenant. Cela ne se fait plus à ton âge.

-S’il tu plais Maman !

- Cherche-toi un homme, Bella. Il te mettra au pli.

Ma mère est d’une stupidité invétéré et irrécupérable. Elle ne comprend pas le cynisme. Je ne suis même plus en colère contre elle. J’accepte les évidences sans résignation. Ce n’est pas à moi de changer mes parents. Un sentiment de paix m’envahit.

-Bella, j’ai un mot à te dire. Je me fais des soucis pour toi. Je n’aime pas tes nouvelles fréquentations. Cette femme qui est venue te chercher l’autre samedi, qui est-ce ?

-Une dame très bien.

-Ne me ment pas Bella. Ton frère l’a vu. Il m’a tout racontée. Lui aussi se fait des soucis.

Je déteste mon frère. Il a toujours été un fayot. Il sait s‘y prendre avec ma mère sous prétexte qu’une famille doit former un clan uni. Il se croit chez les gaulois, lui. Il est au chômage depuis quelques années. Depuis il n’a pas arrêté de grossir. Maintenant il ne peut plus travailler, car son obésité l’empêche. C’est la faute de sa première femme, bien entendu. Cette salope, comme il aime dire en se délectant du mot, lui a ruiné sa vie. Il se plaint auprès de Maman qui est toujours d’écoute pour son fiston chérie. Il passe des matinées entières avec elle pendant que sa nouvelle compagne, ma belle sœur donc, fait tourner la marmite en travaillant pour son « gros ». Ma belle sœur est, selon mon frère, une femme parfaite, pas comme moi qui ne pense qu’à sa bibliothèque au lieu de soutenir – dans ses heures perdues - son frère dans ses projets. Pour lui je suis une intellectuelle dangereuse, une femme de tête qui manque de féminité. Je devrais prendre exemple sur ma belle sœur qui est bien mieux que moi, qui est beaucoup plus jolie que moi, qui a les sens des valeurs.

Parfois mon frère se montre magnanime à mon égard, surtout pour les fins de mois quand je dois participer financièrement à son ménage ou pour lui avancer des sous pour des cadeaux pour sa compagne.

-Ton frère se demande, si cette femme ne serait pas une prostituée. Une voiture rouge, décapotable fait mauvais genre. On plus, ça doit coûter les yeux de la tête. Tu m’écoutes Bella. Finalement tu dois avoir raison. Je devrais décrocher le martinet. Es-tu allée chez le coiffeur pour me cacher ta mauvaise conscience ?

L’art d’accepter ces parents implique aussi de comprendre qu’ils nous connaissent parfaitement. Tant qu’il y a un lien affectif trop étroit il est impossible de se soustraire à leur emprise. La réflexion de ma mère me passe à côté. Elle ne me blesse plus. Je suis libre enfin. Le cordon ombilical est coupé. J’ai envie de la faire mousser comme elle essaye avec moi.

-Chloé est mon amie. Elle est veuve et vends des œuvres d’art et elle en vie très bien comme tu a pu constater. Je ne viendrai pas ce week-end non plus. J’ai encore rendez-vous avec elle.

Ma mère, surprise, change le ton, mais pas dans le sens que j’imaginais.

-Cela explique ses allures fantaisistes. Pourquoi tu ne l’invites pas chez toi. Cela nous permettrait de faire sa connaissance. Tu sais que ton frère est très doué en affaire. Il pourrait aider Chloé à mieux développer son commerce. Une femme toute seule se fait facilement rouler. Elle aurait besoin de conseil d’un homme. Qu’en penses-tu ?

Ma mère déteste sa belle fille. Elle n’est pas assez bien pour mon frère. De là à envisager de caser le gros avec une femme de treize ans son aînée pour le fric et le profit fait perdre à ma mère mes dernières sympathies. Je suis profondément dégoûtée.

suite

                                            CHAPITRE V

                              RETOUR À LA BIBLIOTHÈQUE

Une rêverie du tout début de ma puberté me revient à l’esprit. Je suis invisible et en plus je possède la faculté de traverser des murs. Je me glisse dans un appartement où se trouve une femme inconnue, sans visage avec une jeune fille un peu plus âgée que moi. L’adolescente est couchée à travers les genoux de la femme, sa mère probablement et reçoit une fessée. Elle crie et se débat, mais la mère n’en tient pas compte et continue à la punir.

Je suis fascinée par la scène ; je n’éprouve aucune compassion pour la fille. Au contraire, je me réjouie de son malheur et je souhaite que la mère ne s’arrête pas si tôt.

Une sensation plus que plaisante m’envahit le bas ventre. Je ne se pas d’où elle vient, ni quelle est sa cause, mais je me sens étrangement bien.

Au fil des semaines je me rends compte qu’à chaque fois, en évoquant cette scène, la sensation revient aussi. Elle me plaît tellement que je ne me lasse pas à remémorer de plus en plus souvent ce contexte : le soir au lit, à l’école, pendant la journée, partout et à n’importe quel heure. Je fais une découverte merveilleuse. Quand j’ai peur dans le noir ou simplement quand j’angoisse, par exemple devant un examen, il suffit de faire appel à ma fantaisie et la peur s’estompe. Je suis aux anges.

Petit à petit je me prend des libertés et commence à intervenir sur mon scénario. Certaines modifications amplifient la sensation du bas ventre, d’autres me font retomber dans la réalité. Alors je change un peu le décor, je rajoute des scènes, je travaille mes personnages. J’attribue un visage à la femme. Parfois c’est une voisine, une commerçante, une femme de passage. La fille devient une copine d’école, une petite peste du village, toujours une personne qui m’est familier, jamais un personnage de la télé ou des journaux.

Ce qui est merveilleux avec les fantasmes et ce qui fait leur force c’est le fait qu’ils n’obéissent pas à la logique de la réalité. Les personnages sont toujours disponibles et consentants. Ils agissent tel qu’on le souhaite et se prêtent aux situations les plus absurdes.

Je découvre le pouvoir des mots que j’emplois pour me raconter mes histoires. Certains sont en rapport direct avec mon bas ventre et quand je les évoque, la volupté atteint des sommets (par exemple le terme fessée est jouissif, raclée ou volée sont neutres et par conséquence exclus).

Un incident de la vie courante m’apporte des détails supplémentaires. Je suis insolente au supermarché avec une nouvelle vendeuse. Normalement je suis timide et ce genre de comportement ne m’est pas familier.

-Si tu étais ma fille, tu auras droit à une bonne fessée, cul nu, me dit-elle.

Avec ce que je viens de raconter plus haut, on comprend pour quel motif je rougis profondément. Mon inconscient s’exprime.

Depuis ce jour et pour très longtemps, cette vendeuse obtient une place fixe dans mon fantasme. Elle à environs trente ou quarante ans. C’est difficile pour une gamine de onze ans d’évaluer l’âge d’un adulte. Je n’emplois que deux catégories : adultes vieux ou adultes pas trop vieux La vendeuse fait parti des pas trop veilles. Elle n’est pas très grande, mais très énergique et je n’ai aucun mal à l’imaginer de fesser vigoureusement une petite insolente. La femme porte une courte blouse blanche et s’occupe de la vente de charcuterie et de fromage à la coupe. Elle est blonde décolorée avec des cheveux coupés très courts.

Avec le recul je dirais ce qui a motivé mon insolence c’est la coiffure de la femme qui m’attire étrangement.

Le soir j’intègre les nouvelles données. La petite peste a encore fini le jambon (le pâté, le fromage…). Surprise par sa mère, elle reçoit sa punition. Ce jour marque un changement fondamental. J’essaye de m’imaginer à la place de la peste, processus déclenché par les mots de la vendeuse. Au début j’ai du mal à m’impliquer, de quitter ma place confortable d’observatrice, de troquer ma passivité. J’ai trop honte, refuse d’endosser ce rôle. Mais le trouble, une fois installé dans mon âme, ne me lâche plus. Quelques jours plus tard je suis prête. Mon bas ventre me récompense largement pour mon audace. Puis, je me sens si tendue que ma main descend lentement pour cerner le centre de la sensation. Je me souvient soudainement où il fallait mettre la main. Une pratique oubliée depuis des années me revient. La masturbation me désinhibe complètement.

 Quelques semaines plut tard mon scénario atteint une forme élaborée :

La vendeuse est une tante fictive et je passe chez elle mes vacances d’été. Elle vit seule. Elle est réputée pour être sévère.

-Chez moi, tu as intérêt à obéir à la lettre, dit-elle, sinon c’est la fessée, cul nu.

Elle me fait peur, mais en même temps je suis délicieusement bouleversée.

-Tu aurais besoin aussi d’aller chez le coiffeur. Tu sais que je n’aime pas les cheveux longs. Ceci n’est pas hygiénique et va de paire avec des mauvaises manières. Une jeune fille bien éduquée porte ses cheveux courts. Demain on ira ensemble pour une jolie coupe. Tu verras, tu te sentiras mieux dans ta peau.

Cette partie fusionne partiellement avec la réalité. Ma mère ne m’autorisait pas des cheveux longs et malgré mes contestations j’ai dû me plier à des coupes courtes jusqu’à tard dans l’adolescence.

Je proteste violement. Ma tante va chercher un martinet, me renverse sur ses genoux, soulève ma jupe, baisse ma culotte et me corrige durement. Ce ne sont pas les brûlures des coups que je ressens, mais l’agitation de mon bas ventre. Je confonds une sensation imaginée avec une autre, réelle et bien différente. Ce genre de confusions est le fond du commerce du fantasme. Apparemment, il est facilement possible de rapprocher une excitation réellement ressentie à n’importe quel contexte ou situation d’une aventure imaginaire.

-Je serai sage ma tante. Il me hâte demain.

Cette phrase résume mon plaisir masochiste   - ici dans le sens de la passivité – de me soumettre à la volonté de ma tante. Evidement cette tante est un autre aspect de moi. Elle sert de prétexte pour m’autoriser à ce que je m’interdit et ce que je n’ose pas m’avouer.

Le lendemain, à la fin de la matinée, j’ai des cheveux courts comme ma tante.

Ici s’exprime ma honte de me voir ainsi. Pour rendre cette pénible situation, venant de mon vécu, supportable, ma honte s’est transformée en plaisante sensation physique.

Ma tante avait donc raison, je me sent vraiment bien qui veut dire : mon bas ventre jubile à l’idée.

Deuxième étape. Je n’ai pas le droit de me servir au frigo sans demander l’autorisation. Comme dans la réalité. Malgré l’interdiction je ne peux pas résister à la tentation d’un bon fromage que je finie avec appétit. Ceci n’échappe pas à ma tante et j’ai droit à une autre punition, qui m’excite autant et de la même manière que la première et qui me parait entièrement justifié.

Inutile de dire que je passe presque tous les jours des vacances d’été chez ma tante. Je suis si bien avec elle. Mais tout bonheur à une fin. La mort du fantasme est la prise de conscience. Bien sur, je sais en théorie ce qui se passe entre un homme et une femme pour faire des enfants. Je sais aussi comment font les animaux. J’ai grandi à la campagne. Mon frère, de deux ans mon aînée, à l’heureuse idée de me montré en absence de nos parents un film vidéo que mon père cache dans son armoire. Subitement je comprends que les sensations en jeu dans mes divertissements nocturnes sont ceux de la sexualité qui se pratique selon le code des adultes entre un homme et une femme. Comble d’horreur, l’homme introduit son pénis dans le vagin de la femme. Ça doit être affreusement douloureux, vu la taille d’un pénis en érection. En plus je vois ce liquide blanchâtre y sortir. Je suis dégoûtée.

Mes premières règles arrivent. C’est gênant, ça fait mal et il faut mettre des tampons. Je suis une femme maintenant, je peux avoir des enfants.

Dans mon désespoir je rajoute un épisode de plus à mon scénario : pour me punir, ma tante me donne de la crème épilatoire à cause des poils dégoûtants, pour être propre à nouveau. Que je ne ferrais-je pas pour me préserver de grandir.

Dans ma famille tout le monde se pose la question pourquoi je m’obstine à refuser de faire des courses au supermarché, surtout au rayon de coupe.

Je suis profondément désespéré. Mon fantasme, si jouissif, n’a rien en commun avec la vie des adultes. L’idée de l’acte sexuel n’est nullement réjouissante. Elle me répugne. Comment vais-je faire pour devenir une vraie femme ? Les actrices dans le film porno avaient l’air d’apprécier. Elles prenaient même le sexe de l’homme dans leur bouche

Ne savent-elles pas qu’on ne fait pas les enfants de cette manière ? Elles confondent aussi leur vagin avec leur anus. Sont-elles si bêtes ? Les hommes aussi me paraissent assez stupides et maladroits. Ils déversent leur sperme sur les fesses de la femme ou parfois sur son visage. Le monde des adultes est difficilement compréhensible pour une adolescente. Comment faire pour s’y adapter.

Je ne retiens qu’une seule chose. Mon fantasme ne correspond à rien, ne serais-ce ce qu’on appelle la perversité. Je suis un monstre, mes désirs sont inavouables. J’ai honte le soir quand les vacances chez ma tante me harcèlent. Je ne veux plus y penser. Je me bats, mais je perds souvent.

Mon fantasme change. Ce n’est plus moi, l’adolescente pas sage. Je suis devenue celle qui décide de la punition et qui l’applique. J’ai inversé les rôles. Ma tante aussi change, de visage et de sexe. Elle devient un jeune homme à peine plus âgé que moi. C’est lui qui se comporte avec désinvolture. Heureusement je suis là pour lui enseigner la bonne conduite. Le martinet à la main, n’importe quel prétexte est bon pour lui faire sa fête. Mais il est aussi à mes petits soins, style bisous, caresses et timides pas vers la hétérosexualité.

Dans la réalité j’établie les premières relations avec des garçons.

Vers l’age de dix-huit ans mon fantasme est toujours actif. Toutefois de moins en moins souvent. Ma première expérience sexuelle avec un garçon n’est pas trop douloureuse. Sur le plan de la jouissance décevante.

Depuis quelques jours mon imagination s’est mise en route comme au bon vieux temps. Imprégné par les histoires que Chloé m’a raconté, mélangé à mes propres élucubrations, inspirées par l’œuvre de M. Ce ne sont pas les modèles réels de celui-ci qui me guident, mais les tenues et les situations. Mes acteurs et actrices n’ont pas besoin d’un visage. Habillée en provocants vêtements, super sexy, je fais marcher les neuf muses absolument nues au pas cadencé à travers de mon village. Je suis très à cheval sur la discipline car je juge leurs activités futiles. Ma façon d’exprimer ma jalousie envers Chloé et son monde. En avançant sur une entraînante musique militaire, mes muses s’apprêtent à entrer dans la vie active, commencée par une visite chez le coiffeur. Leur longue chevelure d’allumeuses flotte au vent. Au salon chacune reçoit par mes soins une fessée mémorable avant de passer à la coupe. Plus tard neuf filles, bien assagies, en blondes décolorées, les cheveux courts, se tiennent au garde à vous devant moi. Chacune reçoit un uniforme différent et doit se consacrer désormais au métier correspondant.

Le coiffeur me félicite pour mon autorité et mon savoir faire.

-Mademoiselle, avez-vous des ouvrages sur la culture de légumes ?

Une dame d’un certain âge me rappelle impitoyablement mon quotidien. Je suis derrière mon bureau à la bibliothèque. On est lundi matin et il me reste cinq jours à travailler avant le week-end, sauf si mon congé sans solde pour le mercredi et le jeudi soit accepté par le maire. J’envie Chloé qui est libre d’obligations. À ma prochaine rêverie ce serait elle qui marchera au pas avec les autres. Je réalise que ma fantasmagorie ne me procure plus la moindre mauvaise conscience. À vingt sept ans ce n’est pas trop tôt. Grâce à Chloé. Pour la remercier, elle sera exempte de coiffeur. J’irais à sa place

En classant des livres, je pense à ce merveilleux jour de détente avec mon amie.

Je crois qu’elle a raison. Une femme, reste une femme avec ou sans poils. C’est sur, Chloé assume sa féminité sans se poser des questions superflus. Et moi dans tout ça. Où est ma place ? Comment me situer ? Moi aussi j’ai des désirs. Moi aussi je suis une femme, une vraie, sauf que je n’avais pas le courage de vivre mes pulsions. Je me suis enfermée dans mes rêveries érotiques depuis mon adolescence, en me claquant ainsi la porte vers la vie, vers les autres, vers le partage. Avec Chloé je me suis rendue compte que les autres aussi sont hantés par leurs fantasmes.

Peut-être Chloé estime simplement que je sois bête parce que je me prive de sensations. Non ! C’est mon amie. Elle ne pense rien de mal de moi. Elle est ma complice, ma confidente.

Le contact avec elle me réussit. Au fil des semaines j’ai constaté le progrès. Je suis en train de résoudre enfin mon étrange rapport avec mon corps, avec ma féminité. Chloé a passé – dans sa baignoire   - l’éponge sur la honte que je traîne depuis mon adolescence. Je me sens soulagée, libérée, car enfin je peux mettre des mots sur mes ambivalences. Ce procédé est vital pour moi. Alors j’essaye de récapituler.

Une rêverie érotique est un pur produit d’esprit qui déchaîne une réaction physique, une excitation sexuelle. Elle exprime une passivité et n’a pas besoin d’une action, ni d’une autre personne. Détachée du corps en quelque sorte, elle se vautre dans une solitude frustrante qui est en même temps un univers d’omnipuissance où je règne en maîtresse absolue. Tant que je rêve, je suis farouchement opposée à la réalité. Or mon désir profond est la concrétisation. C’est là où se situe la source de ma gêne, ce sentiment de confusion, à cause de la peur qu’un autre être humain saisisse l’inavouable en moi, me rejette pour cette raison, éprouve de la répugnance à mon égard, se moque de moi ou pire encore dénonce aux autres ce que j’aimerais cacher.

Quel est donc l’inavouable ? Il s’agit de mes désirs sexuels bien sur. Je fais l’expérience avec « ma tante ». J’étais gênée en face de la personne réelle parce qu’elle faisait parti de mes désirs et que je me sentais sexuellement attirée par elle.

Je me considère comme une personne particulièrement portée sur la chose. Mon éducation a tenté de me convaincre que cela soit un mal qu’il faut combattre avec toutes ses forces. Alors je m’efforce de m’attribuer un statu asexué. J’évite les tenues suggestives, les maquillages invitants, les comportements provocants et je me sens frustrée par privation de sensations. Ma gêne m’empêche de m’épanouir. J’ai honte de moi et de ce que je suis, une femme trop encline à une sexualité qui refuse de se confondre avec la norme.

Mon père disait souvent : Nous sommes pas des bêtes. Ce vrai, les bêtes ne connaissent pas la gêne, ni la honte, ni la pudeur. Sa réflexion visait le côté animal en l’être humain : sa sexualité. Celle-ci n’est plus un tabou dans notre société, mais la loi nous oblige à la cacher où au moins de la pratiquer dans des lieux destinés au libertinage. Quelqu’un qui ne respecte pas ces règles, porte atteinte à la pudeur par son obscénité. Mes tendances exhibitionnistes me mettant devant ma propre obscénité. Je rêve d’être obscène, de provoquer des désirs violents chez les autres. C’est une façon déguisée de me révolter contre mes parents et … de dominer les autres.

Nietzsche à dit : Il n’y a pas de phénomènes moraux, seulement une interprétation morale des phénomènes. L’adjectif moral se rapporte à la moralité, c’est-à-dire il concerne les mœurs et non à la morale, la science du bien et du mal. Cette distinction n’est pas évidente pour tout le monde surtout quand on est distrait comme mes parents. En réalité deux notions se chevauchent : la moralité concerne « ce qui se fait et ce qui ne se fait pas. Je pense aux « Inconnues », les célèbres humoristes. Dans leur film « Le pari » concernant les cigarettes on se souvient avant tout de la réplique culte : « Bien » ou « pas bien ». Le « pas bien » n’est pas le mal. La morale par contre distingue le bien du mal. Il faut un certain sens de notre langue pour remarquer la finesse. Revenons à la phrase de Nietzsche. Elle est tirée de son livre : Par delà le bien et le mal. Visiblement il s’agit d’une difficulté de traduction remaniée au mieux par un spécialiste. Alors je ne veux pas non plus trop blâmer mes parents.

Tandis que la moralité est une affaire concernant des localités, la morale dépasse les frontières, même ceux des pays. Cette dernière, dans un sens, uni les pays de la communauté européenne. Elle est son échelle de valeur. Que penser d’un pays qui donne priorité à sa moralité en votant « non » contre l’Europe par peur de ce qu’on ne connaît pas, parce l »Europe n’est « pas bien ». Mais ce « non » était construit essentiellement par des électeurs ruraux. Les citadins en majorité ont préféré le « oui ». Moralité : Entre ville et campagne, la moralité n’est pas la même, mais aussi : la moralité est une affaire personnelle et la morale une affaire officielle, or la sexualité relève de la moralité. Dans ce sens mes parents sont esclaves des leur propre moralité qu’ils confondent – et je les connais bien – avec la morale en me répétant toujours la même chanson : arrête de faire ceci ou cela Bella, c’est mal.

« Pas bien » de raisonner comme ça.

Je n’avais pas le courage jusqu’à maintenant de me libérer des liens trop étroits que j’entretiens avec ma famille, ma mère notamment, pour découvrir le vrai visage de la vie.

Je ne veux pas rejeter la faute uniquement sur mes parents. J’estime que l’erreur vient en grande partie de moi et c’est à moi de remédier à une situation qui me paraît invivable. Il s’agit de m’affirmer en personne indépendante en face de mes parents. Je me sens d’attaque et la gêne qui hante la vie des petits gens, s’est évaporée dans la baignoire de Chloé. Je suis passée enfin de l’autre côté.

Mais je suis une intellectuelle, la seule de ma famille, la seule de mon entourage social. Le monde de l’esprit obéit à ses propres règles. Je suis un intrus et je dois me familiariser avec des conceptions abstraites que j’ai du mal à assimiler. Notamment le féminisme me pose des problèmes de compréhension. Je ne sais pas encore comment concilier mes fantasmes, tantôt de dominatrice, tantôt de soumise, avec mon émancipation (selon le Larousse : mettre hors tutelle, affranchir de quelque entrave, sortir des règles de la retenue). Je n’ai pas envie de précipiter les choses. Comme Chloé m’a faite comprendre à juste titre, je suis une personne qui ai besoin de temps pour faire le tour d’une question et ce temps je me permets de le prendre sans demander autorisation à personne. Cela me paraît un moyen efficace pour éviter de m’engouffrer dans un féminisme de pacotille qui fait tellement mal aux justes revendications des femmes en les faisant passer pour des illuminées qui font hurler de rire. J’ai déjà un départ pour mes recherches qui me semblent prometteur, c’est le mot égalité.

Un lecteur arrive ; il me demande les pensées de Pascal.

-Deuxième rayon à gauche Monsieur.

C’était une question facile à répondre. Mais où sont mes pensées. Elles sont avec Chloé. Autour de moi tout n’est que silence comme exige le lieu.

Est-ce que son mari lui manque ? Elle a dû l’aimer à la folie. J’en suis sure. Il était son premier homme, mais quel homme, quel monument ; surtout pour une fille de milieu modeste, obsédée par l’ambition de se faire une place dans la société. Rien dans le comportement de Chloé ne trahit ses origines. Elle a son style à elle, elle est unique. Une pierre tombale vivante, un édifice impressionnant pour un peintre hors du commun.

Comment a-t-elle vécu sa disparition ? A-t-elle pleuré derrière ses lunettes noires le jour de la crémation. A-t-elle dispersé les cendres sur la mer qu’il aimait tant.

Était-il fidèle, lui qui avait l’embarras du choix parmi ces modèles.

Était-elle fidèle ? Son mari passait beaucoup de temps dans son atelier. Et quand il faisait une pause et venait pour se laver les mains ou prendre une douche, il trouvait la salle de bain occupé. Après tout, pour offrir une salle paradisiaque, il faut plus qu’aimer une femme, il faut l’adorer à un point inimaginable, l’idolâtrer, pour la mettre sur un piédestal en forme de coquille.

Faisait-il bien l’amour ? S’amusaient-ils tout les deux dans leur baignoire ? Était-il de bon humeur le matin après une nuit blanche de travail.

Questions sans réponse. Vais-je percer un jour le secret de cet homme ou suis-je jalouse d’un mort ?

Eh bien oui, je suis jalouse de lui, amant et mari de Chloé que je n’ai pas connue ; jalouse de n’importe qui s’approchant d’elle. Je la veux en exclusivité. Je ne veux pas qu’un autre que moi la voie nue, la touche. Je suis jalouse de sa coiffeuse qui lui lave les cheveux et encore plus de son esthéticienne qui la bichonne tout les matins. J’aimerais enfermer Chloé pour mon plaisir personnel. Son mari, avait-il les mêmes pensées que moi ? A-t-il construit des palais de rêve pour qu’elle ne s’en aille pas, qu’elle reste à la maison ?

Se faisait-elle épiler le pubis pour lui, pour rassembler à la jeune fille qu’il avait rencontré ? Voulait-elle rester éternellement jeune pour lui ?

Je suis effrayée par ma possessivité. Je ressemble à une sale gamine gâtée (visiblement le terme sale me hante) qui réclame sans cesse sa copine auprès d’elle.

Il y a deux raison pour se sentir attirée à ce point par une autre personne : le désir ou l’amour.

Simone de Beauvoir a dit : La réflexion est l’ange exterminateur de la spontanéité.

Je déteste la spontanéité. J’ai besoin de l’ordre dans mes sentiments, comme l’ordre que j’impose aux livres de ma bibliothèque. Avec moi, comme des petits soldats, ils se tiennent au rang. Dans mes étagères règne une discipline militaire. Adolescente j’ai hésité à m’engager dans l’armée par goût pour une discipline poussée que j’aime autant subir qu’imposer. Étrange similitude avec Chloé qui adorerait comme moi de marcher au pas. Éprouve-t-elle parfois, comme moi, le besoin d’abandonner sa volonté à quelqu’un d’autre pour un instant d’insouciance ?

L’amour, je connais. J’ai aimé mon mari avant qu’il me trompe. M’a-t-il trompée parce que je suis trop réfléchie ? Avec une Chloé il serait resté, il serait toujours là. Il ne penserait pas à ces copains de chasse. Il n’aurait plus besoin d’eux. Ce serait lui qui aurait emporté le plus beau trophée.

Quoique ? Chloé n’aurait jamais choisie un con pareil. Elle cerne de suite le fond d’un homme et préfère celui qui chasse des idées grandioses au lieu d’un lapin ou perdrix.

Si ce n’est pas de l’amour entre Chloé et moi, c’est quoi alors ? Le désir d’une passion charnelle qui me consume de l’intérieur, qui m’échauffe, qui m’excite ?

Une citation de Ionesco me vient à l’esprit : Caressez un cercle et il deviendra vicieux.

Je décidée d’embarquer avec Chloé. Pour l’instant ce sera elle le capitaine. Je voudrais entrer dans son jeu, essayer de l’étonner comme elle m’étonne. Moi aussi j’ai des choses à lui montrer. Mais lesquelles en fait ?

Il est midi moins le quart ; plus personne dans la salle. Je peux fermer avant l’heure.     

Suite

                                                4.2  Le Bain 

-Fantasmes masturbatoires ?

- Pas souvent. Je me plaisaiS tellement dans mon état d’excitation qu’il devenait une finalité en soi que je m’obstinait à maintenir par peur de retomber dans la réalité décevante. Quand cela m’arrivait de me masturber, après des orgasmes intenses, la culpabilité me rejoignait et je m’interdisais même la pensée à ce que je venais de vivre. J’essayais de ne plus recommencer le plus longtemps possible. Chaque jour que je tenais bon, je le marquais dans mon agenda. Mes idées me semblaient inconcevables avec une sexualité entre un homme et une femme et je me posais la question si l’acte, débarrassé de mes frivolités imaginées, réservait encore une surprise quelconque. 

-On dit que c’est la transgression d’un interdit qui provoque les émotions les plus fortes.

Un jour, j’ai posé en tenue de militaire pour un tableau. Pendant l’interminable heure où M., absorbé par son travail, s’entourait de silence, je m’imaginais sous les ordres d’une femme qui me faisait marcher au pas, accompagnée d’une musique ridiculement entraînante. Pour chaque faux pas, elle me frappait sur les fesses et j’ai dû recommencer l’exercice. J’étais rebellée contre elle, lui en voulais à mort, mais bizarrement je m’appliquais sagement et même, quand je faisais une faute, je lui tendais mon postérieur. Plus qu’elle se montrait dure avec moi, plus j’étais conquise par elle, convaincue que je méritais ma punition.

Chloé me raconte ce fantasme en toute innocence. Elle est parfaitement à l’aise.

Puis elle rajoute :

-Pourquoi chercher une explication rationnelle à ce qui émue profondément ? Il est bien évident qu’un psychiatre pourrait trouver sans la moindre difficulté la raison de mes délires.

Cela m’avancerait en quoi ? J’aime bien me perdre dans des excitations sulfureuses. Cela fait partie de moi. J’adore ce petit plus qui tourne autour de la honte. Je ne le cache pas. Comme toi je savoure de me maintenir dans un état d’excitation le plus longtemps possible. Quand je me masturbe enfin j’ai des jolis petits orgasmes qui me laissent toute pantelante. Ce qui nous différencie c’est l’état d’esprit après. Moi, je me sens vraiment bien, apaisée et satisfaite. Je me laisse toujours aller. Je n’ai pas peur de ce qui se cache dans mes profondeurs. Mes fantasmes font partie de moi et je les vie aussi bien qu’un beau voyage ou une soirée agréable.

-Je t’envie Chloé. Je trouve ton approche très saine et j’aimerais bien faire autant. Sais-tu que tu es la première personne à laquelle avoue que je me masturbe ?

Dernièrement une étrange fantaisie me hante et m’excite beaucoup. Ne rigole pas. Je me suis décidée d’aller chez le coiffeur. Jusque là rien de plus banal. Mais dans mon imagination je suis reçue par une femme très austère. Elle me propose une coupe à la garçonne avec une coloration en noir bleuté. Au début je ne suis pas du tout d’accord. Elle insiste avec fermeté et je n’ose plus la contredire.

La dame ne se prive pas et elle a la main terriblement lourde. Je vois mes boucles tomber par terre et ma chevelure se désépaissie de plus en plus. Quand je me lève du fauteuil, je me retrouve, les cheveux presque en brosse sauf quelques petites mèches par devant. Au lieu de l’habituelle petite longueur de la nuque, l’arrière de ma tête est presque rasé. Il ne reste au plus quelques millimètres. Idem pour les côtés. Qu’en penses-tu Chloé ?

 -T’es en train là de me demander ma bénédiction pour te changer la tête ?

-Si ! J’aimerais ton avis. Crois-tu que ça m’irait ?

-Tu seras ravissante Bella. Sur des jeunes femmes comme toi, je trouve ce genre de coupe extrêmement coquin, surtout sur quelqu’un qui affiche un aussi joli visage que toi. Il est vrai que ta permanente a l’air un peu ringarde. Elle ne te met pas en valeur. En plus elle enlève l’éclat et la brillance de tes cheveux.

T’as mûrement réfléchie ? Envie vraiment du très court ?

-Du ultra court ! Je pense qu’un striptease capillaire me ferrait du plus grand bien. Je suis trop en guerre avec ma féminité depuis des années. Elle me paraît un fardeau lourd à porter. En coupant mes cheveux j’ai l’impression de remédier à ce mal à la racine, si j’ose dire. J’ai besoin de provoquer pour me sentir moi.

-Tu seras merveilleusement sexy Bella. Les hommes vont se retourner sur toi.

-Es -tu sérieuse ?

-Absolument. Ne fais donc pas la bêtise de visiter un coiffeur de campagne. Le ultra, c’est extrêmement délicat. La moindre rature ne pardonne pas. Si tu veux je t’indiquerais une adresse sur Toulouse. Venant de ma part tu ne risques absolument rien. Ce sont des vrais artistes et le rapport qualité prix est excellant.

-Je veux bien Chloé.

Mon amie est adorable avec moi. Elle ne critique pas mes goûts, les respecte et ne essaye pas de me dissuader. Au contraire, elle m’encourage de m’engager dans des nouvelles voies. Avec elle je me sens comprise dans ma féminité.

Mes pensées se dirigent une fois de plus vers M. et son œuvre fascinant. Il avait abordé Chloé, âge alors de seize ans, pour qu’elle pose pour la fameuse « Fille aux cheveux noirs ». Je l’ai lu dans sa biographie, écrite par un professionnel de la mort. Le livre est tristement vide en ce qui concerne la vie privée du peintre. Ce n’était pas un homme des mots, mais un fanatique du pinceau. Fuyant les journalistes, il a toujours su se faire discret.

Marié à Chloé C., pour les dix -huit ans de celle-ci. Lui, il en avait trente six. Un bel homme avec un regard charmant et rassurant, sur de lui, mais modeste d’après ce qu’on sait. Je me souviens de l’avoir vu une fois dans une interview à la télé. Il avait un langage simple où les choses les plus compliques devenaient accessible à tous, il savait rendre la peinture compréhensible à un large public. Quand il répondait à des questions techniques il ne se perdait pas le détail. Le tout servie avec un sourire d’une gentillesse rare, une voix calme et posée, berçant comme ces vagues qu’il avait recrées sur toile pour les rendre autrement captivantes.

Chloé n’a pas participé à la rédaction du livre. Elle s’est abstenue de tout commentaire et collaboration comme on apprend dans la préface. Rien de plus naturel, à peine deux mois après la disparition subite de M. Un banal accident de la route, jugé tragique par les journaux, intervenu en plein été, à une saison qui manque des émotions fortes.

L’épave la voiture a fait la une. Réduite en un amas de ferraille entre la voiture précédente et un camion qui n’avait plus de freinage, comme le rapport des experts a indiqué. Six mois de prison avec sursis pour le propriétaire du camion, désigné par les juges comme seul coupable, doublé d’une amende de quelque millier d’Euros. Une vie ne vaut pas cher à notre époque.

-Si tu veux que les hommes te regardent, il faut les bousculer un peu.

La voix de Chloé vient de loin et me rappelle le vent qui caresse mon visage.

-La plus part des hommes sont inertes et ils réagissent qu’à des stimuli assez rudimentaires. Bien sur, avant tout c’est le corps et le visage qu’ils remarquent. T’es très jolie Bella. Je m’y connais. J’ai vue pas mal de modèles défiler. T’as pas à craindre les comparaisons. Mon mari a toujours dit que la beauté dans notre culture est étrangement liée aux coloris.

Si tu changes ta coiffure et la couleur de tes cheveux, tu devrais revoir ton maquillage. Un trait de mascara noir n’est pas suffisant. Il fige ton regard et tu fais peur par ton austénite. T’as une bouche superbe, beaucoup plus belle que la mienne, mais tes lèvres sont trop pâles. A quoi servent les rouges à lèvres ? D’un côté pour le narcissisme de la femme, d’autre côté pour signaler le pouvoir de séduction. L’absence de couleur indique à l’homme en face de toi que tu veux pas de contact. Ce mécanisme était déjà connu par des peuples, dites primitives.

-En fait, je ne connais pas grande chose au maquillage. Ce sujet ne m’a jamais trop occupée. Ne voudrais-tu pas m’expliquer tes secrets ?

-Tu veux un cours ?

-Oui, si cela ne te dérange pas.

-Alors écoute. C’est simple comme respirer. Tout commence par une belle peau. À ton age c’est un cadeau du ciel, à mon âge le travail d’une esthéticienne.

Je ne me complique pas la vie. Mon maquillage du jour est toujours identique. Ma peau est légèrement matte à la base. J’utilise d’abord un unificateur de teint. Ça donne un effet impeccable à tous les coups.

Sans oublier une base hydratante qui préserve des rides et garantie l’effet bonne mine. Le résultat donne paradoxalement ce que l’on appelle un visage naturel. Lapsus révélateur de notre langue et un premier pas vers la confusion des hommes qui s’imaginent qu’un teint parfait soit indissociable à la nature féminine. 

Mes yeux sont verts. J’utilise donc un eye-liner vert clair. Ça donne un aspect plus doux à mon visage. Les hommes ne sont pas effrayés et osent me regarder. Ce sont des grands enfants pour la majorité, il faut savoir les ménager. Pour accentueur la douceur, un fard à paupières vert mousse me fait l’affaire.

Les choix du mascara et sa bonne tenue sont extrêmement importants. Je ne me sépare jamais de mon brun roche, comme tu as sûrement déjà remarqué.

Mes cheveux sont noirs, au moins ils étaient, il y a quelques années. Une bonne coiffeuse, et le tour est joué. Pour les mettre en valeur je me sers d’un blush corail qui contraste bien.

On arrive à la touche finale, les lèvres. La journée n’offre rarement occasion pour un rouge chanel. Un petit semi mat framboise et voilà le travail.

Il y a beaucoup d’hommes qui se sentent attirés comme des mouches par des ongles bien soignés et décorés. Un peut comme nous les femmes, ils attachent une grande importance aux mains. C’est d’ailleurs à travers des mains que passent les caresses. Bouche est mains vont de paire dans la séduction. Un vernis framboise ou, quand j’ai envie comme aujourd’hui, un french manucure me vont le mieux. 

Mon maquillage du soir tu le connais. Une lumineuse base teintée avec des perles de nacre et un mascara irisé font la différence avec les autres femmes, surtout avec celles qui n’utilisent pas une lotion bleue pour les yeux.

Pour les fêtes tu verras une autre fois. Ce sera ma surprise pour toi.

En fait, en ce qui concerne ton soutien gorge qui n’a pas fait raz de marée, l’explication est simple : Si l’homme ne trouve pas de point d’attache sur ton visage, son regard ne descend pas. Par pudeur souvent. Il est indécent de convoiter quelque chose quand on n’est pas invité. Par surcroît une femme derrière un bureau impressionne souvent. La plupart des hommes craignent la culture parce qu’ils la jugent ennuyeuse. Rares sont ceux qui aiment une femme pour ses connaissances.

On arrive dans les corbières, le soleil est brûlant.

-Tu n’as pas chaud avec tes longs cheveux Chloé.

-J’aime trop la sensation du vent qui les soulève pour me masser la nuque. C’est presque jouissif, raison essentielle d’opter pour une décapotable.

On parle des Cathares. Chloé me demande de lui expliquer leur religion. Il n’est pas évident de résumer une matière aussi complexe qu’une croyance en quelques phrases sans tomber dans les paraphrases, dépourvues de contenue réel. Néanmoins je suis dans mon élément. Je sais que Chloé ne me pose jamais de question pour me faire plaisir, pour me revaloriser ou m’offrir l’occasion de me profiler. Son intérêt pour un sujet est toujours sincère. Son ouverture d’esprit dénote plaisamment de mon entourage.

-Pour moi, la notion de Dieu est un synonyme pour ce que l’on ne sait pas. Il ne s’agit nullement des connaissances vérifiables, mais comme le nom indique d’une croyance. Alors, il n’y a pas qu’une seule approche possible : On y croît ou on n’y croît pas, même si aux moyen âge le but de la scolastique tentait à démontrer l’existence de Dieu par les moyens de la raison. Même un homme comme Descartes s’adonnait encore à cœur joie dans son discours de la méthode.

La religion cathare se base sur le manichéisme, fondé par un prophète autoproclamé, Manès ou Mani de son nom, au troisième siècle qui s’appui sur deux principes : le bien, Dieu si tu veux, et le mal, Satan. Le bien est conçu comme absence de mal et demande donc un effort perpétuel à nous d’abolir le mal par toute notre force. Contrairement au christianisme on atteint le bien par un effacement du mal (au lieu de se vouer à Dieu pour atteindre la rédemption de l’âme par la grâce comme explique Saint Augustin dans ses « confessions »). Selon les cathares le monde est une création de Satan, mais celui-ci n’est ni capable d’insuffler l’esprit, le fameux logos de Saint Jean, ni la vie, la fameuse âme. Dieu a accepté, d’attribuer autant l’âme que l’esprit à l’être humain. Hélas, les deux sont emprisonnés dans un corps charnel, l’œuvre de Satan. À la fin du temps, l’âme et esprit reviendront à Dieu, au terme d’une longue épreuve qui peut durer plusieurs vies. En prônant la réincarnation les cathares sont en telle opposition avec l’église catholique qu’une intervention militaire devient inévitable et qui amène à la fameuse croisade sur terre chrétienne, la croisade contre les albigeois comme on dit aussi.

L’abnégation de la chair est si radicale dans cette croyance qu’elle exige de ses prêtres, les « bons hommes » ou « bonnes femmes » ou encore appelles « parfaits », de s’abstenir à perpétuer ce monde de Satan par l’acte sexuel.

-Je ne la trouve pas très attirante, tout compte fait, cette religion, me dit Chloé.

Pas bêtement du fait que la sexualité soit mal famée, mais par son profond pessimisme qui ne se borne qu’à abolir le mal sans chercher le bien par une élévation spirituelle.

Cela ne m’empêche pas de dissocier une guerre religieuse d’une guerre motivée par un besoin d’indépendance contre une église envahissante qui ne cesse d’étaler son pouvoir. Dans ce sens, mes sympathies sont du côté des opprimés et cela vaut largement mon respect pour les vaillants défenseurs de notre région, peut importe leur croyance.

Je n’ai rien à rajouter à cette remarque qui témoigne d’un profond détachement religieux au profit de l’être humain, tout simplement. Encore un point en commun entre moi et Chloé et ne pas le moindre. Sincèrement je ne perçois aucune lacune en cette femme. Beauté et humanité sont en parfaite harmonie.

Elle divague sur Rennes le Château. Un diable qui tient un bénitier. Ce mélange d’eau avec le feu, élément propre du diable, l’intrigue. Elle n’est pas spéculatrice envers des théories ésotériques, ni envers le fabuleux trésor de l’abbé Saunière. Elle se tient à ce qu’elle voit avec ses propres yeux.

Perpignan est dépassée par sa rocade et B. apparaît sur les panneaux. On quitte la bretelle de la route rapide. Au contraire de ce que j’ai imaginé, Chloé a une conduite prudente. Elle est bonne conductrice, indispensable sur le réseau secondaire. Pas besoin de dépasser la vitesse autorisé. Le plaisir est lié au déplacement, pas à une sensation vertigineuse. Après tout, nous sommes en vacance. L’important c’est d’arriver vivant, a-t-elle dit. Faisait-elle allusion à l’accident de son mari ?

L’appartement de Chloé se situe dans un immeuble grand standing, le plus beau de la ville, juste en face de la promenade avec une vue imprenable sur la mer. Le garage s’ouvre par une télécommande qu’elle a sortie de son sac. Le garage est spacieux et offrirait abri à deux voitures sans le moindre mal. Le sol est en mosaïque, les murs en crépis pailleté. Ca promet pour le reste.

L’immeuble est complètement insonorisé. Quel bonheur, car le long de la promenade, seul accès ici vers l’Espagne, le bruit du trafic me rappelle ma bibliothèque.

Couloirs en marbre, tapis épaisses et deux femmes avec leurs bagages. L’ascenseur nous porte en hauteur. Une grille en fer forge ; à chaque étage une fenêtre. La mer défile. Des vagues sans son, l’écume blanche, un paysage de rêve. 

Dernier étage, terminus. Un seul appartement sur le pallier, une porte plutôt simple, mais épaisse et des fleurs devant la fenêtre. Je me sens un peu chez moi.

Un long couloir traverse l’appartement en entier. Par une porte sur la gauche nous entrons dans un vaste salon. L’intérieur est moderne, je dirais même dernier cri, correspondant aux rêves que Figaro Madame se dépêche à nous présenter tous les mois.

Les meubles sont clairsemés, la notion de l’espace primordial. Et de l’espace il y en a. Le salon tout seul est plus grand que mon appartement. Mais ce n’est pas cette pièce, vraiment belle à mon goût, qui m’enchante le plus. Elle débouche par une verrière sur une terrasse qui entoure l’appartement de trois côtés avec une vue panoramique sur la mer et les corbières. Du jamais vu pour moi. Chloé n’étale pas, malgré un luxe qui saute aux yeux. Elle reste naturelle. Elle n’a pas besoin de frimer. Avec un savoir faire sans pareil elle me fait partager son intimité et me donne le sentiment que je serais désormais chez moi.

Chloé au beau milieu de son monde et son monde est la vie.

On pose les bagages et je lui suis à travers d’un dressing qui n’a rien à envier d’un magasin de confection féminine, dans la salle de bains. Quoi de plus naturel pour deux femmes ?

 -C’est la mienne, dit elle avec un envol de fierté, en me dévoilant le sacro saint. Mon mari, désespéré par ma lenteur, a créé cet espace pour moi. C’est la pièce la mieux exposée de la maison. Il avait beaucoup d’humour. C’est lui-même qui a conçu le décor.

Je suis accueille par une douce lumière tamise qui s’écoule par deux pans de murs en verre, légèrement fumé. La vue surplombe la promenade et la mer. À l’angle des deux verrières se trouve une baignoire, en hauteur de deux marches.

Elle est en forme de coquille Saint Jacques, effet et couleur de corail lisse, entouré de marbre noir, cisèle avec des filaments d’or. Les larges rebords de la baignoire débordent de produits de bain et de beauté. Une collection d’éponges de formes différentes m’attire particulièrement.

En bas, sur la promenade, les gens s’entassent, ils paraissent petits. Ils ont digéré et prennent maintenant une bouffe du grand large.

Le mur droit est un immense miroir avec une porte que l’on distingue à peine. Devant, accessible de partout, une table de travail, digne d’un salon d’esthéticienne. Des éclairages divers sont incorporés dans un plafond, également miroitant. On se voit de partout, sur toutes les coutures. Rien n’échappe. 

À gauche de la porte d’entrée un double lavabo en formes des coquilles. Miroirs tailles et produits multiples, hors contenue invisible, mais certain, d’un impressionnant meuble. Je n’ai jamais vue quelque chose d’aussi beau. Je suis émerveillée par cet endroit hors du temps et hors du bruit de la rue. En bas, la vie prend son cours et moi, je n’ai plus envie de courir.

-Ta salle de bains est magnifique, Chloé, un vrai coin de paradis.

-C’est mon jardin secret. J’observe ce qui se passe sur terre en restant une déesse invisible qui prend son bain.

-Aphrodite, femme de Héphaïstos, ce dieu du feu d’en bas, créateur de la première femme, Pandore.

-Bella, tu devrais essayer d’oublier un peu tes livres. On est dans la réalité. On a fait un long voyage, il a fait chaud, on a transpiré. Je pense qu’un bain s’impose. Il y a assez de place dans la baignoire pour deux.

Je me sens déconcertée de prendre un bain avec Chloé. Je suis trop pudique. Puis je pense qu’après tout, au bout deux mois d’amitié, je pourrais mettre ma pudeur de côté. Je me dis en même temps que je pourrais aussi en parler à Chloé, à elle, qui est si compréhensive, à elle qui n’est jamais distraite, mais toujours distrayante, déstressante, délassante. Alors je me lance à lui parler tout simplement de la même manière qu’elle me parle.

-Tu sais Chloé, je n’ai jamais pris de bain avec une autre personne. Je suis un peu affolée à l’idée d’être si nue devant toi.

-Oh Bella, tu as un sens très biblique de la pudeur. La fameuse feuille de vigne. Comme tu as dit, nous nous trouvons dans un coin du paradis. Alors regardons un peu la bible. L’histoire du pêché originel est quand même étrange. On offrant la pomme, Eve incite Adam à enfreiner une loi interdisant de manger le fruit de l’arbre de la connaissance du bien et du mal. Mais cette connaissance s’avère bien empoisonnée. Adam prend conscience de sa nudité, l’associé au mal et à la honte. Au lieu d’avoir honte de son acte, il a honte de son corps ou plus précisément - selon les écritures - de son sexe qu’il cherche à cacher. Pourquoi de son sexe, pourquoi pas de sa tête qui à décidé de manger la pomme, de sa bouche qui l’a croquée, de sa main qui l’a touchée ? Peut être, parce que le terme connaître a bibliquement un deuxième sens et la pomme n’est qu’un symbolisme pour cacher autre chose. Donc une conclusion facile peut s’imposer à ceux qui veulent à tout pris interpréter : montrer son sexe correspond à une allusion à la sexualité ce qui est considéré comme le mal. Cela me rappelle étroitement la philosophie cathare dont tu m’as parlé sur la route.

Mais la bible fait encore plus fort en disant : Adam cache sa honte sous une feuille de figuier. Quel terminologie baroque : Soit à l’époque de Moise le mot hébreux pour sexe est déjà synonyme de honte, soit Moise était un homme pudique, soucieux d’éviter toute grossièreté verbale, soit la pudeur incombait le traducteur.

Voila un discours digne d’une bibliothécaire.

-Effectivement (je parle en souriant) vu sur cet angle (et je continue à sourire pour cacher et surmonter ma gêne) je jette mes habits et je t’assure que je vais relire la bible sous un autre œil.

Peut-être ne reverrais-je plus jamais un endroit aussi beau. Enchantée par l’ambiance, je suis amusée à l’idée de faire quelque chose pour la première fois.

En me tournant vers le mur de miroirs je dis à Chloé :

-Pour aujourd’hui la pudeur se fait discrète. J’aimerais qu’elle s’envole pour toujours. . . Crois-tu que ça se guérit dans des baignoires païennes ?

Chloé me connaît ; elle sait que j’ai besoin que l’on m’entraîne pour que mes premiers pas dans un pays inconnu se passent en douceur. Par le jeu des miroirs, j’ai Chloé devant mes yeux. Je me sens un peu comme un voyeuse. Je ne peux pas nier que j’éprouve du plaisir d’assister à la scène.

Chloé délace ses sandales avant de quitter sa robe. Mis à part un string blanc en dentelle de Calais elle est nue. Malgré son âge, elle possède des seins d’une jeune femme.

Quand elle enlève son string une surprise de taille m’attend auquel je m’y attendais pas. Son sexe est entièrement lisse. Chloé n’a pas le moindre poil. Tout est visible. Je ne vis pas derrière la lune. A. n’est pas le bout du monde et je lis beaucoup. Je sais que l’épilation intégrale est à la mode en ce moment. Mais tout de même.

Ce qui me déstabilise est le fait que je n’ai jamais vue une femme épilée auparavant, à part sur des photos. Je n’ai pas rencontré non plus, au cours de ma vie, une copine, adepte de telles pratiques.

Puis doucement, l’effet de la surprise digéré, mes pensées se structurent, me dévoilant mes véritables sentiments. L’idée de m’épiler entièrement me trotte dans la tête depuis quelque temps, bien avant de rencontrer Chloé. Je ne suis pas passée à l’acte parce que j’ai besoin d’être rassurée et je n’ai trouvé personne pour partager mes idées. Quelqu’un d’attiré par cette mode comme moi et qui – de préférence – ait déjà essayé et qui puisse me parler de ses impressions et me communiquer ce qu’il ait ressenti. Enfin l’occasion se présente dans le meilleur des contextes. Ma gratitude envers Chloé est sans limites.

                                 3  PROMENADE À TOULOUSE

Le samedi après-midi le centre-ville de Toulouse déborde de monde, surtout quand il fait beau. La ville rose se transforme en fournaise surpeuplée. La chaleur est à peine supportable. L’air est stagnant. Venant de ma montagne j’ai du mal à respirer. Je ne supporte pas ce climat. En descendant la rue Saint Rome, je débouche sur la place Occitanie où se situ le capitole, fierté et insigne de la ville. Les arcades me rappellent le temps où j’étais étudiante, des innombrables pots pris en compagnie d’autres étudiantes et étudiants. Des interminables discussions me reviennent en mémoire, sur la fac, les profs, la politique, la société et aussi la littérature, ce lien qui nous unissait. Je trouve que depuis la clientèle n’a pas foncièrement changée. Les visages ne sont plus les mêmes, mais les sujets de conversation se sont transmis à la nouvelle génération. Cinq ans déjà que je suis retournée au village. Un mariage, un divorce et une carrière professionnelle m’ont fait oublier le temps. Aujourd’hui, j’ai la nostalgie et je savoure ce pas en arrière. J’aime cet endroit pour la beauté de son architecture, pour sa convivialité, pour sa douceur de vivre. En voyant la croix d’Occitanie je pense aux Cathares, à leur hérésie manichéenne, à la seule croisade sur terre chrétienne, au massacre de Muret. L’histoire de la région m’a toujours passionnée et comme pour beaucoup, toute ma sympathie appartient aux vaillants défenseurs du Mont Ségur, trahit par des mercenaires basques. J’ai souvent observé une certaine animosité des gens de mes montagnes envers les basques pour ce fait. Cela me paraît une aberration qui rejoint le racisme actuel, me rappelant une parabole que j’ai lu quelque part : un chasseur tue les jeunes d’un lion. Le lion se venge sur les êtres humains, car il n’est pas capable de différencier entre le coupable et l’espèce. Serions-nous si proche des animaux pour tomber dans les mêmes erreurs ? Sartre a raison que l’existence précède l’essence et devenir un être humain digne de ce nom soit un chemin laborieux que peut de gens entament ; pas par découragement devant la difficulté, mais par indifférence.

Chloé m’attend pour notre deuxième rendez-vous à la terrasse d’un café sous les arcades. Elle est assise en plein soleil, tandis que la place qu’elle m’a réservée se situe à l’ombre. C’est toujours elle la première qui arrive. Une fois de plus elle a de l’avance sur moi. On échange une tendre bise, plus tendre et plus charnel encore que l’autre jour à la sortie du restau. Chloé est d’excellant humeur, son visage est radieux. Comme moi, elle porte une robe d’été et des sandales.  

-Quel plaisir de te voir en robe ma petite Bella. Tu es très séduisante. L’endroit te convient-il ?

-Qui parfaitement. Comment as-tu deviné que je crains le soleil ?

-Rien de plus facile. La blancheur de ta peau te trahit. Quelqu’un qui passe la moitie de sa vie dans des livres n’a sûrement pas beaucoup occasions de s’exposer à la lumière naturelle. Sais-tu pourquoi j’ai choisi cet endroit ?

-Non, pas vraiment.

-C’est un emplacement idéal pour observer, mater si tu préfères. Tu verras combien de monde défilera devant nous. Il n’y a pas mieux pour se familiariser avec la psychologie masculine.

Je ne suis pas venue pour « mater » les hommes. Tout ce que je cherche c’est la compagnie de Chloé. J’adore l’écouter. Chacun de ses mots parle du monde en dehors de mes livres. Mais je ne suis pas contrariante.

-Dans notre société une femme dispose d’un avantage indéniable. Malgré tous les mouvements féministes, quasiment rien n’a changé dans la séduction. Le premier pas appartient encore à l’homme. Quelle aubaine pour nous. Mais si on veut que la séduction opère, à nous de faciliter la tache aux hommes. D’après toi Bella, comment fait-on ?

 -Je ne sais pas. Il ne me semble pas évident d’entrer en conversation avec un inconnu.

-Tu manques de l’imagination, Bella. Inutile de parler. Pour l’instant les mots sont de trop. La vie est beaucoup plus simple. Il suffit de chercher le regard. N’oublie pas de surveiller discrètement tes gestes et la manière dont tu es assise. Le tout se joue quand les regards des deux êtres humains se croisent. Si l’homme te plaît, un simple sourire peut l’arrêter dans sa course.

-Tu t’exerces souvent à ce jeu Chloé ?

- Oui, quand je me sens seule. Pour me prouver que je plais encore.

- Tu doutes de ton physique ? Tu te moques de moi ?

-J’ai quarante-deux ans, Bella. À mon âge la beauté n’est plus une évidence, mais un mérite qui se travaille tous les jours. Surtout à notre époque qui voue un culte à la jeunesse.

Que vois-je le matin quand je me regarde dans la glace ? Une femme qui a vieillie d’un jour de plus. Je n’ai pas d’enfant, je n’ai plus de compagnon, à moi alors de donner un sens à chaque instant de mon existence.

-Es-tu obsédée par le temps Chloé ?

-Au cours de ma vie, j’ai fait une drôle d’expérience. Le temps nous appartient. Il ne se déroule pas continuellement avec la précision d’un métronome, mais dépend de notre état d’esprit, de la manière que l’on remplit ses journées. Plus qu’on se jette dans des activités plaisantes, plus il paraît extensible. Ce n’est pas le temps chronométré d’un événement, d’une relation qui importe, mais l’intensité du vécu. Plus les émotions sont fortes, plus le temps perd de son pouvoir.

Une passion s’approche par les émotions ressenties étrangement à une petite éternité, autant pour le bonheur que pour la souffrance. Quand tu attend l’arrivée d’un être aimé la journée devient interminable et quand tu es auprès de ton amour tu ne compte plus les secondes qui passent et quand tu fais de l’amour, l’extase nous amène carrément ailleurs.   

J’ai du mal à croire à une vie après la mort, je préfère exister dans le « ici et maintenant » à travers d’autres êtres humains qui partagent avec moi cette fascinante aventure qui est la vie. Es-tu croyante Bella ?

- Je suis agnostique, je ne sais pas s’il y a un dieu ou pas. Mais parfois je me surprends à penser que je me lasserais vite d’une éternité auprès d’un bon Dieu. Alors je me cultive pour faire des réserves en vue d’un paradis pour m’échapper là-bas, en cas d’ennuie, dans mon imagination.

-Tu es déjà en train de t’entraîner ici, sur terre. Ne voudrais-tu pas aussi emporter avec toi une multitude d’expériences ? Qui sait, peut-être ça peut servir là-haut.

Tu n’aurais pas par hasard une petite citation, Bella qui s’accommoderait à notre discussion ?

-Oui et elle vient de Hippias, un sophiste grec : l’important n’est pas de tout savoir, mais de triompher de tout.

J’aime chez les sophistes le fait qu’ils mettent le quotidien de l’être humain au centre de leur philosophie, un existentialisme avant terme dans un certain sens. Ils ne cherchaient pas à élaborer ou s’approcher d’un savoir absolu, ils visaient plutôt à construire un homme du style qui sait tout faire. Bien sur, à leurs yeux les femmes étaient exclues d’une telle destinée. 

Chloé me regarde attentivement, puis elle me répond par une citation qui – venant d’elle   - m’étonne autant plus :

-Tant que la femme demeure une parasite, elle ne peut pas efficacement participer à l’élaboration d’un monde meilleur. Simone de Beauvoir : Le deuxième sexe ; volume deux. Mon mari fréquentait souvent des intellectuels. Certains parmi eux se faisaient un plaisir de me rappeler que je n’étais qu’un corps sans cervelle, les mêmes qui   - après la mort de mon mari – m’ont fait des avances. Crois-moi Bella, je connais bien les hommes. Ils savent dominer ce monde, mais pour le perpétuer ils ont toujours besoin de nous, les femmes.

Je comprends parfaitement le penchant de certaines féministes privilégies pour l’insémination artificielle. De quoi à vraiment effrayer nos cher mâles.

Je n’ai pas honte de ce que je suis. Dans un certain sens j’ai activement participé à l’œuvre de mon mari. J’étais plus qu’un simple modèle, j’étais sa muse.

Inspirer c’est engendrer ; inverser les rôles. C’est la muse qui met la graine en l’homme et c’est ce dernier qui tombe enceinte, supporte la grossesse et surtout l’accouchement. Quel triomphe formidable de la féminité sur la soi-disant supériorité masculine

J’ai posé pour plus de cent tableaux qui ont servis à embellir le quotidien de milliers de gens, qui ont servis à faire évoluer les mœurs vers une sexualité plus libre dont profite la jeunesse actuelle. Pense au fait aussi à quel point la définition de ce qu’on appelle la perversité a changé. L’homosexualité ne plus une pratique honteuse, mais un phénomène de société et je m’en réjouie. Tu t’en doutes que je suis pour les mariages entre homosexuels. Je suis aussi pour une sexualité libre entre personnes consentantes. La révolution française a séparé état et église. La révolution sexuelle a séparé vie privée et morale. Depuis la nuit du temps les classes supérieures ont profité de toutes les possibilités pour exciter leurs sens, mais ils ont réprimé les petits gens sous le prétexte de bonne moralité.

Chloé s’est laissée emporter par son enthousiasme. Elle a une voix qui porte. Les gens se sont retournés vers nous. J’ai envie de me faire toute petite et de me cacher.

L’après-midi touche à sa fin. La chaleur devient torride. J’ai une excellente mémoire et les mots de Chloé se sont gravés dans mon esprit. Ses théories ont l’air tellement simples. Il suffit de les appliquer dans la vie. Au moins, maintenant je suis armée.

Chloé me propose une promenade dans le centre ville. Elle me montre des boutiques de maquillage où elle se sert, on me donnant des conseils précieux.

Elle me parle de parfum en soulignant que l’odeur naturelle de la femme soit la plus puissante des aphrodisiaques. Les phéromones se trouvant dans les secrétions de notre peau sont captées par les hommes. S’il y a compatibilité des odeurs, un lien invisible se crée spontanément entre deux personnes. D’où l’importance fondamentale de soigner aussi bien son odeur que sa voix et son physique. Un bon parfum ne doit jamais cacher l’odeur de la femme, il doit être son compagnon. C’est là, le secret de la parfaite séductrice. On "sent " une séductrice, dit notre langage.

Quand aux phéromones j’ai quelques réticences. Il n’existe aucune preuve scientifique de leur efficacité. Par contre, j’ai lu quelque part une étude fort intéressante à ce sujet. Il s’avère que dans les cloîtres les nonnes en âge de procréation (sic) ont leur règles toutes au même moment on « réglant » leur horloge biologique sur celle de la mère supérieure.

Les boutiques ferment. Les commerçants se préparent pour un week-end bien mérité. Chloé me propose de souper avec elle. Je ne vois aucun inconvénient. On a passé un bon moment ensemble et j’aimerais faire durer le plaisir. Demain je ne suis qu’attendue vers midi chez mon frère et ma belle sœur. Je ressens ces dimanches ennuyeuses comme une corvée. Je me suis pliée pendant des années à ce rituel et personne ne comprendra si je me décommandais. On me connaît bien. Bella est éternellement disponible pour sa famille. Pourvu que cela change. Pour l’instant il me manque encore le courage. On ne refait pas une vie entière en quelques semaines.

Depuis ma rencontre avec Chloé, je me sens différente. Je ne suis plus la Bella d’avant. J’ai un devenir maintenant. Une nouvelle Bella se prépare et je commence à l’apprécier. Parfois elle me fait peur, parfois j’aimerais brûler les étapes. J’ai l’impression que mon équilibre repose entre les mains de Chloé. J’éprouve une profonde gratitude envers cette femme, qui a su secouer la belle au bois dormant. Une Bella qui a du retard sur son époque et qui a surtout un retard envers la vie. Elle s’est trop longtemps privée pour les autres, elle a mis trop longtemps ses propres rêves aux oubliettes. Elle était devenue trop sérieuse, prudente et économe comme une mémère.

Chloé possède un joli quatre pièces à Toulouse, proche des beaux arts, avec balcon et vue sur la Garonne. Un endroit exceptionnel pour admirer un coucher de soleil magnifique. Je suis friande d’apprendre que son mari a exécuté, à l’abri des regards curieuses, sur le même balcon sur lequel je suis assise, toute une série de toiles. Maintenant elles sont un peu partout éparpillées en France et dans le monde.

-N’as-tu pas des tableaux de ton mari ici ? , demande-je.

-Je n’aime pas m’encombrer de souvenirs. Ils vivent en moi, je n’ai pas besoin d’un support visible. Pour moi, le passé n’a plus d’existence dans la réalité du présent. Il appartient au monde de la mémoire. Si je me laisserais engloutir par le passé, je n’aurais plus le loisir d’apprécier l’instant qui est la seule et unique vérité, un perpétuel devient qui bascule vers le futur. Je suis heureuse de vivre en fin gourmet, savourant avec délectation ce qui m’arrive. Autant pour le meilleur que pour le pire. Chaque événement a une raison d’être. 

-Je peux te poser une question indiscrète Chloé ?

-Naturellement. Pour moi, ce genre de questions n’existe pas. Je n’ai rien à cacher, surtout pas à toi Bella.

Je me sens flattée et cela me donne du courage.

-Reçois-tu des amants ici ?

-Jamais. Ici, c’est mon jardin secret. En plus, je ne veux plus m’engager dans une relation à long terme avec un homme. Un couple réussi est le fruit d’un travail en commun qui demande des années d’effort des deux côtés. Au début, il y a ce qu’on appelle de l’amour. Mais on s’aperçoit vite que cela n’est pas assez pour créer une harmonie. Il faut une multitude de centres d’intérêt à partager, sinon on tombe dans l’ennuie ; la routine et l’habitude sont la mort certaine de l’amour. Si on arrive à surprendre son partenaire tout les jours, même après des années, là on peut parler du vrai partage. J’ai partagé vingt ans de passion avec M. et après chaque année j’avais l’impression d’un surplus, d’une complicité qui devenait de plus en plus dense sans que l’un de nous deux se sente dépendant de l’autre. M. ne m’imposait rien, mis à part des séances de travail - et moi, de mon côté, je le laissais tranquille, quand il était en atelier avec ses modèles. M. était un homme charmant, un briseur de cœur, partout où il passait. Il ne pouvait pas s’empêcher de séduire, dès que l’occasion se présentait. C’était un jeu, il n’avait rien à se prouver, il était sur de lui. Pour lui, c’était sa manière de s’inspirer, de trouver des nouvelles idées. Il n’était pas un coureur des jupons, mais un collectionneur de beauté à immortaliser. Et cela se ressent dans ses tableaux, cette sincère passion pour la beauté féminine. Que cela soit dit, il choisissait souvent des modèles assez quelconques à mon goût, parce que la femme en face de lui, l’être humain avec ses défauts et qualités, le touchait. Mais sa manière de sublimer ces fleurs de l’ombre faisait son succès. Il n’offrait pas un quart d’heure de célébrité, il distribuait l’éternité. Quelle femme aurait pu refuser de poser pour un tel artiste ? Le côté narcissique ne connaît pas de limites.

M. était le centre d’un perpétuel tourbillon de nouveaux corps et visages.

-N’as-tu jamais été jalouse Chloé ?

-A ton avis ? Les premières années, je lui faisais des scènes terribles. N’oublie pas, je l’ai rencontré à seize ans et il était le grand amour de ma vie, malgré dix-huit ans de différence d’âge. Pourtant je n’ai pas vu un père en lui. Pour moi, il est resté toujours jeune. Il aimait rire, faire la fête, des bêtises, des surprises. Un personnage entier, sans la moindre répétition. Tu imagines, de te réveiller à côté de quelqu’un, sans savoir où il t’amènera ce jour-là. On partait souvent en voyage sur des coups de tête. Chaque fois que je lui proposais une activité, il était partant, avec l’enthousiasme d’un enfant qu’on émerveille. Il n’observait qu’une seule règle et là, il ne plaisantait pas : jamais laisser un tableau en chantier. C’était sa manière de respect pour ses clients et admirateurs. Parfois il me réveillait au milieu de la nuit pour m’annoncer qu’il avait fini. On disposait d’une voiture confortable, dans laquelle je continuais mon sommeil pendant qu’il conduisait. Il était insomniaque. Au début, j’essayais de faire les valises. J’ai vite abandonné. Je n’avais pas besoin d’emporter avec moi quoi que ce soit. Il m’achetait sur place ce dont j’avais besoin. Quand il voyait un endroit qui l’inspirait, il s’arrêtait et préparait ses fonds de toile, pendant que moi je dormais.

Le coffre de la voiture abritait un atelier ambulant. Par contre, il cachait jalousement ses toiles de tout regard pendant qu’il travaillait. Il ne supportait pas qu’on l’observe pendant les séances. Personne n’a jamais vu des étapes d’un tableau, même pas moi. Il a tourné "La fille aux cheveux noirs" vers moi, une fois fini. Je ne me suis jamais sentie aussi belle qu’à ce moment là. Il m’a révélé à moi-même. De suite je me suis sentie comprise par lui. C’est plus qu’un nu, c’est la vision de l’intérieur de mon âme. Comme j’étais heureuse de me voir en beauté parfaite et effrayée à la même occasion par ce coup d’œil dévoilait plus que je savais sur moi à cette époque.

Je divague un peu. Excuse moi. M. était un personnage extrêmement complexe, que je perds vite le fil. Retournons à la jalousie.

Je suis restée son modèle pendant un an, sans qu’il me fasse la moindre avance. Il avait une façon personnelle de mettre une femme à l’aise, ce qui est indispensable pour les nus.

Puis, un beau jour, au milieu d’une séance de travail, il a posé son pinceau. Il avait un rapport charnel avec la peinture. Parfois il se servait de ses doigts, de la paume de sa main, des avant bras ou coudes. Il avait horreur des blouses de peintre et ses vêtements étaient aussi tachés que lui.

Il s’est approché de moi en me disant :

  -Ma belle, petite Chloé. Je n’arrive plus à te considérer comme un modèle.

Il m’a tendrement embrassée sur la bouche. Combien de mois j’avais espéré ce moment. Je me suis blottie dans ses bras. Il m’a caressé mon corps avec l’art d’un peintre expérimenté, laissant des empreintes de couleur partout. Il y avait l’odeur de peinture, l’odeur d’huile et ses mains douces et glissantes. Ça c’est passé un après-midi ensoleille dans cet appartement.

C’est ainsi que je suis devenue sa compagne. Comme toutes les jeunes filles je voulais l’exclusivité de lui. J’étais trop inexpérimentée pour comprendre qu’il avait besoin de plus qu’un seul modèle.

Jalouse, furieuse et j’ai faillie me battre avec une fille qui venait pour poser. Il nous a calmement séparées et s’est excusé auprès de la fille pour l’incident. Il lui a demandée de nous laisser seuls pour un moment, en précisant que ce ne serra pas pour longtemps.

Une fois seul il m’a dit :

  -S’il y avait un choix à faire entre toi Chloé et ma peinture, ce sera la peinture, sans hésiter.

S’il y avait le choix entre toi et une autre femme, ce sera toi. Je sais très bien faire la différence entre mon travail et mon amour.

  -Moi, je veux des certitudes. Si ton amour pour moi est sincère, épouse-moi.

  -Promis ! Dès que j’aurai finis mon nouveau tableau, je m’occuperai de notre mariage. Vas en ville, pour te choisir la robe de tes rêves, mais laisse-moi travailler maintenant.

Il a cherché la fille et disparaissait dans l’atelier avec elle. Je me suis trouvée seule et exclue.

Nonobstant, on s’est vraiment marié, comme il avait promis. J’ai mis pas mal d’années à le cerner. On fait, c’était un homme parfaitement fidèle, malgré un nuage de femmes qui flottait en permanence autour de lui. Vers mes trente ans, je n’avais plus l’ombre d’un doute sur lui.

On formait un couple uni sans disputes, dans une confiance mutuelle. Je ne te cache pas que moi aussi, pour ma part, j’étais courtisée de tous les côtés. Il ne me demandait jamais des comptes de mes journées ou soirées, quand il travaillait. Il m’aurait été facile de le tromper.

Après sa mort, je ne suis pas restée longtemps sans compagnie d’homme. J’avais trop de mal à supporter la solitude. Elle me pesait à un point de me jeter dans des bras inconnus.

Malgré tout, je pense que je suis restée fidèle à M., à ma manière. Jamais je n’ai amené un amant ici. Aucun entre eux ne sait où me trouver à Toulouse. J’ai l’habitude d’apparaître et de disparaître quand cela me chante. J’ai aussi appris à me familiariser avec la solitude. Parfois elle me manque et je me cache chez moi. Le reste du temps, je vis à cent à l’heure et je m’amuse. J’aime le bain de foule, j’aime me montrer, j’aime me prouver que je plaise encore.

-Sur ce point, je peux te rassurer Chloé. Je n’ai jamais connu une femme aussi attractive que toi. Tu portes la séduction sur toi et tu ne laisses personne indifférent.

-Alors prouve le Bella !

Je deviens toute rouge. La réponse de Chloé a été trop évidente. Je n’ai pas d’expérience d’un premier pas. Je suis timide.

Heureusement Chloé est là. Elle me caresse doucement la joue.

-Comme cette rougeur te va bien Bella. L’attrait du nouveau, du défendu est inscrit dans tes yeux.

Elle s’approche encore plus vers moi et m’embrasse dans le coup. Sa langue tourne autour de la naissance de mes cheveux. J’ai la chair de poule, malgré la chaleur de ce soir. Elle commence à me mordiller mes oreilles, des petits coups de dents bien précis, comme si elle devinait instantanément mes points sensibles. Elle glisse sur mes bras et mains avec la pointe de ses ongles, remonte à nouveaux vers mes épaules et le haut du dos. La sensation est étrange, des caresses, mélangées à la sensation que l’on me gratte le dos. Je n’ose pas bouger. Je suis figée.

-Laisse-toi faire, dit-elle pour distraire mes inhibitions.

Sa bouche cherche la mienne. Elle m’ouvre délicatement mes lèvres avec sa langue et commence à m’explorer. Lentement par sa douceur et sa patience elle arrive à me détendre. Nos langues font connaissance. Je suis sécurisée. À mon tour je m’adonne à Chloé. Nos baisers deviennent de plus en plus ardents. Je sens que Chloé ouvre la fermeture éclair de ma robe qui tombe par terre en silence. Sentir ma robe glisser me semble comme des innombrables mains qui passent sur mon corps.

Le temps perd son existence. On se trouve tout les deux sur le lit de Chloé. Elle ne fait aucun effort de m’enlever le slip et le soutien gorge. J’ai envie de lui arracher sa robe, de lui arracher ses sous-vêtements, de sentir son corps nu collé contre le mien. Et elle attend, respecte ma pudeur, se languit d’une initiative de ma part. Je ne suis pas encore prête. On n’exorcise pas des tabous dans une seule soirée. Ma réticence, ne la fâche-t-elle pas, ne la vexe-t-elle pas ? Est-ce qu’elle me donnera une deuxième chance, si je jouais aujourd’hui ma carte de l’ingénue. Est-ce que je frustre Chloé autant que je me frustre ? Malheureusement, je n’arrive pas à me décoincer. Nos corps se collent, s’enlacent, se frottent. Le désir d’être nue devient irrésistible. Et là, à ma grande surprise, Chloé se détache de moi et se lève. Ma frustration n’a plus de limites. Abandonnée en pleine excitation, Chloé me regarde avec tristesse et compassion.

-Aujourd’hui, ce n’est pas notre jour Bella. Je suis peut-être allée un peu trop loin, je ne voulais pas te bousculer. Mais je ne suis pas pressée parce que tu m’es précieuse. La prochaine étape sera la bonne. Et si je nous préparais à manger ? N’as-tu pas faim ?

suite chapitre 4.1

                                                               CHAPITRE I

                                              LA RENCONTRE

J’ai toujours été attirée par l’œuvre controversée du peintre M., disparu, il y a cinq ans, dans un accident de la circulation. Déjà adolescente, l’impudique charme de ses créatures me faisait plus vibrer que n’importe quelle actrice, chanteuse ou encore ambassadrice de mode. Ce goût, peut-être trop intellectuel, peut-être trop équivoque, m’a mise devant une évidence : dans le milieu où j’ai grandi, on juge inutile et dépourvu de sens ce que l’on n’arrive pas à comprendre. On rejette catégoriquement ce qui trouble nos sens et ce qui fait perdre le sang froid. La nouveauté commerciale est plus appréciée que la nouveauté des idées. Ce manque de curiosité envers la vie me semble caractéristique pour ma région.

 
Je dois être en décalage avec mes parents et mon frère, avec mes copines et mon entourage, peut-être même avec mon époque. J’étais aussi en décalage avec mon mari. Je l’ai mis à la porte seulement un an après notre mariage.

 
Je m’appelle Bella et j’ai vingt sept ans. Je suis bibliothécaire dans une petite ville touristique dans le sud de la France et je m’ennuie. J’aimerais me détacher de la conformité qui règne dans le soi-disant individualisme actuel. Je n’ai pas envie de m’enfermer déjà dans des clichés qui me paraissent ridicules. Je me sens trop jeune pour faire une croix sur une vie authentique et passionnante. Mais je suis toute seule et, pour que cela soit dit, pas très audacieuse pour réaliser mes envies. Pourtant ce ne sont pas les rêves qui me manquent et je me consume à petit feu à force de subir ce que les autres me dictent.

 
Puis, un mercredi ensoleillé du mois de mars, je m’étais enfuie de ma campagne vers Toulouse. Un exploit à mon niveau, motivé par une rétrospective en honneur d’M. Les barrières de la résignation, de la docilité et de la passivité s’effondrent parfois les jours de mes congés. 

 
Au musée de l’art contemporain l’inimaginable s’est produit. J’ai rencontré la "Fille aux cheveux noirs". Elle ne ressemblait plus vraiment à la jeune fille qui avait posé vingt cinq ans auparavant pour ce tableau. Une femme au sommet de sa beauté se tenait devant moi dont le visage reflétait encore les traits candides qui avaient rendus le tableau célèbre. Elle avait remplacé sa jeunesse par une personnalité intrigante ; un mythe qui a su bien vieillir. J’étais tout de suite fascinée par cette femme, au point de prendre l’allure d’une statue au beau milieu des tableaux. C’est là, où elle m’a adressé la parole.

 
-Préférez-vous les visions des autres aux merveilles qui sommeillent en vous ?

 
-Pourquoi cette question ?

 
-Nous sommes mercredi après-midi et dehors il fait bon. Les salles sont vides. À part vous et moi, personne n’est tenté aujourd’hui par la culture.

 
En fait, j’espère que je ne vous déçois pas trop. La beauté des muses n’est pas éternelle.

 
Pour la première fois de ma vie je me trouve en face d’un être qui appartient à un monde habituellement fermé aux humbles mortels. Je me refuse de vouer un culte aux people, mais je suis impressionnée quand même. Je me sens bête devant cette femme, Chloé M., icône de mon adolescence, connue pour son audace et – les mauvaises langues l’oublient souvent - meilleure danseuse classique de sa génération.

 
Je laisse parler mon cœur :

 
-Tout le monde passe par la jeunesse. Simple coïncidence biologique. Personnellement j’ai un faible pour la maturité.

 
Je découvre que la singularité de cette femme réside plus dans la richesse d’expression de son visage que dans les lignes parfaites de son corps. Sa sensualité passe avant tout par le regard. C’est là où se crée la distinction entre un pur objet de plaisir et une femme consciente de ses possibilités. Ses yeux dégagent une telle présence que son corps devient un accessoire pour sublimer un ensemble. Je comprends pour quoi M. a fait d’elle son modèle favori.

 
-Quel est votre prénom ?

 
-Bella !

 
-J’aimerais vous confier un secret Bella. La présence est un art qui se travaille.

 
-Vous me trouvez effacée, n’est-ce pas ? On me le dit très souvent ?

 
-Vous ressemblez à la jeune femme que j’étais au moment de poser « pour la fille aux cheveux noirs ». Quelque chose à l’intérieur de vous fait obstacle, vous empêche de s’ouvrir à la vie.

 
-J’ai parfois l’impression qu’au fond de moi se cache une autre

 
-.Oui, une beauté qui s’ignore. Vous avez tout pour plaire et séduire. Personne ne pourrait vous résister si vous travailleriez un peu sur vous-même.

 
Je suis perplexe. Les mots de Chloé me troublent. C’est trop beau pour le croire. Mais son visage dégage une profonde sincérité. Et sa voix et si mélodieuse et si envoûtante.

J’aimerais tellement qu’elle m’apprenne.

 
-Comment s’y prendre ?

 
-Avez-vous un peu de temps devant vous ?

 
Comme une gamine, prise en flagrant délit d’espionner les adultes, je rougis.

 
-Je vous trouve adorable, dit Chloé. Cette innocente pudeur, en couleur cuisse de nymphe émue, comme aurait dit mon mari, vous va si bien.

 
-Puis-je vous répondre avec une citation de Nietzsche ? La connaissance aurait peu de charme s’il n’y avait sur le chemin tant de pudeurs à vaincre.

 
Elle me regarde avec stupéfaction. Ca y est : J’ai encore crée un décalage de plus.

 
Elle n’en tient pas compte. Ouf, je suis sauvée.

 
-Il est bientôt midi. On devrait grignoter quelque chose. Me feriez-vous le plaisir de m’accompagner dans un petit restaurant sympa. J’ai horreur de manger seule. C’est juste à quelques pas du musée. Je vous invite.

 
Je n’ai pas l’habitude de me faire offrir le restaurant. Je tiens toujours à payer ma part. Étrangement, aujourd’hui je n’ose pas refuser. Chloé est tellement entraînante. Elle me communique sa bonne humeur. Je me sens heureuse pour la première fois depuis longtemps. Après tout, cela se fête.

 
Mes pensées divaguent. Quelle est donc la raison que je me sente si heureuse ?

 
Au lieu de me réjouir d’un bonheur si inespéré, je me penche sur une analyse détaillée de mes états d’âme, ce qui est absurde en soi, mais si caractéristique pour moi. En plus, je m’égare dans les définitions.

 
Quelle est donc la définition d’un sentiment ?

 
Cette réduction cartésienne ne m’effraye pas. Je suis en plein discours de la méthode. Sentiment : l’effet qu’une situation ou un objet, ici une personne, me procure, une interprétation particulière d’un vécu, liée à la notion du plaisir ou du déplaisir, au bonheur ou malheur, ou encore à l’ambivalence amour–haine.

 
Ça y est, j’y suis.

 
Des femmes comme Chloé m’attirent autant qu’elles m’incommodent. C’est plus fort que moi. J’ai toujours méprisé ces êtres qui se font entretenir et remorquer dans la vie au nom de leur beauté. Un tel comportement n’est pas vraiment vertueux (je parle comme mes parents), dans le sens où la vertu soit une qualité profitable à tous (je parle avec les mots de Platon) et non une nourriture pour mégalomanes (je parle à travers mes propres frustrations).

 
Je sais que j’appartiens à la confrérie des frustrés et je ne peux m’empêcher de faire du prosélytisme. Je ne suis pas contre que quelqu’un se procure des biens qu’il désire, mais d’une manière irréprochable, sans profiter des autres.

 
Quand j’étais adolescente, je suis passée dans un moule pour briser mes espérances. L’indépendance ne t’apporte rien. Pense à te marier.

Je déteste mes parents.

 
Alors je me suis révoltée : jamais je ne dépendrais matériellement d’un mec. Je suis devenue une femme libre ; par mon travail j’assure mon autonomie. Mon attirance pour Chloé me paraît suspect. Apparemment elle a bien suivie les conseils à l’égard des adolescentes. Par son allure, par sa carrière de modèle et rôle d’épouse elle arrive parfaitement à feindre une femme tel qu’elle devrais être. Sa façon de se vêtir ressemble à un déguisement. Son maquillage sert de masque. L’illusion est réussie. Mais elle va plus loin encore et c’est la où la double morale se dévoile : on accepte sans mal ce qu’on appelle une femme féminine, par contre on stigmatise la provocation. Quelle hypocrisie.

 
Pour l’instant je ne saurais dire si Chloé est intelligente ou pas. Par contre elle possède perspicacité et sens d’observation. Qu’a-t-elle vu au fond de mon âme, qui me vaut sa sympathie ?

 
J’ai l’impression que derrière une futilité apparente elle cache sa véritable personnalité, tandis que moi je la cache derrière une façade intellectuelle. Ce point, d’être obligé de jouer au cache-cache, peu importe l’approche à notre société, nous unis. Pour s’épanouir, tous le monde a besoin d’être reconnu dans sa vraie nature par un autre être humain. Et si c’était Chloé qui m’apporterait cette reconnaissance qui me manque tant.

 
Par une chance inouïe je saute sur un train en marche, à la première occasion qui se présente, même si mes sentiments envers Chloé et son monde ne sont pas sains. Je suis jalouse par privation d’un tel vécu qui me paraît subitement extraordinaire et enviable. Pour l’instant je ne suis pas capable de faire entièrement le tour de la question. Accrochée aux baskets Chloé, je lui suis comme une ombre qui se languit de la lumière. J’ai honte de moi et de mes pensées envers cette femme qui ne manifeste que des gestes de gentillesse à mon égard. La fascination opère, je suis subjuguée par ce que l’on appelle communément le charme.

 
Pour la saison l’air est un peu frais. L’idée de vivre quelque chose d’inhabituel me réchauffe.

 
Chloé m’amène dans un restaurant libanais. Je ne connais pas cette cuisine et il me tarde de la découvrir avec ma nouvelle amie.

 
Liban veut dire en arabe « montagne blanche ». Il s’agit d’une chaîne de montagne qui atteint jusqu’à trois mille soixante-six mètres et qui se situait en Syrie jusqu’en 1946, date de la fondation de la république indépendante du Liban. Venant de la montagne, je suis curieuse de savoir s’il existe, entre deux régions géomorphologiquement si semblables, mais géographiquement si distantes, des similitudes concernant la nourriture.

 
En entrant dans le restaurant, nous sommes accueillies par une musique douce et dépaysante ; l’odeur des épices caresse mes narines et la chaleur de l’endroit et sa décoration me font oublier la France. Je ne suis jamais allée au Liban. Je ne peux qu’imaginer à partir des photos dans les revues et livres de ma bibliothèque. Je suis bien documentée en géo ; sur la bouffe aussi, bien sur.

 
Malheureusement sans la chaleur d’un vécu, un livre de recettes ne sert que des plats froids. Je regrette amèrement de ne jamais prendre le temps de cuisiner. Quelle drôle d’idée. Je suis une femme libérée, une femme active. Je n’ai pas le temps, ni l’envie de m’intéresser aux taches ménagères. Et Chloé ? Saurait-elle préparer des petits plats ou est-ce que la vie d’artiste se déroule exclusivement dans les derniers restaurants à la mode ?

 
En tout cas, concernant le Libanais, je ne voudrais pas avoir un air trop ignorant en face de Chloé. J’en doute que ma culture de bibliothécaire fasse le poids. Alors je prends une décision importante : Je ne m’entourerai pas d’apparences trompeuses. Comment disent les Chinois ? Quelqu’un qui pose une question est considéré comme bête pendant cinq minutes, quelqu’un qui ne la pose pas, reste bête toute sa vie. Chloé m’inspire confiance. C’est décidé, avec elle, je serais enfin moi.

 
À mon grand étonnement ce restau ne marche pas trop mal. Quasiment plus de places sont disponibles. Le patron, derrière son comptoir, s’active et vient pour nous saluer. Visiblement il est familier avec Chloé. Il l’aide à enlever son impair ; à moi aussi à la même occasion. Il y a un début à tout. Je savoure ce geste d’attention. Ça me change agréablement des mœurs de la campagne.

 
Chloé porte une longe robe noire à manches touts simples. Dans cette ambiance exotique, la lumineuse base teintée de son visage avec des éclats de nacre, la rend presque irréelle. Le mascara brun roche, les paupières bleu vert irises, le rouge Chanel des lèvres et la coiffure, mise en plis à la Lauren Bacall, mettent à la merveille son côté excentrique en valeur. Pas surprenant qu’elle attire les regards. Le fait que ce soit moi qui l’accompagne, me donne de l’assurance.

 
Le restau possède une petite mezzanine, tout juste assez grande pour une table. La vue est plongeante, l’ambiance cosy et l’intimité garantie.

 
On montant les escaliers, je remarque la couture noire des collants de mon amie, un trait noir d’une droiture irréprochable en alignement harmonieux avec les talons aiguilles. À la démarche de Chloé on reconnaît facilement sa formation de danseuse classique. Avec elle je saisis ce que le terme élégance signifie vraiment.

 
-Les restaurants sont une bonne école de vie, dit Chloé. Il faut goûter à tout pour se faire une opinion. Désirez-vous du vin avec le repas Bella ? Je vous le conseille vivement. Les vins libanais sont fameux.

 
-J’adore les bon vins Chloé. Mais je dois refuser. Je viens d’A. et quand je me déplace en voiture je ne bois jamais.

 
-Je vous trouve bien raisonnable. Alors de l’eau minérale pour nous deux ?

 
-Volontiers !

 
L’étude de la carte nous prend un petit instant. Chloé m’explique les plats différents (fatouche, falafel, chich taouk et baklava). 

 
Puis, elle me pose des questions sur les régimes. Entre femmes il n’y a pas de mal.

 
-Le bon choix de la nourriture est d’une importance fondamentale. Sans alimentation pas d’avenir, inconvénient et privilège à la fois pour tout être doté d’un corps.

Ou, comme disait Roger Bacon, le moine franciscain : avant de commander la nature, il faut d’abord apprendre à lui obéir.

 
-Quel étrange vocabulaire Bella ! Obéir, commander ! Cherchons plutôt le côté jouissif de la vie.

 
-Je ne vois rien de jouissif dans la privation.

 
-Qui parle de privation ! Manger de tout, oui, mais en quantité raisonnable. Ensuite écouter son corps. Rien de plus simple. Il suffit de faire confiance au plaisir même. Dès qu’il s’estompe, le corps signale que nous avons assez mangé.

 
-Votre définition de la satiété me plait beaucoup, Chloé !

 
-Tenez Bella. Quand je découvre un nouveau plat, la première bouché est souvent la plus extraordinaire. La sensation est si intense qu’elle me rappelle le bonheur de la découverte de mon enfance.

 
La deuxième bouché imprègne le plaisir dans ma mémoire. 

 
La troisième bouché honore ma gourmandise, mais la quatrième est de trop, à mon avis, car l’exceptionnel perd son charme quand il devient une habitude.

 
- Vous avez une approche bien particulière à la nourriture et au plaisir. On ne m’a jamais parlée comme ça.

 
La mienne est beaucoup plus théorique, inspirée par la lecture.

J’ai retenu que le plaisir est plus lié à la qualité et diversité des ingrédients qu’à leur quantité ; qu’il réside davantage dans la découverte que dans la répétition et qu’il a besoin du partage pour atteindre son apothéose. Être sur la même longueur d’onde avec une autre personne permet de se surpasser et intensifier son propre vécu en rajoutant une dimension en plus qui resterait toujours inaccessible sans l’autre.

 
-Passons alors à la pratique.

 
-En fait, je vous trouve bien cultivée Bella.

 
-Mettez cela sur le bénéfice d’une déformation professionnelle. Je suis bibliothécaire.

  
-Comment est née votre passion pour les livres ?

 
-Ceci est un chapitre délicat, voire douloureux. Étant petite je n’avais pas le droit de jouer avec des autres enfants. D’abord, mon père est très anxieux de nature. Il se méfie d’un rien et voit le danger partout.

 
Alors j’ai commencé par me créer mes propres histoires avec comme seules copines, mes poupées et peluches. Puis à l’école apprendre à lire m’a ouvert des nouveaux horizons. Le monde d’extérieur que je convoitais tant, devenait accessible par la bibliothèque scolaire.

 
Deuxièmement, ma mère n’est pas ce qu’on appelle une femme instruite. Elle commettait des énormités devant les autres gens à un point que j’éprouvais de la honte pour elle ou plutôt à sa place.

 
Troisième étape : mes parents, tous les deux, partaient du principe que les études soient coûteuses et n’amènent à rien

 
-Une vocation ?

 
-Oui. Je me souviens parfaitement de ce jour-là. J’avais huit ans. J’étais en vacances chez ma grand-mère. Le ciel s’était couvert de brume et tous ce qui semblait loin disparaissait et cessait d’exister. À ce moment la maison me paraissait comme un cocon douillet et chaud. Dans la pièce à vivre se trouvait une petite étagère avec des livres pour tout âge et chaque goût. Le mauvais temps persistait pendant les vacances entières, mais c’étaient mes plus belles. Je passais mes journées dans les livres et faisais découverte sur découverte.

 
-Votre histoire est émouvante Bella. Si j’ai bien compris, vous êtes partie de rien, car votre père ne voulait pas financer vos études et votre mère ne voyait pas d’utilité. Comment avez-vous fait dans un contexte aussi difficile ?

 
-Je me suis donnée des moyens : des sacrifices sur les vêtements, le maquillage, les sorties et ainsi de suite.

 
-Je vous trouve bien courageuse.

 
-Vous étés la première à le remarquer. Pour ma mère tous mes efforts étaient un dû et pour mon père tous qui amenait de l’argent ou au moins qui ne coûtait rien, lui paraissait valable. Tous qui coûte, nous dégoûte, disait-il toujours. J’ai dû me financer mes études seule, aidée par une petite bourse et beaucoup de travail en restauration ou ménages. Ceci ne m’a pas énormément changé de mes parents. Déjà gamine j’étais la bonne à tout faire.

 
Vous comprenez aisément que j’étais motivée par mes études dans lesquelles personnes ne croyait. Même pas le jour où je tenais ma maîtrise en main. Je me voyais au bout de mes rêves.

 
Ensuite je me suis trouvée confrontée à d’autres difficultés. Un diplôme est une chose, décrocher un travail une autre. J’ai dû renoncer à mes ambitions et retourner au village en faisant appel à la mairie. On m’a généreusement confié la tache de créer une bibliothèque municipale pour les curistes. Je ne me plains pas, mon métier me plaît et me réserve beaucoup de libertés et initiatives. Je n’ai pas de supérieur, à part le maire bien sur, et je peux organiser ma bibliothèque tel que je le désire. Ce côté créatif de mon activité me paraît essentiel. Je ne considère pas mon travail comme une corvée, mais comme un moyen de préserver mon indépendance.   

 
Malheureusement j’ai fait mes comptes en excluant ma famille. En habitant chez eux ils ne cessaient pas de me rappeler à quel point ils s’étaient privés pour mes études et combien je leur devais. La proximité tue les sentiments.

 
Le regard de Chloé est bienveillant. Il n’exprime pas la compassion, mais un réel intérêt pour moi. Enfin quelqu’un qui sait écouter, à qui me confier.

 
D’ailleurs je suis étonnée de moi. D’habitude je ne parle pas aussi facilement. Je découvre un nouveau cocon où il fait bon vivre : la présence de Chloé.

Elle est en train de réfléchir, puis elle pose une question évidente et inévitable :

 
-Toutes ces années d’études et de travail vous ont sûrement empêché de faire connaissance avec la psychologie masculine ?

 
-Vous visez juste Chloé, quelques petites histoires et, à vingt et deux ans, un mariage   - pour échapper à l’emprise de mes parents   - qui s’est brisé après un an par un divorce.

 
-C’est vous qui l’avait demandé, n’est-ce pas Bella ?

 
-Oui, mon mari m’avait trompé avec une autre femme. Il ne s’est même pas donné la délicatesse de me cacher cette affaire.

 
Ce n’était pas le plus mal. J’ai pu enfin intégrer mon indépendance. Quand il est parti j’ai gardé l’appartement, heureuse d’être débarrassée de mes parents et d’un mauvais mari à la fois et depuis c’est le silence. Je ne vie que pour ma bibliothèque.

 
-Heureusement vous n’avez pas perdu le sourire.

Mais entre nous, Bella, avez-vous décidé de rester éternellement une petite fille ?

Votre chemisier fait si sage et vous osez à peine le maquillage. Ça ne vous tenterait pas de commencer enfin votre vie de femme ?

 
-Comment devient-on une femme ? Je n’ai jamais été informé par ma mère sur les réalités de la féminité, ni de la sexualité non plus, vous vous en doutez.

 
Je me sens de plus en plus stupide devant de Chloé. Je réalise que je me suis transformée en meuble de bibliothèque pendant des années.

 
Chloé efface mon malaise.

 
-Puis-je vous proposer le « tu » Bella ?

  -Avec plaisir !

 
-On t’a dicté depuis ton enfance ce qu’il faut faire et ce qu’il ne faut pas faire. Tu n’as jamais pensé à toi et tu te caches derrière ton boulot. Sous ton allure de jeune fille sage dors une femme. Pour l’instant tu n’arrives pas à la décrire, parce qu'elle te fait peur. Tant que cette peur te hantera, tu seras loin de toi. Réveille enfin ta véritable personnalité.

 
-Tu ne pourrais pas m’aider Chloé ?

 
-J’ai déjà commencé, non ?

 
suite chapitre 2